MI NOTA diferente,..vacío-Kirchner
.de Maria Constanza Cantua, el El jueves, 28 de octubre de 2010 a las 21:25.Mi Nota diferente, vacío…Kirchner
MI NOTA diferente, vacío...KIRCHNER
Amazing Grace,…la música de los muertos.
Suena en el Ipod ahora.
La puse a propósito, quizás para que me diera fuerza para escribir.
No fuerza por el dolor.
Fuerza por quién voy a escribir.
Murió Néstor Kirchner.
Me provocó sorpresa.
Me provocó mucha sorpresa.
La muerte sorprende y es la única certeza.
Me provocó incredulidad.
Era un hombre lleno de vida, vida negativa, vida que iba restando por la vida, iba restando de su vida sin saberlo.
Tanto odio, tanta ira, tanta bronca, tanto resentimiento.
Hizo actos simbólicos buenos. Eso escuché en una radio hoy.
Los que viven acá ya saben de que actos simbólicos se trata.
La corte suprema, los derechos humanos, la conducción al principio de su mandato de un país que NO tenía timonel.
La mitad de este país es pobre.
Vacío.
Le llamo vacío a mi mezquindad.
Le llamo vacío a mi miseria.
Le llamo vacío a mi enfermedad.
Kirchner me llenó de mezquindad, de miseria y de enfermedad.
No fue Kirchner, fui yo.
Tantas veces me dijeron:” no dejes que te contamine.”
Y yo me dejaba contaminar.
Hasta regocijo encontraba en tanta barrabasada.
Tanta cosa torpe, mal hecha, corrupta.
Yo fui tan torpe, hice tanta cosa mal hecha, pero no soy corrupta.
Me daba motivos para pelearme.
Me peleaba con él.
Me peleaba con la nada mismo.
Me peleaba sola. Él no me escuchaba.
Era un contrincante que no me veía ni sentía, pero yo creía que sí lo veía y lo sentía.
Combatía contra él, contra cada palabra violenta que salía de su boca.
Combatía contra mi misma.
Llegó a personificar el mal encarnado.
Yo fui una miserable, mezquina y enferma de odio contra él y contra mí por no poder hacer nada, por no querer hacer nada, por no intentar hacer nada, mas que quejarme de él.
De repente se muere.
Se muere mi contrincante.
Se muere mi enemigo número uno.
Se muere a quien yo considero que le ha hecho tanto daño a este país.
Donde comen mis hijos, es donde está mi país, este país que no es mi país,…esa frase no es mía, pero la siento muy cierta.
Ya no tengo contra quien lanzar mi odio.
Mi mezquindad.
Mi miseria.
Mi bronca.
No debiera haberla tenido nunca.
No debiera haber sentido odio, mezquindad, bronca, miseria, inclusive mediocridad.
La mediocridad del vacío que me provocó la muerte de Kirchner.
No sé como manejarlo.
No sé para donde disparar mis quejas.
Mis quejas ya no tendrán que ser quejas.
No debí sumarme, montarme, treparme al resentimiento.
No debo sentir que me quede sola, sin contrincante.
El contrincante ya no está.
Se tendrá que morir alguien para que yo entienda que no debo sentir odio?
Se tendrá que morir alguien para entender que no debo quejarme?
Se tendrá que morir alguien así como Kirchner, para entender que lo que debo es HACER algo?
Se tendrá que morir alguien para entender que justamente lo que debo hacer es desplegar bondad y no todo lo contrario?
No responder con más odio al odio.
Responder con amabilidad.
Responder con ternura.
Responder con dulzura.
En definitiva, responder con AMOR, el arma, paradójico llamarlo arma, pero definitivamente el arma mas poderosa de nuestra existencia.
Solo el amor logra cosas, mueve cielos y tierras.
Más amor, menos odio, o nada de odio si eso es posible.
Cambios profundos en uno, EN TU SER.
Lamento Kirchner que te hayas muerto para que yo entendiera esto.
El vacío que me provocó el odio de no tener el odio enfrente.
Quisiera poder prometer que no voy a sentir mas odio por nada ni nadie.
Quisiera, quisiera de verdad.
Lo voy a intentar.
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jueves, 28 de octubre de 2010
Mi Abuelo que no era
Mi Abuelo que no era.
.de Maria Constanza Cantua, el El jueves, 28 de octubre de 2010 a las 17:48.Mi abuelo que no era.
Mi abuelo que no era mi abuelo, estaba casado con mi abuela.
Mi abuela se había divorciado muy joven, vuelto a casar, a enviudar y a casar nuevamente.
De el que quedó viuda tengo relatos.
Me decían que era el hombre más bueno, Pepe.
Quizás lo fue.
Seguro lo fue.
El hombre más bueno que sí conocí fue mi abuelo que no era mi abuelo.
El tercer marido de mi abuela, Carlitos.
Cuando nací, él ya estaba en mi vida.
Me acompañó mi niñez y mi adolescencia.
Murió cuando yo tenía quince años.
Lo lloré como a nadie.
Mi padre me llevó al cementerio días después de su entierro.
Mi padre vio que no tenía consuelo.
Le escribí una carta, se la dejé en su tumba y lloré por última vez.
Necesitaba escribirle algo,
algo que se llevara con él,
algo de mí que lo acompañara.
Nunca más volví al cementerio.
Volvíamos pero del lado de afuera del campo santo,
mi padre y yo,
contra el paredon de la tumba, en la calle.
Estacionaba en silencio.
Mi viejo a recordar a su madre y yo a mi abuelo que no era mi abuelo.
Mi viejo siempre hizo eso.
Se quedaba ahí,
solo,
acompañándola a Constanza, llevo su mismo nombre.
Luego me sumé a su ritual, un tiempo.
Lo entendí a mi papá.
Entendí el silencio.
Entendí el dolor de mi viejo.
Entendí la muerte.
Tenía quince cuando mi abuelo que no era mi abuelo se fue.
Pasaron treinta.
Lo recuerdo siempre.
Me pone sonrisas en el corazón.
Mis hijos lo conocen por mis cuentos,
así como yo conozco a Constanza por los cuentos de mi padre.
La mamá de mi papá, mi abuela Constanza, falleció hace 74 años, 74 años…
Mi viejo la recuerda vívidamente y yo la conozco sin conocerla por él y la quiero a través de él.
Entiendo el recuerdo de mi viejo.
Entiendo, es el mismo que me quedó a mí de mi abuelo que no era mi abuelo.
Setenta y cuatro años, treinta años.
Cuanto amor le dejaron a lo seres que los rodearon.
Mi abuelo que no era mi abuelo, se llamaba Carlitos.
Yo no le decía abuelo, le decía Carlitos.
Lo amé más que a un abuelo.
Me amó más que a una nieta.
Carlitos, no tenías por que amarme,
lo hiciste con toda tu alma y más y,
desde el alma te amé con toda mi alma.
Carlitos, cuanto te extraño!
.de Maria Constanza Cantua, el El jueves, 28 de octubre de 2010 a las 17:48.Mi abuelo que no era.
Mi abuelo que no era mi abuelo, estaba casado con mi abuela.
Mi abuela se había divorciado muy joven, vuelto a casar, a enviudar y a casar nuevamente.
De el que quedó viuda tengo relatos.
Me decían que era el hombre más bueno, Pepe.
Quizás lo fue.
Seguro lo fue.
El hombre más bueno que sí conocí fue mi abuelo que no era mi abuelo.
El tercer marido de mi abuela, Carlitos.
Cuando nací, él ya estaba en mi vida.
Me acompañó mi niñez y mi adolescencia.
Murió cuando yo tenía quince años.
Lo lloré como a nadie.
Mi padre me llevó al cementerio días después de su entierro.
Mi padre vio que no tenía consuelo.
Le escribí una carta, se la dejé en su tumba y lloré por última vez.
Necesitaba escribirle algo,
algo que se llevara con él,
algo de mí que lo acompañara.
Nunca más volví al cementerio.
Volvíamos pero del lado de afuera del campo santo,
mi padre y yo,
contra el paredon de la tumba, en la calle.
Estacionaba en silencio.
Mi viejo a recordar a su madre y yo a mi abuelo que no era mi abuelo.
Mi viejo siempre hizo eso.
Se quedaba ahí,
solo,
acompañándola a Constanza, llevo su mismo nombre.
Luego me sumé a su ritual, un tiempo.
Lo entendí a mi papá.
Entendí el silencio.
Entendí el dolor de mi viejo.
Entendí la muerte.
Tenía quince cuando mi abuelo que no era mi abuelo se fue.
Pasaron treinta.
Lo recuerdo siempre.
Me pone sonrisas en el corazón.
Mis hijos lo conocen por mis cuentos,
así como yo conozco a Constanza por los cuentos de mi padre.
La mamá de mi papá, mi abuela Constanza, falleció hace 74 años, 74 años…
Mi viejo la recuerda vívidamente y yo la conozco sin conocerla por él y la quiero a través de él.
Entiendo el recuerdo de mi viejo.
Entiendo, es el mismo que me quedó a mí de mi abuelo que no era mi abuelo.
Setenta y cuatro años, treinta años.
Cuanto amor le dejaron a lo seres que los rodearon.
Mi abuelo que no era mi abuelo, se llamaba Carlitos.
Yo no le decía abuelo, le decía Carlitos.
Lo amé más que a un abuelo.
Me amó más que a una nieta.
Carlitos, no tenías por que amarme,
lo hiciste con toda tu alma y más y,
desde el alma te amé con toda mi alma.
Carlitos, cuanto te extraño!
María Constanza Cantúa ®
Amazing Grace por Aretha Frankling en funeral de Luther Vandross
martes, 26 de octubre de 2010
Flores Recicladas
FLORES RECICLADAS
.de Maria Constanza Cantua, el El Martes, 26 de octubre de 2010 a las 16:13.Flores Recicladas
Flores Recicladas
El día de la madre mis hijos me regalaron flores.
Cuatro flores, cuatro rosas, dos amarillas dos rojas.
Divinas.
Es un momento que disfruto enormemente cuando los mellizos me traen flores.
Ocurre sólo dos veces al año, en mi cumpleaños y el día de la madre.
Las puse en un florero.
Una especie de tubo de ensayo pero más ancho.
Allí andaban ellas, las flores, floreando por mi casa, dando color y buen ánimo en el rincón que las pusiera.
El fin del recorrido fue en mi escritorio.
La mañana, el mate, la buena música y las flores de mis hijos me dieron durante unos días sensaciones muy placenteras.
Rodeada de esas pequeñas, grandes cosas, me sentía bien.
Las flores se fueron marchitando.
Me pone mal ver flores marchitarse.
Es indefectible.
Es inexorable.
Pasa el tiempo y se marchitan.
Les cambié el agua, creí que el agua fresca y fría les devolvería algo de vida, y por unos instantes la tuvieron, pero entraron a los minutos en un coma irreversible.
Lástima, no debiera ser así. Tampoco se debiera arrancar las flores de la tierra para venderlas, pero esa es otra historia y no puedo arreglar el mundo floral.
Evidentemente soy egoísta con ellas porque adoro verlas en el florero.
Mi florero no tiene nada de arte, ni nada de caro, y menos de estético, como ya dije, es un poco mas ancho que un simple tubo de ensayo de laboratorio.
Ya estaban en estado comatoso.
Limpié el tubito que es su hogar. Bien limpio y transparente quedó.
Corté los cabos y las hojas y le saqué los pétalos uno a uno con sumo cuidado de las cuatro rosas.
Dos amarillas, dos rojas.
Llené de agua el recipiente y coloqué los pétalos rojos primero, los amarillos después.
Revivieron.
Los colores se impregnaron de mas colores que sacaron de no sé donde.
El amarillo, el rojo y la textura de cada pétalo se hizo viva, llena, ancha y con ganas de aguantar unos días mas.
No sé por que dio resultado.
Aún están conmigo acá, a mi costado, en mi mesa de escritorio.
Lo saco al sol y los pétalos parecen agradecer los rayos lumínicos como si aun pudiesen absorber su energía y salir de su certera muerte.
Aún viven, aún me acompañan.
Nunca había hecho esto con las flores.
Simplemente se marchitaban y cuando llegaban a su ocaso, las tiraba.
Esta vez será que sentí fuerte el amor de mis hijos al regalarme las flores y eran tan bonitas que se reciclaron en pétalos vivientes, sin cabos, solo pétalos que respiraban sol de la mañana, acompañan a quien escribe esta nota, y decidieron por lo que veo durar bastante más.
Ellas se reciclaron.
Yo no fui.
Fui una herramienta.
Me movió el amor de mis hijos y la belleza de ellas.
Aun están acá, aun están ahí cuando miro para el costado.
Sanas, bellas, vivas.
Ellas se reciclaron.
Agradecida.
Las adoraré todo el tiempo que duren, y más.
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.de Maria Constanza Cantua, el El Martes, 26 de octubre de 2010 a las 16:13.Flores Recicladas
Flores Recicladas
El día de la madre mis hijos me regalaron flores.
Cuatro flores, cuatro rosas, dos amarillas dos rojas.
Divinas.
Es un momento que disfruto enormemente cuando los mellizos me traen flores.
Ocurre sólo dos veces al año, en mi cumpleaños y el día de la madre.
Las puse en un florero.
Una especie de tubo de ensayo pero más ancho.
Allí andaban ellas, las flores, floreando por mi casa, dando color y buen ánimo en el rincón que las pusiera.
El fin del recorrido fue en mi escritorio.
La mañana, el mate, la buena música y las flores de mis hijos me dieron durante unos días sensaciones muy placenteras.
Rodeada de esas pequeñas, grandes cosas, me sentía bien.
Las flores se fueron marchitando.
Me pone mal ver flores marchitarse.
Es indefectible.
Es inexorable.
Pasa el tiempo y se marchitan.
Les cambié el agua, creí que el agua fresca y fría les devolvería algo de vida, y por unos instantes la tuvieron, pero entraron a los minutos en un coma irreversible.
Lástima, no debiera ser así. Tampoco se debiera arrancar las flores de la tierra para venderlas, pero esa es otra historia y no puedo arreglar el mundo floral.
Evidentemente soy egoísta con ellas porque adoro verlas en el florero.
Mi florero no tiene nada de arte, ni nada de caro, y menos de estético, como ya dije, es un poco mas ancho que un simple tubo de ensayo de laboratorio.
Ya estaban en estado comatoso.
Limpié el tubito que es su hogar. Bien limpio y transparente quedó.
Corté los cabos y las hojas y le saqué los pétalos uno a uno con sumo cuidado de las cuatro rosas.
Dos amarillas, dos rojas.
Llené de agua el recipiente y coloqué los pétalos rojos primero, los amarillos después.
Revivieron.
Los colores se impregnaron de mas colores que sacaron de no sé donde.
El amarillo, el rojo y la textura de cada pétalo se hizo viva, llena, ancha y con ganas de aguantar unos días mas.
No sé por que dio resultado.
Aún están conmigo acá, a mi costado, en mi mesa de escritorio.
Lo saco al sol y los pétalos parecen agradecer los rayos lumínicos como si aun pudiesen absorber su energía y salir de su certera muerte.
Aún viven, aún me acompañan.
Nunca había hecho esto con las flores.
Simplemente se marchitaban y cuando llegaban a su ocaso, las tiraba.
Esta vez será que sentí fuerte el amor de mis hijos al regalarme las flores y eran tan bonitas que se reciclaron en pétalos vivientes, sin cabos, solo pétalos que respiraban sol de la mañana, acompañan a quien escribe esta nota, y decidieron por lo que veo durar bastante más.
Ellas se reciclaron.
Yo no fui.
Fui una herramienta.
Me movió el amor de mis hijos y la belleza de ellas.
Aun están acá, aun están ahí cuando miro para el costado.
Sanas, bellas, vivas.
Ellas se reciclaron.
Agradecida.
Las adoraré todo el tiempo que duren, y más.
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lunes, 25 de octubre de 2010
Méndez
Méndez
.de Maria Constanza Cantua, el El Lunes, 25 de octubre de 2010 a las 22:02.Méndez
Méndez
Méndez era un hombre de campo, adusto, parco, con poca instrucción y mucha sabiduría.
Méndez tenía ropa de fajina siempre limpia.
Alpargatas nuevas, la boina puesta y el cigarrillo armado a las 6 de la mañana de todas las mañanas de las mañanas.
Méndez tenía dos camisas blancas.
Terminaba las tareas antes de caer el sol, se aseaba, se acomodaba el pelo con prolijidad y se ponía una de las blancas, las mas blancas que vi en mi vida.
Se sentaba al lado de la cocina a leña, se preparaba el mate y esperaba.
A su lado se echaba Pinta, el perro más fiel de todos los que lo ayudaban.
Méndez esperaba la cena que le preparaba su mujer y quiero creer que esperaba un poquito mas a que yo llegara a su cocina.
Méndez se levantaba a las 5 de la mañana pero quiero creer que me esperaba.
Me hacia rimas de su caballo bayo: “que lloraba tanto cuando murió y largaba unos lagrimones como diciendo curame vos”.
Me contaba historias fantásticas de luces malas, relatos asombrosamente coloridos y atrapantes.
Recuerdo de escucharlo con tanta atención, tenía miedo de perderme algo de lo que narraba.
Sus cuentos eran para mí como los de Quiroga, me maravillaban.
Tenían que ver con serpientes.
Tenían que ver con animales salvajes.
Tenían que ver con el campo y otras cosas.
Otras cosas como la soledad, solo en lo agreste, en la noche.
Otras cosas como ser valiente y no tanto.
Méndez era el capataz del campo de mis viejos y nunca conocí a nadie tan especial y particular.
No era expresivo con los sentimientos, aparentaba todo lo contrario pero advertía exudar cariño por cada poro de su ser.
Todo lo que hacía, lo hacia bien, prolijo, bien terminado y hasta que no estuviese finalizado, no paraba, era incansable.
Méndez era mi Héroe.
Lo veía salir desde mi cuarto a la mañana, montado en el Zaino, de espaldas, con la boina de costado, humeando frío y tabaco desde el costado de su silueta.
Ya salía, ya salía a hacer su recorrida y yo le gritaba sin gritarle: “quiero ir!”
Adoraba pensar que lo ayudaba y él demostraba aprecio por mi pequeñisima tarea.
Me enseñó a tropear, vacunar vacas, ensillar, dar tomas, castrar corderos y a hablarle a los perros de forma corta e inteligente para que me entendieran.
El solo podía con cientos de ovejas, yo entorpecía pero cada tanto me mandaba a corretear a alguna ”escapada”. Le daba duro al galope en busca de la descarriada y galopaba y galopaba hasta que volvía con la oveja suelta de la majada.
Lo miraba y me hacia un gesto casi imperceptible a lo lejos, que yo interpretaba como un gracias,…y lo era, quiero creer.
Crecí y un día Méndez se fue. Se fue al pueblo a vivir.
Años después mi padre me trajo una carta de él.
La carta fue por el nacimiento de mis hijos.
Papel inmaculado, caligrafía perfecta, con esfuerzo para que se vea bonita, sin faltas de ortografía.
Me expresaba todo lo buena madre que iba a ser, cuando en realidad él me había dejado de ver cuando yo tenía tan solo 15 años.
Que lindo regalo me dio.
Méndez murió hace unos cuantos años. Muchos.
Me había prometido ir a verlo especialmente, esas promesas que uno se hace.
No lo hice y después me enteré que había fallecido.
Julio, Julio Méndez era su nombre.
No lo recuerdo a Julio Todos los días pero lo recuerdo Muy seguido y cada vez que lo hago, lamento no haber ido a ver a quien había significado tanto para mi.
Quien fue un mentor, amigo y casi padre en silencio.
Mí querido Julio, me diste los mejores regalos con tu compañía.
Me expandiste infinitamente la imaginación en las noches sin luz.
A la luz de la luna me enseñaste a no tener miedo a volver para las casas.
Me decías que la luz de la noche me mostraría el camino.
Me contaste del respeto por los animales, los árboles, arbustos y cañadas.
Me dejaste los mejores cuentos como legado, que se los pasaré a mis hijos.
Se los pasaré porque lo haré en tu honor y es en tu honor que lo haré porque me encantaban.
Te veo cabalgando al Zaino, echando humo de la madrugada y del tabaco, te veo la boina, la espalda echada hacia atrás acompañando el tranco largo del fiel Zaino camino a la portera, camino a la soledad del campo,…camino a mi memoria, memoria que está intacta de Julio Méndez.
Mi memoria me dice que era un titán, uno enorme, un gigante silencioso.
Que siga tu viaje amigo silencioso,…yo aún te veo en mis silencios.
Nunca te dije que te quería.
Te hubiese dado vergüenza,…y yo no tuve el valor.
Pero te quise y mucho.
No es tarde amigo para el querer.
Méndez que se va en el Zaino, ya lo veo, ya lo veo de espaldas, echando humo de la mañana y del tabaco, levantándome la mano sin darse vuelta, expresando un adiós,…adiós amigo, adiós Méndez.
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.de Maria Constanza Cantua, el El Lunes, 25 de octubre de 2010 a las 22:02.Méndez
Méndez
Méndez era un hombre de campo, adusto, parco, con poca instrucción y mucha sabiduría.
Méndez tenía ropa de fajina siempre limpia.
Alpargatas nuevas, la boina puesta y el cigarrillo armado a las 6 de la mañana de todas las mañanas de las mañanas.
Méndez tenía dos camisas blancas.
Terminaba las tareas antes de caer el sol, se aseaba, se acomodaba el pelo con prolijidad y se ponía una de las blancas, las mas blancas que vi en mi vida.
Se sentaba al lado de la cocina a leña, se preparaba el mate y esperaba.
A su lado se echaba Pinta, el perro más fiel de todos los que lo ayudaban.
Méndez esperaba la cena que le preparaba su mujer y quiero creer que esperaba un poquito mas a que yo llegara a su cocina.
Méndez se levantaba a las 5 de la mañana pero quiero creer que me esperaba.
Me hacia rimas de su caballo bayo: “que lloraba tanto cuando murió y largaba unos lagrimones como diciendo curame vos”.
Me contaba historias fantásticas de luces malas, relatos asombrosamente coloridos y atrapantes.
Recuerdo de escucharlo con tanta atención, tenía miedo de perderme algo de lo que narraba.
Sus cuentos eran para mí como los de Quiroga, me maravillaban.
Tenían que ver con serpientes.
Tenían que ver con animales salvajes.
Tenían que ver con el campo y otras cosas.
Otras cosas como la soledad, solo en lo agreste, en la noche.
Otras cosas como ser valiente y no tanto.
Méndez era el capataz del campo de mis viejos y nunca conocí a nadie tan especial y particular.
No era expresivo con los sentimientos, aparentaba todo lo contrario pero advertía exudar cariño por cada poro de su ser.
Todo lo que hacía, lo hacia bien, prolijo, bien terminado y hasta que no estuviese finalizado, no paraba, era incansable.
Méndez era mi Héroe.
Lo veía salir desde mi cuarto a la mañana, montado en el Zaino, de espaldas, con la boina de costado, humeando frío y tabaco desde el costado de su silueta.
Ya salía, ya salía a hacer su recorrida y yo le gritaba sin gritarle: “quiero ir!”
Adoraba pensar que lo ayudaba y él demostraba aprecio por mi pequeñisima tarea.
Me enseñó a tropear, vacunar vacas, ensillar, dar tomas, castrar corderos y a hablarle a los perros de forma corta e inteligente para que me entendieran.
El solo podía con cientos de ovejas, yo entorpecía pero cada tanto me mandaba a corretear a alguna ”escapada”. Le daba duro al galope en busca de la descarriada y galopaba y galopaba hasta que volvía con la oveja suelta de la majada.
Lo miraba y me hacia un gesto casi imperceptible a lo lejos, que yo interpretaba como un gracias,…y lo era, quiero creer.
Crecí y un día Méndez se fue. Se fue al pueblo a vivir.
Años después mi padre me trajo una carta de él.
La carta fue por el nacimiento de mis hijos.
Papel inmaculado, caligrafía perfecta, con esfuerzo para que se vea bonita, sin faltas de ortografía.
Me expresaba todo lo buena madre que iba a ser, cuando en realidad él me había dejado de ver cuando yo tenía tan solo 15 años.
Que lindo regalo me dio.
Méndez murió hace unos cuantos años. Muchos.
Me había prometido ir a verlo especialmente, esas promesas que uno se hace.
No lo hice y después me enteré que había fallecido.
Julio, Julio Méndez era su nombre.
No lo recuerdo a Julio Todos los días pero lo recuerdo Muy seguido y cada vez que lo hago, lamento no haber ido a ver a quien había significado tanto para mi.
Quien fue un mentor, amigo y casi padre en silencio.
Mí querido Julio, me diste los mejores regalos con tu compañía.
Me expandiste infinitamente la imaginación en las noches sin luz.
A la luz de la luna me enseñaste a no tener miedo a volver para las casas.
Me decías que la luz de la noche me mostraría el camino.
Me contaste del respeto por los animales, los árboles, arbustos y cañadas.
Me dejaste los mejores cuentos como legado, que se los pasaré a mis hijos.
Se los pasaré porque lo haré en tu honor y es en tu honor que lo haré porque me encantaban.
Te veo cabalgando al Zaino, echando humo de la madrugada y del tabaco, te veo la boina, la espalda echada hacia atrás acompañando el tranco largo del fiel Zaino camino a la portera, camino a la soledad del campo,…camino a mi memoria, memoria que está intacta de Julio Méndez.
Mi memoria me dice que era un titán, uno enorme, un gigante silencioso.
Que siga tu viaje amigo silencioso,…yo aún te veo en mis silencios.
Nunca te dije que te quería.
Te hubiese dado vergüenza,…y yo no tuve el valor.
Pero te quise y mucho.
No es tarde amigo para el querer.
Méndez que se va en el Zaino, ya lo veo, ya lo veo de espaldas, echando humo de la mañana y del tabaco, levantándome la mano sin darse vuelta, expresando un adiós,…adiós amigo, adiós Méndez.
Maria Constanza Cantúa ®
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sábado, 23 de octubre de 2010
Una Luna Nueva
Una Luna Nueva
.de Maria Constanza Cantua, el El Sábado, 23 de octubre de 2010 a las 11:22.
Una luna nueva
Una Luna Nueva
Una luna nueva en mi ventana.
La ventana me brinda incesantemente tantas cosas que mirar.
En la Luna de Valencia un escaso paisaje, abundante para mí.
Veo todo en la nada mismo.
Ella,
hoy redonda,
perdidamente luminosa,
fascinación y fascinada de mirarla en el tiempo,
lo perdí.
Siempre me hipnotizó la luna. A quien no?
Me persigue, lo juro.
Ahí colgada,
cambiando hechura,
cuartos ,
mitades y enteras,
y si ajusto la vista logro ver la huella oculta en la base oscura y abrigada de la noche.
La luna desde Armstrong, hasta Galeano con Serrat *tengo una mujer secreta, tan sol y tan luna*.
Embriaga curiosidades y compasiones.
Manifestarla, contemplarla arrobados
y tenerla de invitada sólo una vez.
Un pequeño satélite orbitando desde el inicio del tiempo,
orbitará y no estaremos,
y habrá quien le escriba y se enamore bajo su luz fecunda.
Globo luminoso colgado de un hilo transparente trascenderá generaciones.
Milenios estará.
Una luna.
Una luna nueva.
Una luna nueva para cada ser.
Una luna colgada de los hilos de cronos sostenida por otra de otro sistema solar y esa otra sostenida por otra de la vía láctea y esa sostenida por otra,
de otra galaxia en balance tembloroso.
Plena como un diamante.
Eterna como un diamante.
Dura como un diamante.
Nada la desgastará,
ni nuestras miradas desde la belleza de todas nuestras noches.
Una Luna Nueva de todas nuestras noches.
María Constanza Cantúa
.de Maria Constanza Cantua, el El Sábado, 23 de octubre de 2010 a las 11:22.
Una luna nueva
Una Luna Nueva
Una luna nueva en mi ventana.
La ventana me brinda incesantemente tantas cosas que mirar.
En la Luna de Valencia un escaso paisaje, abundante para mí.
Veo todo en la nada mismo.
Ella,
hoy redonda,
perdidamente luminosa,
fascinación y fascinada de mirarla en el tiempo,
lo perdí.
Siempre me hipnotizó la luna. A quien no?
Me persigue, lo juro.
Ahí colgada,
cambiando hechura,
cuartos ,
mitades y enteras,
y si ajusto la vista logro ver la huella oculta en la base oscura y abrigada de la noche.
La luna desde Armstrong, hasta Galeano con Serrat *tengo una mujer secreta, tan sol y tan luna*.
Embriaga curiosidades y compasiones.
Manifestarla, contemplarla arrobados
y tenerla de invitada sólo una vez.
Un pequeño satélite orbitando desde el inicio del tiempo,
orbitará y no estaremos,
y habrá quien le escriba y se enamore bajo su luz fecunda.
Globo luminoso colgado de un hilo transparente trascenderá generaciones.
Milenios estará.
Una luna.
Una luna nueva.
Una luna nueva para cada ser.
Una luna colgada de los hilos de cronos sostenida por otra de otro sistema solar y esa otra sostenida por otra de la vía láctea y esa sostenida por otra,
de otra galaxia en balance tembloroso.
Plena como un diamante.
Eterna como un diamante.
Dura como un diamante.
Nada la desgastará,
ni nuestras miradas desde la belleza de todas nuestras noches.
Una Luna Nueva de todas nuestras noches.
María Constanza Cantúa
Claro de Luna de Debussy
jueves, 21 de octubre de 2010
Cuatro Instantáneas
Cuatro instantáneas
.de Maria Constanza Cantua, el El jueves, 21 de octubre de 2010 a las 15:54.Cuatro instantáneas
Cuatro Instantáneas
Cuatro instantáneas.
Cuatro instantáneas de un momento.
Cuatro instantáneas de un momento de dos personas.
Cuatro instantáneas de un momento de una multitud de personas.
Me refiero a esas cajas-máquinas tan americanas en las cuales te metes y por unos pocos peniques te saca 4 fotos instantáneas.
Me gustan.
Me atrae eso de meterte en una caja-máquina con una puertita o cortinita y que con unos centavos capte de uno lo que tenga que captar.
Supongo que cada uno entra ahí tratando de verse como en un espejo que es lo que transmite su cara, su gesto.
Supongo también que quiere fijar ese momento en cuatro instantáneas no importando nada más que eso.
Una simpleza convertida en un recuerdo simple.
No hay de esas cajas-máquinas locas acá en Buenos Aires, creo, ni en Montevideo.
Si hubiera, sería una especie de adicta.
Mis adicciones y yo.
Me hace una ignorante de las cámaras actuales que poseen ráfagas de fotos y pueden hacer casi lo mismo, pero no es lo mismo.
Esas cajas-máquinas mágicas en las que uno se mete solo o acompañado por otro o por una multitud, te ofrece rápidamente la tirita de fotos con las 4 instantáneas
Como hacer para cambiar la cara en fracciones de segundos, casi que no se puede.
Se puede.
Aunque no te muevas, son diferentes las fotos.
Es verdad.
No fue mi caso.
Traté de poner mi cara sonriente, pasando por una de mono, y otra haciendo con la mano el símbolo del rock…muy cool lo mío…lo que en realidad quiero decir que fue lo mas anti cool que hice.
Desearía tener otra oportunidad en esa caja-máquina que hay por millares por todos los Estados Unidos para meterme y quedarme lo más quieta posible, y ver de verdad las diferencias de una y otra foto de las cuatro.
Cuatro instantáneas tomadas instantáneamente y que yo tontamente traté de burlar.
La caja-máquina terminó por burlarse de mí.
Tiene la culpa ella o seré yo esa tonta que puso una sonrisa, después cara de mono, y después un gesto de rock con la mano?
Me inclino más a pensar a esta altura de relato, que soy más esa anti cool que otra cosa.
Seguramente es mi inseguridad de poner una cara seria y que mi seriedad no me guste en lo mas mínimo.
Seguramente es seguro!
Me habrá querido enseñar que no todo debe ser lindo, cool, y cara de sonrisa?
Alguien sabe si hay de esas cajas-máquinas por acá?
Avisar en caso de encontrar una.
Me quedó en el debe sentarme tranquila, y dejarme llevar tan sólo por unos instantes.
Creo que no me va a gustar el resultado de esas nuevas, si es que tengo la oportunidad, pero que se le va a hacer, a aguantarse!
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.de Maria Constanza Cantua, el El jueves, 21 de octubre de 2010 a las 15:54.Cuatro instantáneas
Cuatro Instantáneas
Cuatro instantáneas.
Cuatro instantáneas de un momento.
Cuatro instantáneas de un momento de dos personas.
Cuatro instantáneas de un momento de una multitud de personas.
Me refiero a esas cajas-máquinas tan americanas en las cuales te metes y por unos pocos peniques te saca 4 fotos instantáneas.
Me gustan.
Me atrae eso de meterte en una caja-máquina con una puertita o cortinita y que con unos centavos capte de uno lo que tenga que captar.
Supongo que cada uno entra ahí tratando de verse como en un espejo que es lo que transmite su cara, su gesto.
Supongo también que quiere fijar ese momento en cuatro instantáneas no importando nada más que eso.
Una simpleza convertida en un recuerdo simple.
No hay de esas cajas-máquinas locas acá en Buenos Aires, creo, ni en Montevideo.
Si hubiera, sería una especie de adicta.
Mis adicciones y yo.
Me hace una ignorante de las cámaras actuales que poseen ráfagas de fotos y pueden hacer casi lo mismo, pero no es lo mismo.
Esas cajas-máquinas mágicas en las que uno se mete solo o acompañado por otro o por una multitud, te ofrece rápidamente la tirita de fotos con las 4 instantáneas
Como hacer para cambiar la cara en fracciones de segundos, casi que no se puede.
Se puede.
Aunque no te muevas, son diferentes las fotos.
Es verdad.
No fue mi caso.
Traté de poner mi cara sonriente, pasando por una de mono, y otra haciendo con la mano el símbolo del rock…muy cool lo mío…lo que en realidad quiero decir que fue lo mas anti cool que hice.
Desearía tener otra oportunidad en esa caja-máquina que hay por millares por todos los Estados Unidos para meterme y quedarme lo más quieta posible, y ver de verdad las diferencias de una y otra foto de las cuatro.
Cuatro instantáneas tomadas instantáneamente y que yo tontamente traté de burlar.
La caja-máquina terminó por burlarse de mí.
Tiene la culpa ella o seré yo esa tonta que puso una sonrisa, después cara de mono, y después un gesto de rock con la mano?
Me inclino más a pensar a esta altura de relato, que soy más esa anti cool que otra cosa.
Seguramente es mi inseguridad de poner una cara seria y que mi seriedad no me guste en lo mas mínimo.
Seguramente es seguro!
Me habrá querido enseñar que no todo debe ser lindo, cool, y cara de sonrisa?
Alguien sabe si hay de esas cajas-máquinas por acá?
Avisar en caso de encontrar una.
Me quedó en el debe sentarme tranquila, y dejarme llevar tan sólo por unos instantes.
Creo que no me va a gustar el resultado de esas nuevas, si es que tengo la oportunidad, pero que se le va a hacer, a aguantarse!
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miércoles, 20 de octubre de 2010
LÍO
LÍO
.de Maria Constanza Cantua, el El miércoles, 20 de octubre de 2010 a las 1:14.
Lío
.de Maria Constanza Cantua, el El miércoles, 20 de octubre de 2010 a las 1:14.
Lío
LÍO
Desorden o confusión
Barullo, situación difícil de resolver.
Enredo.
Conjunto de cosas atadas.
Aventura.
Lío con alguien.
Cuantas acepciones le podemos dar a la palabra Lío.
A mi me encanta usarla.
Desorden
Lío de trabajo.
Lío en los cuartos de mis hijos.
Lío en mi casa.
Confusión
Confusión mental.
Ese Lío mío es grande.
Hay momentos de calma pero algún Lío desata el silencio,
Un gran Lío.
Barullo
Ah, el barullo, el ruido me provoca lío, Líos.
No me deja pensar.
Despacito, por las piedras y con orden.
Me cuesta ir en orden.
No puedo vivir en el barullo,
Decisiones desacertadas en todos los ámbitos.
En todos los ámbitos.
Esto lo descubrí hace relativamente poco.
El barullo me dispara para cualquier lugar.
Más Lío.
Mucha vida de estar en un Lío.
Vivía en un Lío.
Vivo en un Lío aun.
Quizás menos oscuro.
Quizás aclare,
Aclarará.
Conjunto de cosas atadas.
Lío, conjunto de cosas atadas, ese es revulsivo.
Cosas no lo uso para meros sustantivos.
Hablo de liar, de atar, de ataduras, de posesiones, de celos, intrigas, competencias.
Tragedias griegas.
Liar, atar, atarme, atar a alguien…
Es difícil, ambiguo y disociativo.
Uno se puede dejar atar.
Uno no quiere ser atado y dejarse atar igual, o al revés lo que te convierte en una babosa humana.
Me parece, todo me parece.
No lo sé bien.
Uno quiere atarse con alguien.
Liarse.
Nos entendemos o es un Lío?
Me refiero a la atadura, al compromiso, a negociar, a no blandir más sables ni cuchillos.
Supe blandir filos.
Justamente para cortar ese gran Lío.
Lío, ya no debiera ser y no será mas mío.
Es un Lío con orden, lo es?
Lo podemos llamar asi-
Elegir en que Lío nos metemos y ser concientes hasta el final de lo que estamos haciendo, un gran lío…atar, atarnos.
La vida es corta.
Líos cortos.
Son labiles, fugaces, olas cortitas.
Se puede pasar la vida entera en un gran lío inagotable, ya no habría imponderables.
Es solo tu elección.
Entrar y salir de un lío, la libertad de hacerlo con placer.
Que vengan más líos!
Anda, líame, dame tus líos.
Si van con los míos nos liaremos juntos.
Desorden o confusión
Barullo, situación difícil de resolver.
Enredo.
Conjunto de cosas atadas.
Aventura.
Lío con alguien.
Cuantas acepciones le podemos dar a la palabra Lío.
A mi me encanta usarla.
Desorden
Lío de trabajo.
Lío en los cuartos de mis hijos.
Lío en mi casa.
Confusión
Confusión mental.
Ese Lío mío es grande.
Hay momentos de calma pero algún Lío desata el silencio,
Un gran Lío.
Barullo
Ah, el barullo, el ruido me provoca lío, Líos.
No me deja pensar.
Despacito, por las piedras y con orden.
Me cuesta ir en orden.
No puedo vivir en el barullo,
Decisiones desacertadas en todos los ámbitos.
En todos los ámbitos.
Esto lo descubrí hace relativamente poco.
El barullo me dispara para cualquier lugar.
Más Lío.
Mucha vida de estar en un Lío.
Vivía en un Lío.
Vivo en un Lío aun.
Quizás menos oscuro.
Quizás aclare,
Aclarará.
Conjunto de cosas atadas.
Lío, conjunto de cosas atadas, ese es revulsivo.
Cosas no lo uso para meros sustantivos.
Hablo de liar, de atar, de ataduras, de posesiones, de celos, intrigas, competencias.
Tragedias griegas.
Liar, atar, atarme, atar a alguien…
Es difícil, ambiguo y disociativo.
Uno se puede dejar atar.
Uno no quiere ser atado y dejarse atar igual, o al revés lo que te convierte en una babosa humana.
Me parece, todo me parece.
No lo sé bien.
Uno quiere atarse con alguien.
Liarse.
Nos entendemos o es un Lío?
Me refiero a la atadura, al compromiso, a negociar, a no blandir más sables ni cuchillos.
Supe blandir filos.
Justamente para cortar ese gran Lío.
Lío, ya no debiera ser y no será mas mío.
Es un Lío con orden, lo es?
Lo podemos llamar asi-
Elegir en que Lío nos metemos y ser concientes hasta el final de lo que estamos haciendo, un gran lío…atar, atarnos.
La vida es corta.
Líos cortos.
Son labiles, fugaces, olas cortitas.
Se puede pasar la vida entera en un gran lío inagotable, ya no habría imponderables.
Es solo tu elección.
Entrar y salir de un lío, la libertad de hacerlo con placer.
Que vengan más líos!
Anda, líame, dame tus líos.
Si van con los míos nos liaremos juntos.
In the death car de Iggy Pop & Goran Bregovic
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lunes, 18 de octubre de 2010
Ésta Mañana
Ésta mañana
.de Maria Constanza Cantua, el El Lunes, 18 de octubre de 2010 a las 11:56.ÉSTA MAÑANA
Esta mañana
Temprano, sentada frente a mí ventana, y la música que estoy escuchando me eleva, me tranquiliza…sola en mi casa.
Nadie interrumpe.
Una amiga querida me pasó esta música: Bugge Wasseltoft, “Yellow is the color”, gracias amiga…
Y hay un color amarillo a través de mi ventana…ese color que pega en alguna hoja aun amarillenta que queda del otoño.
Otoño que pareciera que no se quiere ir, estalla en colores, límpido el cielo, pero está fresco, frío, y algo amarillo.
Otoño, estamos en Primavera…si?
Veo a través de la ventana, un muro muy pegadito, gris, con algo de barro, cables, caño, y una tela o membrana plateada tapando algún agujero.
Más allá del muro, Mi Pino, ya hable de él y del amor que le tengo.
Mas allá de Mi pino, un muro mas alto, también gris, menos gris, con algunas partes blancas, mas cables pintados de blanco.
Y atrás del muro un tanque de agua, bien mantenido, una antena para la tele, o un para-rayos?...no sé diferenciarlo.
No puede ser antena para la tele, eso ya no se usa mas, verdad?
Y mas atrás un penacho de once hojas de una palmera.
No sé donde está, a que casa pertenece. Como siempre.
Es lo único que tiene movimiento en este momento.
Movimiento en la palmera y en la música que escucho.
Movimiento.
Escucho un piano suave, y la palmera, erguida y lánguida a la vez, se balancea suavemente con el piano.
Pareciera que pudiese oír, escuchar, que tuviese un oído gigante, un tubo imaginario hasta mi escritorio y estuviese con las ganas de darme una muestra de movimiento y música a ritmo.
Tengo al lado mío un pequeño florero con las rosas que me regalaron mis hijos ayer. Dos blancas dos rojas.
Me alegran
Una taza de té, y el mate listo.
Comienza ya una suave brisa, aumenta…. aumenta el ritmo del piano.
La palmera, la música y ahora el pino se juntaron…oyen.
Oyen la cadencia, deben oír la vibración de la misma.
Ahora suena el saxo suavemente,…se aquietan.
Perciben, oyen que la música baja, que el ritmo es diferente.
La mañana, la palmera, y la música, hacen de mí mañana un comienzo perfecto.
Que loco,…oyen, y a mi me alegra,…mi locura…
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.de Maria Constanza Cantua, el El Lunes, 18 de octubre de 2010 a las 11:56.ÉSTA MAÑANA
Esta mañana
Temprano, sentada frente a mí ventana, y la música que estoy escuchando me eleva, me tranquiliza…sola en mi casa.
Nadie interrumpe.
Una amiga querida me pasó esta música: Bugge Wasseltoft, “Yellow is the color”, gracias amiga…
Y hay un color amarillo a través de mi ventana…ese color que pega en alguna hoja aun amarillenta que queda del otoño.
Otoño que pareciera que no se quiere ir, estalla en colores, límpido el cielo, pero está fresco, frío, y algo amarillo.
Otoño, estamos en Primavera…si?
Veo a través de la ventana, un muro muy pegadito, gris, con algo de barro, cables, caño, y una tela o membrana plateada tapando algún agujero.
Más allá del muro, Mi Pino, ya hable de él y del amor que le tengo.
Mas allá de Mi pino, un muro mas alto, también gris, menos gris, con algunas partes blancas, mas cables pintados de blanco.
Y atrás del muro un tanque de agua, bien mantenido, una antena para la tele, o un para-rayos?...no sé diferenciarlo.
No puede ser antena para la tele, eso ya no se usa mas, verdad?
Y mas atrás un penacho de once hojas de una palmera.
No sé donde está, a que casa pertenece. Como siempre.
Es lo único que tiene movimiento en este momento.
Movimiento en la palmera y en la música que escucho.
Movimiento.
Escucho un piano suave, y la palmera, erguida y lánguida a la vez, se balancea suavemente con el piano.
Pareciera que pudiese oír, escuchar, que tuviese un oído gigante, un tubo imaginario hasta mi escritorio y estuviese con las ganas de darme una muestra de movimiento y música a ritmo.
Tengo al lado mío un pequeño florero con las rosas que me regalaron mis hijos ayer. Dos blancas dos rojas.
Me alegran
Una taza de té, y el mate listo.
Comienza ya una suave brisa, aumenta…. aumenta el ritmo del piano.
La palmera, la música y ahora el pino se juntaron…oyen.
Oyen la cadencia, deben oír la vibración de la misma.
Ahora suena el saxo suavemente,…se aquietan.
Perciben, oyen que la música baja, que el ritmo es diferente.
La mañana, la palmera, y la música, hacen de mí mañana un comienzo perfecto.
Que loco,…oyen, y a mi me alegra,…mi locura…
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domingo, 17 de octubre de 2010
Jardín de Buenos Aires
Jardín de Buenos Aires
.de Maria Constanza Cantua, el El Domingo, 17 de octubre de 2010 a las 23:31.Jardín de Buenos Aires.
Jardín de Buenos Aires
Devoto queda en “capital”, jerga que no conocía hasta venir a vivir acá, decir en “capital”.
Barrio desconocido para mi hasta que me mudé a Buenos Aires hace casi tres años.
Devoto es especial.
La gente de aquí es especial.
No se va de Devoto, se queda aquí.
No se va, a lo sumo, y en caso extremo cambian de casa.
Aman sus casas.
Devoto es el Jardín de Buenos Aires, al menos así lo llaman, y tienen razón.
No sólo es jardín por la plaza frondosa de 200 metros por 200 metros situada en el corazón del barrio y por todas sus calles tupidamente arboladas, también es el Jardín de Buenos Aires, justamente por los jardines de cada una de las casas.
Las casas en Buenos Aires o tienen poco retiro o no tienen, a diferencia de Montevideo, que a mi entender es característica, salvo en algunas zonas Montevideanas, donde las mismas no tienen ese aire delante de ellas, están directamente bordeando las veredas.
Pero ese pedazo pequeño de frente, por más minima o gigante que sea la casa, está ricamente plantado con arbustos, enredaderas, Santa ritas, Damas de la Noche, palmeras y todos los tipos de flores que se les pueda ocurrir.
Hacen de este pedazo de la capital, de este cemento algo tan verde y florido que provoca inspiración caminar por sus calles.
Calles que algunas son muy transitadas, y otras muy mansas, y muchas de ellas, con ese empedrado que me fascina.
Devoto esta rodeado de pasos a nivel de trenes y diagonales.
Imagínenme tratando de entender el bullicio que resopla un tren, y lo que significa una diagonal para una desorientada como yo?
El bullicio y el tren después de un tiempo pasa desapercibido, te acostumbras a esperar con la barrera baja y hasta es romántico el pasaje del tren a toda velocidad cargado de gente…a la noche lo es más.
Ahora, las diagonales son otro cantar.
Me pierdo, me pierdo a la vuelta de mi casa, cada vez menos…pero aun me pierdo.
No solo me pierdo yo, algunos de los devotenses también se pierden.
Menos mal.
Eso, que algunas de las manzanas no sean cuadradas por las diagonales, lo hace atractivo y siempre nuevo…siempre llego a un lugar donde no quería llegar, a un lugar que nunca había estado…por lo tanto es un eterno conocer de Devoto,…me parece.
Todo me parece,…me parece que por tal calle no había pasado, y mis hijos me dicen: “Mamá, pasamos todos los días por acá”, juro…juro que para mi era una calle nueva. Y seguro, para alguien que no presta mucha atención, casi siempre es todo nuevo. Ventaja que tenemos los despistados, y debo agregar también, desmemoriados, ver cosas nuevas todos los días.
Me gusta Devoto.
Solo una cosa le podría faltar a Villa Devoto,…río, mar.
Como dijo un amigo:”…Ah, pero eso es una constante en la capital!”
Vivo en la “capital”, vivo en un barrio de “la capital”, no tiene río, por lo tanto sin horizonte.
Pero voy aprendiendo de nuevos horizontes…mi capacidad de adaptación me dice que debo aprender de nuevos horizontes.
No solo el río es el horizonte.
Tengo a mi horizonte en Devoto.
De tanto en tanto desaparece.
Cuando aparece ya no me pierdo…lo veo, y cada vez con mas claridad.
Pasará el tiempo y se hará constante, finito y con luz en el fondo.
Esa luz, ya no me hará perder.
No tiene horizonte físico, si es que así se le puede llamar al horizonte, pero es el Jardín mas precioso y preciado.
Un tesoro, en “la capital”.
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.de Maria Constanza Cantua, el El Domingo, 17 de octubre de 2010 a las 23:31.Jardín de Buenos Aires.
Jardín de Buenos Aires
Devoto queda en “capital”, jerga que no conocía hasta venir a vivir acá, decir en “capital”.
Barrio desconocido para mi hasta que me mudé a Buenos Aires hace casi tres años.
Devoto es especial.
La gente de aquí es especial.
No se va de Devoto, se queda aquí.
No se va, a lo sumo, y en caso extremo cambian de casa.
Aman sus casas.
Devoto es el Jardín de Buenos Aires, al menos así lo llaman, y tienen razón.
No sólo es jardín por la plaza frondosa de 200 metros por 200 metros situada en el corazón del barrio y por todas sus calles tupidamente arboladas, también es el Jardín de Buenos Aires, justamente por los jardines de cada una de las casas.
Las casas en Buenos Aires o tienen poco retiro o no tienen, a diferencia de Montevideo, que a mi entender es característica, salvo en algunas zonas Montevideanas, donde las mismas no tienen ese aire delante de ellas, están directamente bordeando las veredas.
Pero ese pedazo pequeño de frente, por más minima o gigante que sea la casa, está ricamente plantado con arbustos, enredaderas, Santa ritas, Damas de la Noche, palmeras y todos los tipos de flores que se les pueda ocurrir.
Hacen de este pedazo de la capital, de este cemento algo tan verde y florido que provoca inspiración caminar por sus calles.
Calles que algunas son muy transitadas, y otras muy mansas, y muchas de ellas, con ese empedrado que me fascina.
Devoto esta rodeado de pasos a nivel de trenes y diagonales.
Imagínenme tratando de entender el bullicio que resopla un tren, y lo que significa una diagonal para una desorientada como yo?
El bullicio y el tren después de un tiempo pasa desapercibido, te acostumbras a esperar con la barrera baja y hasta es romántico el pasaje del tren a toda velocidad cargado de gente…a la noche lo es más.
Ahora, las diagonales son otro cantar.
Me pierdo, me pierdo a la vuelta de mi casa, cada vez menos…pero aun me pierdo.
No solo me pierdo yo, algunos de los devotenses también se pierden.
Menos mal.
Eso, que algunas de las manzanas no sean cuadradas por las diagonales, lo hace atractivo y siempre nuevo…siempre llego a un lugar donde no quería llegar, a un lugar que nunca había estado…por lo tanto es un eterno conocer de Devoto,…me parece.
Todo me parece,…me parece que por tal calle no había pasado, y mis hijos me dicen: “Mamá, pasamos todos los días por acá”, juro…juro que para mi era una calle nueva. Y seguro, para alguien que no presta mucha atención, casi siempre es todo nuevo. Ventaja que tenemos los despistados, y debo agregar también, desmemoriados, ver cosas nuevas todos los días.
Me gusta Devoto.
Solo una cosa le podría faltar a Villa Devoto,…río, mar.
Como dijo un amigo:”…Ah, pero eso es una constante en la capital!”
Vivo en la “capital”, vivo en un barrio de “la capital”, no tiene río, por lo tanto sin horizonte.
Pero voy aprendiendo de nuevos horizontes…mi capacidad de adaptación me dice que debo aprender de nuevos horizontes.
No solo el río es el horizonte.
Tengo a mi horizonte en Devoto.
De tanto en tanto desaparece.
Cuando aparece ya no me pierdo…lo veo, y cada vez con mas claridad.
Pasará el tiempo y se hará constante, finito y con luz en el fondo.
Esa luz, ya no me hará perder.
No tiene horizonte físico, si es que así se le puede llamar al horizonte, pero es el Jardín mas precioso y preciado.
Un tesoro, en “la capital”.
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sábado, 16 de octubre de 2010
Lugares en el mundo donde viviría.
Lugares en los que viviría.
.de Maria Constanza Cantua, el El Sábado, 16 de octubre de 2010 a las 19:54.LUGARES EN LOS QUE VIVIRÍA
Lugares en los que viviría
Me resulta raro y a la vez interesante todos los lugares en el mundo en los cuales me gustaría vivir.
Raro porque pienso que soy desarraigada.
Estará mal serlo?
Las raíces y tu tierra.
Es verdad que Montevideo me tira. Mi historia, mis recuerdos están ahí, pero no sé si quiero volver a vivir ahí.
Interesante, porque me gustan casi todos.
Hay tantos lugares donde me gustaría vivir.
Esos donde hay mar.
Esos diría que son mis favoritos.
Esos donde hay montañas.
Esos diría que son mis segundos favoritos.
Mar y montañas, eso es mi sueño…
Supongo que hay muchos así en el mundo.
Hay uno donde di un paso y me hizo flotar, solo un paso…Sausalito.
Está a unos minutos largos de San Francisco.
Me divierte tener que cruzar el Golden Gate Bridge para ir a Sausalito y volver por el Bay Bridge.
Nunca entendí por qué el GPS me hacía volver a San Francisco por el Bay Bridge y no por el Golden Gate, pero yo no entiendo muchas cosas. Igualmente estoy agradecida, de otro modo jamás lo hubiese conocido.
Sólo fui una vez a Sausalito.
Estacioné el auto y salí a caminar.
Tiene muelles y marinas preciosas, apretadas de barcos y veleros, silencio y una bahía maravillosa.
Bahía de horas de color azul zafiro que dan profundidad y aguas frías.
Tiene sol, siempre sol.
No le hace caso al Indian Summer de San Francisco.
San Francisco no se entera que está en verano hasta bien entrado el otoño…está nublado, ventoso y frío.
En cambio en Sausalito hace calor, sí sabe que es verano.
Ese calor fresco que le provee la bahía, el océano y las colinas.
Las calles casi a nivel del mar y colinas abruptas que nacen desde su única avenida principal.
Avenida con plazoletas, cafés, tiendas, galerías de arte y fotografía.
Colinas tupidas de casas que miran el mar y a las colinas de enfrente.
Bahía…en la cual imagino orcas, delfines surcando las profundidades pacíficamente.
Sausalito es silenciosa.
Sausalito es silencio.
Silencio es mar.
Mar es No pensamiento.
No pensamiento, es No ruido mental, perfecto para mí.
No es en el único lugar que viviría.
Hay muchos lugares en los cuales viviría.
Hay muchos lugares en el mundo supongo en los cuales viviría.
Sausalito es uno de ellos y lo descubrí de casualidad.
Como cuando uno no busca el amor, pero éste se presenta solo.
Sausalito vino solo a mí, y yo…me quedaría en él.
............................................................................
Bahía de Sausalito
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.de Maria Constanza Cantua, el El Sábado, 16 de octubre de 2010 a las 19:54.LUGARES EN LOS QUE VIVIRÍA
Lugares en los que viviría
Me resulta raro y a la vez interesante todos los lugares en el mundo en los cuales me gustaría vivir.
Raro porque pienso que soy desarraigada.
Estará mal serlo?
Las raíces y tu tierra.
Es verdad que Montevideo me tira. Mi historia, mis recuerdos están ahí, pero no sé si quiero volver a vivir ahí.
Interesante, porque me gustan casi todos.
Hay tantos lugares donde me gustaría vivir.
Esos donde hay mar.
Esos diría que son mis favoritos.
Esos donde hay montañas.
Esos diría que son mis segundos favoritos.
Mar y montañas, eso es mi sueño…
Supongo que hay muchos así en el mundo.
Hay uno donde di un paso y me hizo flotar, solo un paso…Sausalito.
Está a unos minutos largos de San Francisco.
Me divierte tener que cruzar el Golden Gate Bridge para ir a Sausalito y volver por el Bay Bridge.
Nunca entendí por qué el GPS me hacía volver a San Francisco por el Bay Bridge y no por el Golden Gate, pero yo no entiendo muchas cosas. Igualmente estoy agradecida, de otro modo jamás lo hubiese conocido.
Sólo fui una vez a Sausalito.
Estacioné el auto y salí a caminar.
Tiene muelles y marinas preciosas, apretadas de barcos y veleros, silencio y una bahía maravillosa.
Bahía de horas de color azul zafiro que dan profundidad y aguas frías.
Tiene sol, siempre sol.
No le hace caso al Indian Summer de San Francisco.
San Francisco no se entera que está en verano hasta bien entrado el otoño…está nublado, ventoso y frío.
En cambio en Sausalito hace calor, sí sabe que es verano.
Ese calor fresco que le provee la bahía, el océano y las colinas.
Las calles casi a nivel del mar y colinas abruptas que nacen desde su única avenida principal.
Avenida con plazoletas, cafés, tiendas, galerías de arte y fotografía.
Colinas tupidas de casas que miran el mar y a las colinas de enfrente.
Bahía…en la cual imagino orcas, delfines surcando las profundidades pacíficamente.
Sausalito es silenciosa.
Sausalito es silencio.
Silencio es mar.
Mar es No pensamiento.
No pensamiento, es No ruido mental, perfecto para mí.
No es en el único lugar que viviría.
Hay muchos lugares en los cuales viviría.
Hay muchos lugares en el mundo supongo en los cuales viviría.
Sausalito es uno de ellos y lo descubrí de casualidad.
Como cuando uno no busca el amor, pero éste se presenta solo.
Sausalito vino solo a mí, y yo…me quedaría en él.
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Bahía de Sausalito
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Las Vegas!!
Las Vegas
.de Maria Constanza Cantua, el El Sábado, 16 de octubre de 2010 a las 15:48.Las Vegas!!
Las Vegas!!
What happens in Las Vegas stays in Las Vegas.
El slogan eterno de ésta ciudad.
Me subí a un ascensor en Las Vegas y un hombre me habló, me dijo eso, el famoso slogan…pero sus últimas palabras fueron, the Money…MY MONEY stays HERE. Mi DINERO se queda aquí.
Y sí.
Y es así, una ciudad armada en el medio de la nada, una máquina devoradora de gente, dinero y salud.
Hay adrenalina constante.
No hace bien que haya adrenalina todo el tiempo, el corazón bombea y bombea.
Es una máquina de tentaciones, de consumo, de poder, de querer más de lo que uno tiene, de creerse más de lo que uno es.
Genera sensación de poder. Nada mas lejano.
Es tan perfectamente plástica, que asusta.
Claro que la gente que vive en Las Vegas vive de los turistas y sus niveles de adrenalina son normales, creo,…simplemente viven de Las Vegas.
Claro que los turistas van unos pocos días.
No es una adrenalina de 365 días, pero vaya que pesa ésa de 5 días para el resto del año.
Es una ciudad, es una ciudad?
Es de plástico, pero tiene forma de ciudad, es como una gran escenografía.
Es rara, nocturna, atractiva, bizarra, ruidoso, luminosa, alcohólica, libidinosa y lúdica.
Yo no juego ni apuesto a nada. Nunca entendí lo que es apostar.
Miles y miles de personas apostando.
Ruleta, póker, Black Jack, slots, y más, pero no sé los nombres de los demás juegos.
Hay slots en el aeropuerto, hay en los baños.
En el Hotel, para ir a tu cuarto, indefectiblemente pasas por el Casino.
Una maquina inagotable de tentaciones….
Me gustó, pero no vuelvo nunca más.
No aposté un solo peso.
No se me aceleró el corazón ni una sola vez…es mas, no tenía adrenalina en el cuerpo.
Nada me tentó.
Hay que conocerla…como esas cosas de circo raras, esas abominaciones, tu lado morboso no puede dejar de ver.
Hay que verla. Creo.
Yo tuve la oportunidad de conocerla.
La observé.
No me enamoró en lo mas mínimo.
Los hoteles son monstruos gigantes, pequeñas copias de lugares maravillosos, Francia, Venecia, Luxor.
Tragan gente todo el tiempo.
No vi por donde la expulsa, quizás no lo haga y queden ahí para siempre
Esos monstruos, son tan grandes. Caminar 15 minutos para llegar a tu cuarto en el hotel!
No entra la luz del sol.
Siempre es de noche, la noche.
Juegan y juegan, pierden la noción del tiempo, pierden el dinero, pierden de alguna manera la dignidad.
Salir del hotel, ver el sol brillar….ah, que situación más placentera!
Hay algo bueno en Nevada…y es el sol y el clima, que paradójico, no?
Mucha gente lo padece, a mi me cayó de maravilla.
Me gustó Las Vegas…la pude ver en perspectiva, no me tragó.
No porque sea mejor ni peor que nadie, simplemente no me encontró, ni siquiera me vio.
Detesté Las Vegas…ver lo que le hace a la gente, o ver lo que la gente se deja hacer por ella.
Tiene tanto plástico, que no tiene vida propia, no respira.
La hacen respirar las miles de almas adrenalinicas que la recorren, la usan y la tiran, y ella los recorre, los usa y los tira.
Me gustó Las vegas.
Es raro y ambiguo esto que escribo.
No voy más.
Es descartable.
Es de plástico.
No es biodegradable.
No voy más a Las Vegas.
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.de Maria Constanza Cantua, el El Sábado, 16 de octubre de 2010 a las 15:48.Las Vegas!!
Las Vegas!!
What happens in Las Vegas stays in Las Vegas.
El slogan eterno de ésta ciudad.
Me subí a un ascensor en Las Vegas y un hombre me habló, me dijo eso, el famoso slogan…pero sus últimas palabras fueron, the Money…MY MONEY stays HERE. Mi DINERO se queda aquí.
Y sí.
Y es así, una ciudad armada en el medio de la nada, una máquina devoradora de gente, dinero y salud.
Hay adrenalina constante.
No hace bien que haya adrenalina todo el tiempo, el corazón bombea y bombea.
Es una máquina de tentaciones, de consumo, de poder, de querer más de lo que uno tiene, de creerse más de lo que uno es.
Genera sensación de poder. Nada mas lejano.
Es tan perfectamente plástica, que asusta.
Claro que la gente que vive en Las Vegas vive de los turistas y sus niveles de adrenalina son normales, creo,…simplemente viven de Las Vegas.
Claro que los turistas van unos pocos días.
No es una adrenalina de 365 días, pero vaya que pesa ésa de 5 días para el resto del año.
Es una ciudad, es una ciudad?
Es de plástico, pero tiene forma de ciudad, es como una gran escenografía.
Es rara, nocturna, atractiva, bizarra, ruidoso, luminosa, alcohólica, libidinosa y lúdica.
Yo no juego ni apuesto a nada. Nunca entendí lo que es apostar.
Miles y miles de personas apostando.
Ruleta, póker, Black Jack, slots, y más, pero no sé los nombres de los demás juegos.
Hay slots en el aeropuerto, hay en los baños.
En el Hotel, para ir a tu cuarto, indefectiblemente pasas por el Casino.
Una maquina inagotable de tentaciones….
Me gustó, pero no vuelvo nunca más.
No aposté un solo peso.
No se me aceleró el corazón ni una sola vez…es mas, no tenía adrenalina en el cuerpo.
Nada me tentó.
Hay que conocerla…como esas cosas de circo raras, esas abominaciones, tu lado morboso no puede dejar de ver.
Hay que verla. Creo.
Yo tuve la oportunidad de conocerla.
La observé.
No me enamoró en lo mas mínimo.
Los hoteles son monstruos gigantes, pequeñas copias de lugares maravillosos, Francia, Venecia, Luxor.
Tragan gente todo el tiempo.
No vi por donde la expulsa, quizás no lo haga y queden ahí para siempre
Esos monstruos, son tan grandes. Caminar 15 minutos para llegar a tu cuarto en el hotel!
No entra la luz del sol.
Siempre es de noche, la noche.
Juegan y juegan, pierden la noción del tiempo, pierden el dinero, pierden de alguna manera la dignidad.
Salir del hotel, ver el sol brillar….ah, que situación más placentera!
Hay algo bueno en Nevada…y es el sol y el clima, que paradójico, no?
Mucha gente lo padece, a mi me cayó de maravilla.
Me gustó Las Vegas…la pude ver en perspectiva, no me tragó.
No porque sea mejor ni peor que nadie, simplemente no me encontró, ni siquiera me vio.
Detesté Las Vegas…ver lo que le hace a la gente, o ver lo que la gente se deja hacer por ella.
Tiene tanto plástico, que no tiene vida propia, no respira.
La hacen respirar las miles de almas adrenalinicas que la recorren, la usan y la tiran, y ella los recorre, los usa y los tira.
Me gustó Las vegas.
Es raro y ambiguo esto que escribo.
No voy más.
Es descartable.
Es de plástico.
No es biodegradable.
No voy más a Las Vegas.
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jueves, 14 de octubre de 2010
The Book of Love de Peter Gabriel
Cancion de Peter Gabriel que adoro, por eso la publico.
Divina.
Peter Gabriel - Book Of Love lyrics
The book of love is long and boring
No one can lift the damn thing
It's full of charts and facts and figures and instructions for dancing
But I
I love it when you read to me
And you
You can read me anything
The book of love has music in it
In fact that's where music comes from
Some of it is just transcendental
Some of it is just really dumb
But I
I love it when you sing to me
And you
You can sing me anything
The book of love is long and boring
And written very long ago
It's full of flowers and heart-shaped boxes
And things we're all too young to know
But I
I love it when you give me things
And you
You ought to give me wedding rings
And I
I love it when you give me things
And you
You ought to give me wedding rings
And I
I love it when you give me things
And you
You ought to give me wedding rings
You ought to give me wedding rings
Divina.
Peter Gabriel - Book Of Love lyrics
The book of love is long and boring
No one can lift the damn thing
It's full of charts and facts and figures and instructions for dancing
But I
I love it when you read to me
And you
You can read me anything
The book of love has music in it
In fact that's where music comes from
Some of it is just transcendental
Some of it is just really dumb
But I
I love it when you sing to me
And you
You can sing me anything
The book of love is long and boring
And written very long ago
It's full of flowers and heart-shaped boxes
And things we're all too young to know
But I
I love it when you give me things
And you
You ought to give me wedding rings
And I
I love it when you give me things
And you
You ought to give me wedding rings
And I
I love it when you give me things
And you
You ought to give me wedding rings
You ought to give me wedding rings
AROMAS en mi vida.
AROMAS en mi vida.
.de Maria Constanza Cantua, el El jueves, 14 de octubre de 2010 a las 18:39.AROMAS
AROMAS en mi vida.
Percibir aromas nos lleva a esos lugares y momentos
Me hace viajar.
Me traslada a cualquier lugar sin tener que comprar un ticket de avión, bus o tren.
Es un viaje cósmico,
sideral,
también me gustaría pensar que trascendental.
No es raro esto que estoy escribiendo, a casi todo el mundo le pasa.
Tobogán alquímico, capa tras capa hasta llegar al aroma esencial.
No sólo nos alela,
sino que además vivenciamos auténticamente,
el dolor,
la desesperación,
la alegría, la esperanza,
la euforia o las nauseas que nos provocó.
El aroma de hojas de eucaliptos quemándose,
me transborda directamente a mi niñez, muy niña.
A un día soleado.
A la alegría con mis hermanos corriendo por jardines,
los pies descalzos y la sensación de no existir ni un solo problema,
solo risas y más risas, de esas que duelen,
eso mismo,
me trae a lo Fácil cuando la vida se pone Dura.
Un aroma para mi primer amor.
Un aroma para mi último amor.
El aroma del amor marca fuerte,
quema,
ese aroma es ése aroma,
aroma del amor,
infedinible e impreciso.
El aroma de mi madre,
ella, tan perfumada.
Muchos perfumes me llevan directamente a mi vieja y la sensación de cobijo.
Bebes, cuando huelo un bebe, huelo a los primeros días de vida de mis hijos,
es aroma súbito, dulce y agotador.
Mar,
aroma enorme,
aroma de libertad,
de horas de No pensamiento generadas,
de horas de melancolía pasadas fugaz o lentamente por mi corazón y,
al amor, nuevamente al amor.
Pasto, ese olor,…
un jardín recién cortado o en un galpón,
me trepa a mis viejos,
al campo,
al café con leche que me hacia mi madre,
a perros, a gritos camperos y tropeadas,
a caballos, a ovejas y a vacas,
a cuero y riendas,
a galopes enloquecidos,
e indefectiblemente nuevamente a mis hermanos,
a la camaradería.
Ciudad, el aroma de Montevideo me brinda hoy después de tres años sensaciones encontradas.
Es el aroma que no es más mío, es de ellos.
Antes no lo percibía.
Montevideo tiene aroma ahora,
de mi historia larga pero solo historia,
estoy en mi hogar y ya no más mi hogar.
Buenos Aires solía tener aroma,
a tropeles de gente y subte,
a tránsito y a los parques de Palermo,
a perfumes de boutiques divinas.
Solía tener el aroma de mis nervios de vacaciones de invierno,
de expectativa, de teatros y programas.
Ya no tiene mas.
Vivo acá. Y mi vida es acá.
Es un buen signo, creo, no percibirle aroma.
Bello es el aroma, donde sea que nos haga emigrar,
sea el sentimiento que nos genere,
es parte de esa maquinaria cerebral ligada al corazón,
como un caja sin fondo,
sin fin,
colmada de recuerdos y vivencias.
Quién necesita comprender la maquinaria cerebro-corazón-aroma?
Nadie,…supongo.
María Constanza Cantúa ®
Janis Joplin, Summertime
.de Maria Constanza Cantua, el El jueves, 14 de octubre de 2010 a las 18:39.AROMAS
AROMAS en mi vida.
Percibir aromas nos lleva a esos lugares y momentos
Me hace viajar.
Me traslada a cualquier lugar sin tener que comprar un ticket de avión, bus o tren.
Es un viaje cósmico,
sideral,
también me gustaría pensar que trascendental.
No es raro esto que estoy escribiendo, a casi todo el mundo le pasa.
Tobogán alquímico, capa tras capa hasta llegar al aroma esencial.
No sólo nos alela,
sino que además vivenciamos auténticamente,
el dolor,
la desesperación,
la alegría, la esperanza,
la euforia o las nauseas que nos provocó.
El aroma de hojas de eucaliptos quemándose,
me transborda directamente a mi niñez, muy niña.
A un día soleado.
A la alegría con mis hermanos corriendo por jardines,
los pies descalzos y la sensación de no existir ni un solo problema,
solo risas y más risas, de esas que duelen,
eso mismo,
me trae a lo Fácil cuando la vida se pone Dura.
Un aroma para mi primer amor.
Un aroma para mi último amor.
El aroma del amor marca fuerte,
quema,
ese aroma es ése aroma,
aroma del amor,
infedinible e impreciso.
El aroma de mi madre,
ella, tan perfumada.
Muchos perfumes me llevan directamente a mi vieja y la sensación de cobijo.
Bebes, cuando huelo un bebe, huelo a los primeros días de vida de mis hijos,
es aroma súbito, dulce y agotador.
Mar,
aroma enorme,
aroma de libertad,
de horas de No pensamiento generadas,
de horas de melancolía pasadas fugaz o lentamente por mi corazón y,
al amor, nuevamente al amor.
Pasto, ese olor,…
un jardín recién cortado o en un galpón,
me trepa a mis viejos,
al campo,
al café con leche que me hacia mi madre,
a perros, a gritos camperos y tropeadas,
a caballos, a ovejas y a vacas,
a cuero y riendas,
a galopes enloquecidos,
e indefectiblemente nuevamente a mis hermanos,
a la camaradería.
Ciudad, el aroma de Montevideo me brinda hoy después de tres años sensaciones encontradas.
Es el aroma que no es más mío, es de ellos.
Antes no lo percibía.
Montevideo tiene aroma ahora,
de mi historia larga pero solo historia,
estoy en mi hogar y ya no más mi hogar.
Buenos Aires solía tener aroma,
a tropeles de gente y subte,
a tránsito y a los parques de Palermo,
a perfumes de boutiques divinas.
Solía tener el aroma de mis nervios de vacaciones de invierno,
de expectativa, de teatros y programas.
Ya no tiene mas.
Vivo acá. Y mi vida es acá.
Es un buen signo, creo, no percibirle aroma.
Bello es el aroma, donde sea que nos haga emigrar,
sea el sentimiento que nos genere,
es parte de esa maquinaria cerebral ligada al corazón,
como un caja sin fondo,
sin fin,
colmada de recuerdos y vivencias.
Quién necesita comprender la maquinaria cerebro-corazón-aroma?
Nadie,…supongo.
María Constanza Cantúa ®
Janis Joplin, Summertime
miércoles, 13 de octubre de 2010
FOGONAZO EN EL CIELO
.de Maria Constanza Cantua, el El miércoles, 13 de octubre de 2010 a las 21:30.Fogonazo en el Cielo
FOGONAZO EN EL CIELO
Alguna vez vieron uno? Me refiero a un meteorito.
Si, supongo que si.
En mayor o menor medida todos vimos uno.
Yo les llamo pequeñísimas estrellas fugaces…pero vi uno que definitivamente cae en la categoría de Meteorito.
Siempre me pierdo todos los fenómenos que tienen que ver con la astronomía.
Se acuerdan cuando paso el Cometa Halley?
Me acuerdo perfectamente donde estaba, y con quienes estaba y los esfuerzos telescópicos que hicimos para verlo.
Los que estaban aseguraban que lo habían visto.
Yo no estoy segura.
Vi un montón de puntos brillantes, estrellas, y ninguno que tuviera una cola atrás…no vi la cola del Halley….y pasa cada 76 años!
Mi abuelo Ezio, lo vio dos veces, claro, tenia 98 años.
Estrellas cuyas orbitas gigantescas las hacen pasar cada miles de años cerca de la Tierra, y justo todo el mundo los ve…menos yo.
No se donde estoy cuando pasan esas cosas, estaré en las estrellas?
Pero vi un Meteorito.
Y este era grande, enorme.
Ya vivía acá, en Buenos Aires.
Estaba sentada frente a mi computadora, para variar, que siempre la oriento de espaldas a una ventana….costumbres.
En ese entonces, vivía en un edificio de apartamentos, no muy alto, tan solo de 5 pisos, pero vivía en el último,
Esa ventana tenía una vista preciosa, arbolada.
En esa ocasión, mis hijos ya dormían, la noche era mía, todo estaba sereno.
Los árboles despedían sombras cansinas del alumbrado público y de vez en cuando pasaba un auto. A lo lejos se oía la campana del tren, avisando que pasaba, y en la calma de la noche sentía el andar sobre los rieles a toda velocidad del tren de la línea San Martín….creo que era el San Martín,…porque estoy rodeada de vías y estaciones y no tengo muy claro cual es cual.
Alejada mi vista de la pantalla del monitor, contemplaba la noche primaveral, sin mirar, pero mirando…y de repente un fogonazo en el cielo.
Una bola enorme de fuego surcaba el cielo en diagonal a toda velocidad.
Que emoción y que miedo al mismo tiempo!
Lo vi tan cerca, que pensé que le había dado al tren que había pasado recién.
Pensé por un momento que había tenido una ilusión óptica, o que la cabecita me habían jugado algún truquito guardado en mi subconsciente por no haber visto nunca un fenómeno de ese tipo y desear fervientemente ver uno como fuera...
Llamé a la poca gente que conozco acá, y nadie había visto nada!
Fui la UNICA, pensé, me toco a mi ésta vez, ver una vez un meteorito real, y real en esta ocasión significa grande, incandescente y viajando a toda velocidad!
Me fui a dormir con una sensación de descubrimiento darwiniano, un poco preocupada por no saber donde habia caído y si había provocado algun desastre. Mi imaginación es frondosa.
Puse el noticiero, y nada, no se comentaba nada del súper meteorito que pasó por Devoto.
Al otro día, antes de irme a trabajar, pongo el noticiero nuevamente.
Hablaban del meteorito!
Cayó cerca de Rosario, en el medio del campo, y por suerte no le hizo daño a nadie ni a nada. Fue una noticia vacía de contenido, sin emoción, y casi como si fuera una costumbre tener una lluvia de meteoros, cuando yo pensaba que estábamos por repetir el episodio que había terminado con los dinosaurios!
Al llegar a mi trabajo, obviamente comenté el tema del meteoro.
Nadie, pero nadie le dio trascendencia.
No esperaba tener un ateneo de astronomía, pero…algún comentario merecía.
Nada.
No importa.
Yo vi mi primer fenómeno astronómico.
Les aviso que era de singular tamaño, tenía unas dimensiones la bola de fuego que metía miedo.
Cayó en las cercanías de Rosario, yo lo vi en Buenos aires y que yo conozca acá, y creo que no son mas de 10 personas, esas, no lo habían visto.
Solo yo lo vi!
Todos sabían donde había caído, pero sólo yo lo vi viajar por los cielos a una velocidad sideral.
Y que quieren que les diga, me alcanza como anecdotario de astronomía.
Al fin vi algo en el cielo además de pájaros, barriletes y aviones, y lo vi yo sola.
Será por todas las veces que nunca vi nada.
Creo en la ley de compensación!
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.de Maria Constanza Cantua, el El miércoles, 13 de octubre de 2010 a las 21:30.Fogonazo en el Cielo
FOGONAZO EN EL CIELO
Alguna vez vieron uno? Me refiero a un meteorito.
Si, supongo que si.
En mayor o menor medida todos vimos uno.
Yo les llamo pequeñísimas estrellas fugaces…pero vi uno que definitivamente cae en la categoría de Meteorito.
Siempre me pierdo todos los fenómenos que tienen que ver con la astronomía.
Se acuerdan cuando paso el Cometa Halley?
Me acuerdo perfectamente donde estaba, y con quienes estaba y los esfuerzos telescópicos que hicimos para verlo.
Los que estaban aseguraban que lo habían visto.
Yo no estoy segura.
Vi un montón de puntos brillantes, estrellas, y ninguno que tuviera una cola atrás…no vi la cola del Halley….y pasa cada 76 años!
Mi abuelo Ezio, lo vio dos veces, claro, tenia 98 años.
Estrellas cuyas orbitas gigantescas las hacen pasar cada miles de años cerca de la Tierra, y justo todo el mundo los ve…menos yo.
No se donde estoy cuando pasan esas cosas, estaré en las estrellas?
Pero vi un Meteorito.
Y este era grande, enorme.
Ya vivía acá, en Buenos Aires.
Estaba sentada frente a mi computadora, para variar, que siempre la oriento de espaldas a una ventana….costumbres.
En ese entonces, vivía en un edificio de apartamentos, no muy alto, tan solo de 5 pisos, pero vivía en el último,
Esa ventana tenía una vista preciosa, arbolada.
En esa ocasión, mis hijos ya dormían, la noche era mía, todo estaba sereno.
Los árboles despedían sombras cansinas del alumbrado público y de vez en cuando pasaba un auto. A lo lejos se oía la campana del tren, avisando que pasaba, y en la calma de la noche sentía el andar sobre los rieles a toda velocidad del tren de la línea San Martín….creo que era el San Martín,…porque estoy rodeada de vías y estaciones y no tengo muy claro cual es cual.
Alejada mi vista de la pantalla del monitor, contemplaba la noche primaveral, sin mirar, pero mirando…y de repente un fogonazo en el cielo.
Una bola enorme de fuego surcaba el cielo en diagonal a toda velocidad.
Que emoción y que miedo al mismo tiempo!
Lo vi tan cerca, que pensé que le había dado al tren que había pasado recién.
Pensé por un momento que había tenido una ilusión óptica, o que la cabecita me habían jugado algún truquito guardado en mi subconsciente por no haber visto nunca un fenómeno de ese tipo y desear fervientemente ver uno como fuera...
Llamé a la poca gente que conozco acá, y nadie había visto nada!
Fui la UNICA, pensé, me toco a mi ésta vez, ver una vez un meteorito real, y real en esta ocasión significa grande, incandescente y viajando a toda velocidad!
Me fui a dormir con una sensación de descubrimiento darwiniano, un poco preocupada por no saber donde habia caído y si había provocado algun desastre. Mi imaginación es frondosa.
Puse el noticiero, y nada, no se comentaba nada del súper meteorito que pasó por Devoto.
Al otro día, antes de irme a trabajar, pongo el noticiero nuevamente.
Hablaban del meteorito!
Cayó cerca de Rosario, en el medio del campo, y por suerte no le hizo daño a nadie ni a nada. Fue una noticia vacía de contenido, sin emoción, y casi como si fuera una costumbre tener una lluvia de meteoros, cuando yo pensaba que estábamos por repetir el episodio que había terminado con los dinosaurios!
Al llegar a mi trabajo, obviamente comenté el tema del meteoro.
Nadie, pero nadie le dio trascendencia.
No esperaba tener un ateneo de astronomía, pero…algún comentario merecía.
Nada.
No importa.
Yo vi mi primer fenómeno astronómico.
Les aviso que era de singular tamaño, tenía unas dimensiones la bola de fuego que metía miedo.
Cayó en las cercanías de Rosario, yo lo vi en Buenos aires y que yo conozca acá, y creo que no son mas de 10 personas, esas, no lo habían visto.
Solo yo lo vi!
Todos sabían donde había caído, pero sólo yo lo vi viajar por los cielos a una velocidad sideral.
Y que quieren que les diga, me alcanza como anecdotario de astronomía.
Al fin vi algo en el cielo además de pájaros, barriletes y aviones, y lo vi yo sola.
Será por todas las veces que nunca vi nada.
Creo en la ley de compensación!
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Fish plus Fish = Piscis = Mis hijos
Fish plus Fish = Piscis = Mis hijos
.de Maria Constanza Cantua, el El miércoles, 13 de octubre de 2010 a las 2:32.Fish plus Fish = Piscis = Mis hijos
.de Maria Constanza Cantua, el El miércoles, 13 de octubre de 2010 a las 2:32.Fish plus Fish = Piscis = Mis hijos
Fish plus Fish = Piscis = Mis hijos
Alguna gente sabe que tengo hijos mellizos.
Una mujer y un varón de 16 años.
Podría hacer un estudio astrológico, como reza parte del titulo.
Ellos son de Piscis.
No diría que ser de Piscis sea lo mas adecuado porque podrían haber sido de Géminis y eso sí hubiese sido adecuado con este tema de ser mellizos-Géminis-mellizos pero son Piscis, cosa que tiene lo suyo también, porque el símbolo de Piscis en el Horóscopo Occidental son dos peces, dos niños, dos peces… y perdonen mi simpleza.
No soy una conocedora furibunda del Horóscopo.
Si sé las características a la perfección del mío, de mis hijos y de la gente bien directa que me rodea.
Los demás tengo un conocimiento vago pero me gusta leer las características de los signos, aunque para muchos sean paparruchadas.
Son como un punto de partida, definen o creía yo que definían, son como el mojón cero o creía yo que así lo era.
No lo es, al menos en este caso.
Mis hijos no tienen nada que ver el uno con el otro y estoy hablando de mellizos a los cuales traté de darle una misma educación, no que sean iguales pero la misma crianza recibieron.
Esta bien que son una mujer y un varón y que hay características diferentes.
Estos mellizos me echaron por tierra toda mi creencia pagana.
Son el agua y el aceite.
Uno es la noche la otra es el día.
Una es explosiva, el otro es manso,…o se hace el manso.
Uno es diplomático, la otra es combativa.
Una es rápida como el viento, el otro lento, lentamente va por la vida.
Una es genial escuchando, el otro se pone a orbitar.
Una me entiende en dos segundos lo que estoy contando.
Uno no me entiende nada, hablo en otro idioma, o mejor, seamos honestos, no le interesa mi cuento!
Uno me aprecia o expresa alegría con mis logros y esfuerzos.
Una da por descontado que no son logros ni esfuerzos, ya vienen conmigo en los genes.
Uno es componedor, la otra nada de componedora.
Una es morocha de ojos verdes, piel trigueña.
Uno es castaño, de ojos miel, pecas y piel clara.
Uno es romántico.
Una es práctica, al pan pan y al vino vino.
Uno es soñador, con mundo interior infinito.
Una es terrenal, focalizada y su mundo lo lleva con rienda corta.
Uno logra metas en sus tiempos.
Una logra metas como sea, como sea!
Uno le encanta la tele, las películas, es cinéfilo.
Una la detesta la tele, no sabe nada de películas.
Uno es un talentoso del tenis y parece no importarle.
Una es una talentosa del hockey y si parece importarle.
Una cree en el esfuerzo y el sacrifico y en uno por ciento de talento.
Uno cree en el noventa y nueve por ciento de su talento y en un uno por ciento de esfuerzo y sacrificio,
Uno con auto estima elevadisimamente elevada.
Una con auto estima elevada.
Una quiere dormir.
Uno no quiere dormir.
Uno milanesas y puré, solamente!
Una, todo lo que le pongas a comer.
Fish mas fish es igual Piscis.
Dos peces de diferentes peceras, uno de agua cálida, la otra de agua fría.
Dos peces de diferentes mares, uno del Atlántico otro del Pacifico.
Una de agua muy salada, brava, con olas pero nada de barrenadas.
Uno de agua salobre, mansa y con olas por favor para barrenar.
Los dos son inteligentes desde una inteligencia cada uno tan diferente.
Los dos son compañeros, solidarios y buenos amigos entre ellos y con sus amigos.
Los dos se aman, aunque a veces pareciera que no pero a medida que crecen, siento y presiento que cada uno va a valorar la diferencia del otro.
Fish mas fish no son dos peces iguales.
Son bien diferentes.
Me tocó la diversidad en mis hijos.
Por suerte!
Me enseño las diferencias y a aceptarlas y que casi nunca tengo el control.
Ellos forjan sus gustos y personalidades.
Soy un testigo del crecimiento y desarrollo de dos pecesitos bien diferentes.
Algún que otro direccionamiento les doy, no soy una madre superada que los deja elegir siempre…me falta llegar ahí.
Pero ya me falta muy poco con lo que puedo elegir con respecto a sus vidas.
Son dos peces importantes en mi vida.
Y en cualquier momento abren la compuerta mágica que tiene escondida en el cuarto Nacho y se lanzara al Océano Pacifico, atrás ira Connita y Nacho mostrándole por cual desvío tomar para irse al Océano Atlántico,…porque él cree en compuertas mágicas y ella no, hasta que él le muestre que sí las hay y hay además un desvío para ella,…y ella le creerá.
Se irán Piscis, nadaran los mares de la vida y en el Estrecho de Behring o en el Cabo de Hornos se encontraran, se saludaran, se contaran todas las experiencias y ella seguramente SE cruce al Océano Pacifico y él seguramente SE cruce al Océano Atlántico.
Dos peces, pronto no serán más míos,…si es que alguna vez fueron.
Tan diferentes, pero TAN parecidos en su diferenciarse,….pero de mellizos, NADA y de Piscis,…algo.
Y que alguna vez hagan una parada en el muelle que yo esté, me tiren un beso salpicado desde el mar y que sigan su camino.
Solamente con eso me harán feliz.
Los amo.
Alguna gente sabe que tengo hijos mellizos.
Una mujer y un varón de 16 años.
Podría hacer un estudio astrológico, como reza parte del titulo.
Ellos son de Piscis.
No diría que ser de Piscis sea lo mas adecuado porque podrían haber sido de Géminis y eso sí hubiese sido adecuado con este tema de ser mellizos-Géminis-mellizos pero son Piscis, cosa que tiene lo suyo también, porque el símbolo de Piscis en el Horóscopo Occidental son dos peces, dos niños, dos peces… y perdonen mi simpleza.
No soy una conocedora furibunda del Horóscopo.
Si sé las características a la perfección del mío, de mis hijos y de la gente bien directa que me rodea.
Los demás tengo un conocimiento vago pero me gusta leer las características de los signos, aunque para muchos sean paparruchadas.
Son como un punto de partida, definen o creía yo que definían, son como el mojón cero o creía yo que así lo era.
No lo es, al menos en este caso.
Mis hijos no tienen nada que ver el uno con el otro y estoy hablando de mellizos a los cuales traté de darle una misma educación, no que sean iguales pero la misma crianza recibieron.
Esta bien que son una mujer y un varón y que hay características diferentes.
Estos mellizos me echaron por tierra toda mi creencia pagana.
Son el agua y el aceite.
Uno es la noche la otra es el día.
Una es explosiva, el otro es manso,…o se hace el manso.
Uno es diplomático, la otra es combativa.
Una es rápida como el viento, el otro lento, lentamente va por la vida.
Una es genial escuchando, el otro se pone a orbitar.
Una me entiende en dos segundos lo que estoy contando.
Uno no me entiende nada, hablo en otro idioma, o mejor, seamos honestos, no le interesa mi cuento!
Uno me aprecia o expresa alegría con mis logros y esfuerzos.
Una da por descontado que no son logros ni esfuerzos, ya vienen conmigo en los genes.
Uno es componedor, la otra nada de componedora.
Una es morocha de ojos verdes, piel trigueña.
Uno es castaño, de ojos miel, pecas y piel clara.
Uno es romántico.
Una es práctica, al pan pan y al vino vino.
Uno es soñador, con mundo interior infinito.
Una es terrenal, focalizada y su mundo lo lleva con rienda corta.
Uno logra metas en sus tiempos.
Una logra metas como sea, como sea!
Uno le encanta la tele, las películas, es cinéfilo.
Una la detesta la tele, no sabe nada de películas.
Uno es un talentoso del tenis y parece no importarle.
Una es una talentosa del hockey y si parece importarle.
Una cree en el esfuerzo y el sacrifico y en uno por ciento de talento.
Uno cree en el noventa y nueve por ciento de su talento y en un uno por ciento de esfuerzo y sacrificio,
Uno con auto estima elevadisimamente elevada.
Una con auto estima elevada.
Una quiere dormir.
Uno no quiere dormir.
Uno milanesas y puré, solamente!
Una, todo lo que le pongas a comer.
Fish mas fish es igual Piscis.
Dos peces de diferentes peceras, uno de agua cálida, la otra de agua fría.
Dos peces de diferentes mares, uno del Atlántico otro del Pacifico.
Una de agua muy salada, brava, con olas pero nada de barrenadas.
Uno de agua salobre, mansa y con olas por favor para barrenar.
Los dos son inteligentes desde una inteligencia cada uno tan diferente.
Los dos son compañeros, solidarios y buenos amigos entre ellos y con sus amigos.
Los dos se aman, aunque a veces pareciera que no pero a medida que crecen, siento y presiento que cada uno va a valorar la diferencia del otro.
Fish mas fish no son dos peces iguales.
Son bien diferentes.
Me tocó la diversidad en mis hijos.
Por suerte!
Me enseño las diferencias y a aceptarlas y que casi nunca tengo el control.
Ellos forjan sus gustos y personalidades.
Soy un testigo del crecimiento y desarrollo de dos pecesitos bien diferentes.
Algún que otro direccionamiento les doy, no soy una madre superada que los deja elegir siempre…me falta llegar ahí.
Pero ya me falta muy poco con lo que puedo elegir con respecto a sus vidas.
Son dos peces importantes en mi vida.
Y en cualquier momento abren la compuerta mágica que tiene escondida en el cuarto Nacho y se lanzara al Océano Pacifico, atrás ira Connita y Nacho mostrándole por cual desvío tomar para irse al Océano Atlántico,…porque él cree en compuertas mágicas y ella no, hasta que él le muestre que sí las hay y hay además un desvío para ella,…y ella le creerá.
Se irán Piscis, nadaran los mares de la vida y en el Estrecho de Behring o en el Cabo de Hornos se encontraran, se saludaran, se contaran todas las experiencias y ella seguramente SE cruce al Océano Pacifico y él seguramente SE cruce al Océano Atlántico.
Dos peces, pronto no serán más míos,…si es que alguna vez fueron.
Tan diferentes, pero TAN parecidos en su diferenciarse,….pero de mellizos, NADA y de Piscis,…algo.
Y que alguna vez hagan una parada en el muelle que yo esté, me tiren un beso salpicado desde el mar y que sigan su camino.
Solamente con eso me harán feliz.
Los amo.
Secret World de Peter GabrielDon't give up de Peter Gabriel
martes, 12 de octubre de 2010
Tres Cables
TRES CABLES
.de Maria Constanza Cantua, el El Martes, 12 de octubre de 2010 a las 1:11.Tres Cables
Tres Cables
Como tres cables producen tanta magia?
Tres cables para una guitarra, una armónica y un bajo.
Suenan y suenan como si fuesen muchas guitarras, armónicas y bajos.
Ellos dicen que no suenan a nada en ese momento.
Ellos dicen que no logran enganchar mucho.
Diría que el ambiente se lleno de música.
Música nostálgica, música blusera, música del Missisipi, melancólica.
Una armónica alegre, otra mas grave, no triste, pero ésta arrastra cadencias, ritmo de negros de New Orleans tocando su opresión,… me viene a la cabeza *Old Man River*, cantada por Ray Charles.
Esa armónica, golpea en otro lugar del alma.
Solo dos sillas, tres cables, tres instrumentos.
Atrás de la música se oye el relato bajo y lejano de un partido de futbol,…se mezclan, no parece importar.
Tres cables que parte de ellos van por el piso.
Gente va y viene, les pasa por arriba con un paso ágil o un pequeño saltito.
Ella y él siguen tocando, tocan solos, él y ella solos en el mundo.
Una guitarra, un bajo y una armónica, blues, soul y mas blues.
Alguien interrumpe, le pide algo a ella y a él.
Simplemente se levantan, apoyan los instrumentos contra la pared y se van.
Dos sillas y tres cables, y tanta música, tanta música querida.
Nunca debiera terminar.
Ellos dicen que no sonaron a nada.
Diría que sonaron a todo.
Alguien les pidió algo, no parece importar.
Otro día, otro día, seguro seguirán…sin importar.
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.de Maria Constanza Cantua, el El Martes, 12 de octubre de 2010 a las 1:11.Tres Cables
Tres Cables
Como tres cables producen tanta magia?
Tres cables para una guitarra, una armónica y un bajo.
Suenan y suenan como si fuesen muchas guitarras, armónicas y bajos.
Ellos dicen que no suenan a nada en ese momento.
Ellos dicen que no logran enganchar mucho.
Diría que el ambiente se lleno de música.
Música nostálgica, música blusera, música del Missisipi, melancólica.
Una armónica alegre, otra mas grave, no triste, pero ésta arrastra cadencias, ritmo de negros de New Orleans tocando su opresión,… me viene a la cabeza *Old Man River*, cantada por Ray Charles.
Esa armónica, golpea en otro lugar del alma.
Solo dos sillas, tres cables, tres instrumentos.
Atrás de la música se oye el relato bajo y lejano de un partido de futbol,…se mezclan, no parece importar.
Tres cables que parte de ellos van por el piso.
Gente va y viene, les pasa por arriba con un paso ágil o un pequeño saltito.
Ella y él siguen tocando, tocan solos, él y ella solos en el mundo.
Una guitarra, un bajo y una armónica, blues, soul y mas blues.
Alguien interrumpe, le pide algo a ella y a él.
Simplemente se levantan, apoyan los instrumentos contra la pared y se van.
Dos sillas y tres cables, y tanta música, tanta música querida.
Nunca debiera terminar.
Ellos dicen que no sonaron a nada.
Diría que sonaron a todo.
Alguien les pidió algo, no parece importar.
Otro día, otro día, seguro seguirán…sin importar.
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MÁS luz de la Luz del SOL
Más luz de la Luz del SOL
.de Maria Constanza Cantua, el El Martes, 12 de octubre de 2010 a las 0:20.MÁS luz de la luz del SOL
Más luz de la Luz del SOL
Sol, sun, Sonne.
Siempre suena fácil en cualquier idioma.
Da vida, da luz, da brillo…es así.
Vengo manejando, el sol allá bien arriba.
Veo donde pega cada rayo de sol.
Contra el vidrio trasero de una camioneta.
El reflejo es como un foco directo a mis ojos, me encandila.
Me pasan varios autos en la autopista, varios focos de reflejo para mis ojos.
Más luz de la luz del sol.
Se suman las chapas de los carteles.
Son focos menos potentes, estos no me encandilan, son reflejos más tenues.
Más luz de la luz del sol.
El pavimento, sol sobre él, aun menos poderoso, pero mucho pavimento.
Más luz de la luz del sol.
Un día lumínico, brilloso, encandilante diría yo.
Reflejo sobre autos, carteles, pavimento, techos de casas, vidrios, espejos, cascos, bicicletas…todo despide, expulsa en mayor o menor medida más luz de la luz del sol.
El sol en dos brazos sosteniendo abanicos infinitos como semicírculos de rayos apretados de luz toca, roza todo.
Nada queda fuera de él.
Más luz de la luz del sol!
Cuanta luz sale de todo ello!
Me pregunto si no hubiese nada inanimado, cuanta menos luz habría?
Habría LUZ. No más luz.
Luz sin reflejarse en nada, nada donde rebotar.
Sol, sun, Sonne, no necesita reflejarse en nada, desde su entraña es la luz extrema, la máxima luz.
La modernidad le adapta una lente, un prisma a cada rayo que trasudan más rayos de luz.
Cada prisma es cada elemento, un auto, un vidrio, un cartel.
Varios primas sumándose, uno más uno mas uno en una cuenta infinita de prismas haciéndose un solo prisma.
Sol mas el prisma de todos los objetos sin vida de este planeta.
Luz directa mas luz indirecta en mis retinas.
Retinas inflamadas que no olvidan, que adhieren aditivamente tanta luz.
La magnificencia del sol por un lado y por el otro, mi estupor ante tanta luminosidad excesiva haciéndole daño a la Tierra.
La modernidad.
El prisma, se puede ir….el SOL que nos siga acompañando…, y lo hará.
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.de Maria Constanza Cantua, el El Martes, 12 de octubre de 2010 a las 0:20.MÁS luz de la luz del SOL
Más luz de la Luz del SOL
Sol, sun, Sonne.
Siempre suena fácil en cualquier idioma.
Da vida, da luz, da brillo…es así.
Vengo manejando, el sol allá bien arriba.
Veo donde pega cada rayo de sol.
Contra el vidrio trasero de una camioneta.
El reflejo es como un foco directo a mis ojos, me encandila.
Me pasan varios autos en la autopista, varios focos de reflejo para mis ojos.
Más luz de la luz del sol.
Se suman las chapas de los carteles.
Son focos menos potentes, estos no me encandilan, son reflejos más tenues.
Más luz de la luz del sol.
El pavimento, sol sobre él, aun menos poderoso, pero mucho pavimento.
Más luz de la luz del sol.
Un día lumínico, brilloso, encandilante diría yo.
Reflejo sobre autos, carteles, pavimento, techos de casas, vidrios, espejos, cascos, bicicletas…todo despide, expulsa en mayor o menor medida más luz de la luz del sol.
El sol en dos brazos sosteniendo abanicos infinitos como semicírculos de rayos apretados de luz toca, roza todo.
Nada queda fuera de él.
Más luz de la luz del sol!
Cuanta luz sale de todo ello!
Me pregunto si no hubiese nada inanimado, cuanta menos luz habría?
Habría LUZ. No más luz.
Luz sin reflejarse en nada, nada donde rebotar.
Sol, sun, Sonne, no necesita reflejarse en nada, desde su entraña es la luz extrema, la máxima luz.
La modernidad le adapta una lente, un prisma a cada rayo que trasudan más rayos de luz.
Cada prisma es cada elemento, un auto, un vidrio, un cartel.
Varios primas sumándose, uno más uno mas uno en una cuenta infinita de prismas haciéndose un solo prisma.
Sol mas el prisma de todos los objetos sin vida de este planeta.
Luz directa mas luz indirecta en mis retinas.
Retinas inflamadas que no olvidan, que adhieren aditivamente tanta luz.
La magnificencia del sol por un lado y por el otro, mi estupor ante tanta luminosidad excesiva haciéndole daño a la Tierra.
La modernidad.
El prisma, se puede ir….el SOL que nos siga acompañando…, y lo hará.
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domingo, 10 de octubre de 2010
NUBES
NUBES
.de Maria Constanza Cantua, el El Domingo, 10 de octubre de 2010 a las 22:54.NUBES
NUBES
Cuando era chica me explicaron en el colegio lo que eran las nubes.
Ahora de grande, mis hijos adolescentes me refrescan lo que son las nubes.
Explicaciones muy científicas por cierto.
Son explicaciones casi de un meteorólogo o de un nubologo??
Me impresiona lo que saben estos niños; Pero mas allá de las explicaciones cúmulos limbucos, y perdonen mis trastornos en el lenguaje, esas nubes, esos copos de algodón incandescentemente blancos, esos que golpean el contraste contra el cielo azul…solo contemplarlas, tumbarse en el pasto y observarlas, que éxtasis provocan!
Me gusta cuando hay mucho viento porque cambian de forma rápidamente.
Me gusta cuando hay poco viento porque cambian de forma lentamente, en cámara lenta, lacónicamente.
La cuestión es que cuando hay poco viento, mi cabeza les encuentra miles de formas en centésimas de segundos…no le importa a ella la fuerza del viento. Obvio. Hablamos de mi cabeza.
Me río. Me río de mi ya conocido sonajero mental que no logra quedarse con una figura tan solo unos instantes.
Cambian y cambian y cambian.
Ahora mismo tumbada al sol veo dos nubes, contra el cielo estallando en azules, dos nubes, son dos hongos gemelos.
Ya uno NO quiere ser más gemelo, se independizó de su hermano nube y se transformo en una medusa con los tentáculos largos barridos hacia la izquierda por alguna corriente oceánica, y ya el otro gemelo es un bote.
Un bote ingles con su remero encaramado en el asiento de vaivén remando duro, con mucha fuerza, con el torso hacia adelante, empujando furiosamente el agua con los remos.
Eran dos hongos gemelos, se acuerdan?
Ya viene algo atrás…una nubecita más.
Es la cabeza de un tiburón blanco…y es un tiburón blanco sin cuerpo, con las fauces abiertas, con las hileras de los dientes resplandecientes al cielo marino, el ojo sin vida…el ojo es un huequito sin nube, el ojo sin vida, sin expresión,
Ey!...Va directo a su victima, Ey…va atrás del remero, cuidado! Pero el bote del remero ya viene cambiando, le veo una quilla, grande, generosa, abriéndose pasó con velocidad… no es más un bote, es un velero, y el remero es el velamen.
Va más rapido, el tiburón no lo alcanzará.
Y así puedo seguir.
Y así puedo seguir…les aseguro.
Es suficiente, porque nunca tendría fin…porque siguen viniendo nubes a tropeles.
No tendría fin ni con las formas que les encuentro, ni con la madeja de historias que hace mi cabeza con dos simples nubes que originalmente eran dos hongos gemelos.
Ya.
Ya dejen de venir nubes.
Vienen más.
Les cuento más?
No.
No me parece.
Me parece, que no tengo fin…pero FIN, si?
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.de Maria Constanza Cantua, el El Domingo, 10 de octubre de 2010 a las 22:54.NUBES
NUBES
Cuando era chica me explicaron en el colegio lo que eran las nubes.
Ahora de grande, mis hijos adolescentes me refrescan lo que son las nubes.
Explicaciones muy científicas por cierto.
Son explicaciones casi de un meteorólogo o de un nubologo??
Me impresiona lo que saben estos niños; Pero mas allá de las explicaciones cúmulos limbucos, y perdonen mis trastornos en el lenguaje, esas nubes, esos copos de algodón incandescentemente blancos, esos que golpean el contraste contra el cielo azul…solo contemplarlas, tumbarse en el pasto y observarlas, que éxtasis provocan!
Me gusta cuando hay mucho viento porque cambian de forma rápidamente.
Me gusta cuando hay poco viento porque cambian de forma lentamente, en cámara lenta, lacónicamente.
La cuestión es que cuando hay poco viento, mi cabeza les encuentra miles de formas en centésimas de segundos…no le importa a ella la fuerza del viento. Obvio. Hablamos de mi cabeza.
Me río. Me río de mi ya conocido sonajero mental que no logra quedarse con una figura tan solo unos instantes.
Cambian y cambian y cambian.
Ahora mismo tumbada al sol veo dos nubes, contra el cielo estallando en azules, dos nubes, son dos hongos gemelos.
Ya uno NO quiere ser más gemelo, se independizó de su hermano nube y se transformo en una medusa con los tentáculos largos barridos hacia la izquierda por alguna corriente oceánica, y ya el otro gemelo es un bote.
Un bote ingles con su remero encaramado en el asiento de vaivén remando duro, con mucha fuerza, con el torso hacia adelante, empujando furiosamente el agua con los remos.
Eran dos hongos gemelos, se acuerdan?
Ya viene algo atrás…una nubecita más.
Es la cabeza de un tiburón blanco…y es un tiburón blanco sin cuerpo, con las fauces abiertas, con las hileras de los dientes resplandecientes al cielo marino, el ojo sin vida…el ojo es un huequito sin nube, el ojo sin vida, sin expresión,
Ey!...Va directo a su victima, Ey…va atrás del remero, cuidado! Pero el bote del remero ya viene cambiando, le veo una quilla, grande, generosa, abriéndose pasó con velocidad… no es más un bote, es un velero, y el remero es el velamen.
Va más rapido, el tiburón no lo alcanzará.
Y así puedo seguir.
Y así puedo seguir…les aseguro.
Es suficiente, porque nunca tendría fin…porque siguen viniendo nubes a tropeles.
No tendría fin ni con las formas que les encuentro, ni con la madeja de historias que hace mi cabeza con dos simples nubes que originalmente eran dos hongos gemelos.
Ya.
Ya dejen de venir nubes.
Vienen más.
Les cuento más?
No.
No me parece.
Me parece, que no tengo fin…pero FIN, si?
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sábado, 9 de octubre de 2010
PARA MI AMIGA
Para MI AMIGA
.de Maria Constanza Cantua, el El Sábado, 09 de octubre de 2010 a las 19:32.Para mi AMIGA
Para MI AMIGA
Mi amiga es simple y es compleja.
A veces tan simple.
A veces tan compleja.
Hace muchos años que nos une una bella amistad, por más que yo viva acá y ella viva allá.
Éramos tan jóvenes.
Éramos impetuosas, soñadoras, arrolladoras, nos llevábamos el mundo por delante, y el mundo nos arrollaba con su impetuosidad.
Éramos tan jóvenes.
La belleza de la juventud.
Brios, estámina, y alegría sin motivos, solo por la alegría en si.
Aprovechábamos cada momento que se nos presentaba al máximo, como si fuese el último día de nuestras vidas.
Éramos sanas de mente y cuerpo, éramos puras, pura era y es aun nuestra amistad.
Crecer nos mostró alegrías y tristezas, compañía y soledad, magia y abominaciones,…y nos hizo madres.
Amiga, la vida es así.
Llena de felicidad, llena de tristeza.
Montañas altas que alcanzamos la cima con facilidad, y muros negros de concreto que parecen infranqueables.
Ella me enseño a saltarlos.
Yo le quisiera mostrar que aun podemos saltar los muros negros.
Que detrás de los muros hay sol.
Que detrás de los muros hay amor, infinito, eterno.
Que detrás de los muros, se puede recuperar la respiración, que se van a llenar los pulmones de aire fresco.
Que detrás de los muros, hay un mundo que es tuyo, y solo tomarlo te devolverá toda el amor que tenes atrapado en tu corazón.
Te prometo que si saltas esos muros con fuerza y bien alto, volverás a cantar, volverás a bailar, volverás a bailar locamente, como loca, con locura.
La vida es una danza.
Detrás del muro, te espero amiga del alma para que bailemos juntas al compás de nuestros corazones, como siempre lo hicimos, como lo haremos siempre…sólo depende de ti.
Aquí estoy y para siempre.
Te quiero con toda mi alma.
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.de Maria Constanza Cantua, el El Sábado, 09 de octubre de 2010 a las 19:32.Para mi AMIGA
Para MI AMIGA
Mi amiga es simple y es compleja.
A veces tan simple.
A veces tan compleja.
Hace muchos años que nos une una bella amistad, por más que yo viva acá y ella viva allá.
Éramos tan jóvenes.
Éramos impetuosas, soñadoras, arrolladoras, nos llevábamos el mundo por delante, y el mundo nos arrollaba con su impetuosidad.
Éramos tan jóvenes.
La belleza de la juventud.
Brios, estámina, y alegría sin motivos, solo por la alegría en si.
Aprovechábamos cada momento que se nos presentaba al máximo, como si fuese el último día de nuestras vidas.
Éramos sanas de mente y cuerpo, éramos puras, pura era y es aun nuestra amistad.
Crecer nos mostró alegrías y tristezas, compañía y soledad, magia y abominaciones,…y nos hizo madres.
Amiga, la vida es así.
Llena de felicidad, llena de tristeza.
Montañas altas que alcanzamos la cima con facilidad, y muros negros de concreto que parecen infranqueables.
Ella me enseño a saltarlos.
Yo le quisiera mostrar que aun podemos saltar los muros negros.
Que detrás de los muros hay sol.
Que detrás de los muros hay amor, infinito, eterno.
Que detrás de los muros, se puede recuperar la respiración, que se van a llenar los pulmones de aire fresco.
Que detrás de los muros, hay un mundo que es tuyo, y solo tomarlo te devolverá toda el amor que tenes atrapado en tu corazón.
Te prometo que si saltas esos muros con fuerza y bien alto, volverás a cantar, volverás a bailar, volverás a bailar locamente, como loca, con locura.
La vida es una danza.
Detrás del muro, te espero amiga del alma para que bailemos juntas al compás de nuestros corazones, como siempre lo hicimos, como lo haremos siempre…sólo depende de ti.
Aquí estoy y para siempre.
Te quiero con toda mi alma.
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VIENTO
VIENTO
.de Maria Constanza Cantua, el El Sábado, 09 de octubre de 2010 a las 15:04.Viento
VIENTO
Sentada en mi patio, pasa el viento.
Raro.
Esta ciudad, Buenos Aires no tiene viento,
o yo no lo percibo.
Tiene viento cerca de la costa,
no tiene ciudad *adentro*.
El viento no es continuo.
Cuando para mi respiración, vuelve.
Respira conmigo, respiramos juntos.
La frondosidad de un plátano de la vereda le da entoldamiento a mi patio.
El plátano, el viento y yo respiramos juntos.
Se llena de viento mi boca.
Se llena de viento las ramas cargadas de hojas,
hojas henchidas de clorofila,
de un verde solariego , ancestral.
En unísono ajetreo, mi boca y mi plátano se llenan de viento,
(lo declaré mío).
Mi ser se llena de aura.
La ventolera me eleva,
floto sobre el tejado de mi casa.
Veo la techumbre, algunas maltrechas.
Veo ahora, mas arriba aún, la copa de mi árbol hechizado por el aire movedizo.
Veo como lanza sus frutos, pequeñas ramitas y empacha el piso de mi patio de polvillo.
El viento se pone a barrer ahora lo que no le apetecía más al plátano.
Me da frío.
Ahora comienzo a bajar,
bajo,
me arrío suavemente, hago contacto con el piso.
Ya estoy sentada nuevamente en mi reposera.
Ya estoy sentada nuevamente en mi reposera escribiendo.
El viento empuja mi mano,
empuja a mi mano con mi pluma sobre mi cuaderno.
Viento, amigo,
que amigo te siento, te siento.
Ya me dice que las caricias fueron por ésta tarde.
Quiero más.
No me promete nada.
Mañana subiré a mi patio.
Mañana subiré a mi patio a tentarlo.
No me prometió nada.
Quizás me acaricie nuevamente sin pedírselo.
Quizás mañana me lleve a volar.
Quizás sea aun más alto mi vuelo.
Solo quizás,…nada me prometió el Viento.
María Constanza Cantúa ®
.de Maria Constanza Cantua, el El Sábado, 09 de octubre de 2010 a las 15:04.Viento
VIENTO
Sentada en mi patio, pasa el viento.
Raro.
Esta ciudad, Buenos Aires no tiene viento,
o yo no lo percibo.
Tiene viento cerca de la costa,
no tiene ciudad *adentro*.
El viento no es continuo.
Cuando para mi respiración, vuelve.
Respira conmigo, respiramos juntos.
La frondosidad de un plátano de la vereda le da entoldamiento a mi patio.
El plátano, el viento y yo respiramos juntos.
Se llena de viento mi boca.
Se llena de viento las ramas cargadas de hojas,
hojas henchidas de clorofila,
de un verde solariego , ancestral.
En unísono ajetreo, mi boca y mi plátano se llenan de viento,
(lo declaré mío).
Mi ser se llena de aura.
La ventolera me eleva,
floto sobre el tejado de mi casa.
Veo la techumbre, algunas maltrechas.
Veo ahora, mas arriba aún, la copa de mi árbol hechizado por el aire movedizo.
Veo como lanza sus frutos, pequeñas ramitas y empacha el piso de mi patio de polvillo.
El viento se pone a barrer ahora lo que no le apetecía más al plátano.
Me da frío.
Ahora comienzo a bajar,
bajo,
me arrío suavemente, hago contacto con el piso.
Ya estoy sentada nuevamente en mi reposera.
Ya estoy sentada nuevamente en mi reposera escribiendo.
El viento empuja mi mano,
empuja a mi mano con mi pluma sobre mi cuaderno.
Viento, amigo,
que amigo te siento, te siento.
Ya me dice que las caricias fueron por ésta tarde.
Quiero más.
No me promete nada.
Mañana subiré a mi patio.
Mañana subiré a mi patio a tentarlo.
No me prometió nada.
Quizás me acaricie nuevamente sin pedírselo.
Quizás mañana me lleve a volar.
Quizás sea aun más alto mi vuelo.
Solo quizás,…nada me prometió el Viento.
María Constanza Cantúa ®
Bob Dylan, Blowing in the wind.
MISIONES
MISIONES
.de Maria Constanza Cantua, el El Sábado, 09 de octubre de 2010 a las 14:20.Misiones
MISIONES
La provincia de Misiones en Argentina, tiene mucho más que las cataratas del Iguazú….y los Misioneros desean que sea nombrada una de las maravillas del mundo. Yo las voté. Son una de las maravillas del mundo!
Las cataratas son un accidente geográfico delineado y dibujado por un dedito *superior* y te quita la respiración admirarlas, pero Misiones es mas que eso....para mi.
Misiones es mi indicador del Norte. No es poco cosa para una desorientada como yo.
Misiones es de gente sencilla, plácida y amable.
Misiones, la de la tierra roja.
Tiene el calor adecuado, la fauna adecuada, la flora adecuada, la humedad adecuada, menos para mi pelo...
Mi pensamiento vuelve a Misiones, una y otra vez, vuelvo a ella sobre el lomo de un coatí manso.
Misiones me atrajo, me sedujo…me dejé atraer, me dejé seducir, las cosas son de a dos, dicen…
Mi pesadilla, no la única, porque estaría mintiendo, son los insectos.
Soy absolutamente insecto fóbica, mas que nada aracnofóbica, pero en Misiones no.
Me atraían, no podía dejar de mirar las arañas…ARAÑAS!
Los insectos, de todas formas y tamaños.
Algunos emitían sonidos como moto sierras…”eso”, lo encontraba fascinante, lo pueden creer?
Los mosquitos…no ví ni me picó ni uno solo.
Seguramente porque no hubo.
Me avisaron antes de partir a Iguazú, que había por millares.
No hubo. Sería la seducción que Misiones quería ejercer en mí?
Me encantaría creer que sí, de hecho, lo creo.
Llevé frascos y frascos de repelente,…allá quedaron.
En Misiones vi la bravura del Iguazú, y también su parte mansa.
El Iguazú me llevó en un viaje soñado, con un cielo sereno, con sonidos de selva serena, peces serenos, yacares serenos, tucanes que volaban serenamente de una orilla a la otra…y una mariposa serena en el lomo de la cría del yacaré.
De esas, de las mariposas vi bandadas densas, muy densas, multicolores, flores volando, flotaban a mi alrededor…me sentí parte de esa belleza indescriptible, de esa naturaleza esplendorosa. Éramos una.
Misiones es lacónica, siestera, calida, húmeda, amigable, añorada, te habla susurrándote.
Misiones es una amiga, de esas que no te cansas de visitar, de esas que te abrigan el corazón.
Misiones esta tan lejos de la capital, que parece otro país.
Es otro país.
Un país de maravillas, de amor y de inspiración
Un país de coatíes, monos, pájaros, yacares, lagartos.
Un país de jungla frondosa, pesada, densa, de mucha sombra y de mucho, muchísimo sol.
El país de Horacio Quiroga. Amado Quiroga.
Cuanto no lo entendía de adolescente.
No sus cuentos, sus cuentos eran, son y seguiran siendo tesoros.
No entendía por qué había elegido Misiones para hacerlo su hogar.
Cuanto lo entendí con tan solo pasar unos días ahí!
Misiones, la bella, la del Norte. Mi brújula, mi indicador.
Misiones amada.
Misiones salvaje.
Misiones serena.
Misiones te llama.
Misiones te seduce.
Misiones te atrapa.
Y lo hace con un susurro.
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.de Maria Constanza Cantua, el El Sábado, 09 de octubre de 2010 a las 14:20.Misiones
MISIONES
La provincia de Misiones en Argentina, tiene mucho más que las cataratas del Iguazú….y los Misioneros desean que sea nombrada una de las maravillas del mundo. Yo las voté. Son una de las maravillas del mundo!
Las cataratas son un accidente geográfico delineado y dibujado por un dedito *superior* y te quita la respiración admirarlas, pero Misiones es mas que eso....para mi.
Misiones es mi indicador del Norte. No es poco cosa para una desorientada como yo.
Misiones es de gente sencilla, plácida y amable.
Misiones, la de la tierra roja.
Tiene el calor adecuado, la fauna adecuada, la flora adecuada, la humedad adecuada, menos para mi pelo...
Mi pensamiento vuelve a Misiones, una y otra vez, vuelvo a ella sobre el lomo de un coatí manso.
Misiones me atrajo, me sedujo…me dejé atraer, me dejé seducir, las cosas son de a dos, dicen…
Mi pesadilla, no la única, porque estaría mintiendo, son los insectos.
Soy absolutamente insecto fóbica, mas que nada aracnofóbica, pero en Misiones no.
Me atraían, no podía dejar de mirar las arañas…ARAÑAS!
Los insectos, de todas formas y tamaños.
Algunos emitían sonidos como moto sierras…”eso”, lo encontraba fascinante, lo pueden creer?
Los mosquitos…no ví ni me picó ni uno solo.
Seguramente porque no hubo.
Me avisaron antes de partir a Iguazú, que había por millares.
No hubo. Sería la seducción que Misiones quería ejercer en mí?
Me encantaría creer que sí, de hecho, lo creo.
Llevé frascos y frascos de repelente,…allá quedaron.
En Misiones vi la bravura del Iguazú, y también su parte mansa.
El Iguazú me llevó en un viaje soñado, con un cielo sereno, con sonidos de selva serena, peces serenos, yacares serenos, tucanes que volaban serenamente de una orilla a la otra…y una mariposa serena en el lomo de la cría del yacaré.
De esas, de las mariposas vi bandadas densas, muy densas, multicolores, flores volando, flotaban a mi alrededor…me sentí parte de esa belleza indescriptible, de esa naturaleza esplendorosa. Éramos una.
Misiones es lacónica, siestera, calida, húmeda, amigable, añorada, te habla susurrándote.
Misiones es una amiga, de esas que no te cansas de visitar, de esas que te abrigan el corazón.
Misiones esta tan lejos de la capital, que parece otro país.
Es otro país.
Un país de maravillas, de amor y de inspiración
Un país de coatíes, monos, pájaros, yacares, lagartos.
Un país de jungla frondosa, pesada, densa, de mucha sombra y de mucho, muchísimo sol.
El país de Horacio Quiroga. Amado Quiroga.
Cuanto no lo entendía de adolescente.
No sus cuentos, sus cuentos eran, son y seguiran siendo tesoros.
No entendía por qué había elegido Misiones para hacerlo su hogar.
Cuanto lo entendí con tan solo pasar unos días ahí!
Misiones, la bella, la del Norte. Mi brújula, mi indicador.
Misiones amada.
Misiones salvaje.
Misiones serena.
Misiones te llama.
Misiones te seduce.
Misiones te atrapa.
Y lo hace con un susurro.
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viernes, 8 de octubre de 2010
HEROES
HEROES
.de Maria Constanza Cantua, el El Viernes, 08 de octubre de 2010 a las 1:59.HEROES
HEROES
Cuantos caen en la categoría de héroes?
Quienes son héroes?
Muchos y dependerá de quiénes consideran héroes a quién.
Hay héroes?
Hubo héroes.
Cual es la definición exacta de ser héroe o heroína?
No lo sé.
Hay gente ignota que hace actos heroicos a diario y no sabemos cuantos.
Actos heroicos pequeños, actos heroicos grandes.
Quién sabe cuando es pequeño o cuando es grande un acto heroico?
Busquemos algunos
Hay héroes como los Próceres que cruzaron y lucharon por toda America Latina.
Latina por hablar de nuestra región, pero también en Europa, Asia, Oceanía y America del Norte.
Héroes de cómics.
Héroes de películas clásicas.
Tengo algunos héroes por ahí
Artigas
San Martin
Batman
Garibaldi
El Ché.
Aunque El Ché sea discutido y un muerto que no para de nacer, como lo cantó Cordera, una vez mas lo nombro.
Garibaldi a mi humilde entender, tenía un espíritu combativo parecido a El Che, o El Ché parecido a él.
Peleaba revoluciones propias y ajenas.
Garibaldi anduvo por el Río de la Plata dándonos una mano con las continuas invasiones europeas que padecíamos, un italiano!
Garibaldi antes de venirse por estos lugares remotos, combatió en Italia, lo quisieron ejecutar, se escapó y se vino por el lado oriental del Uruguay.
Peleó y se volvió a su Italia a seguir combatiendo.
Peleó más su propia revolución, la nativa, a diferencia del El Ché.
Logró finalmente que Italia se reunificara y se convirtiera en Republica.
Llegó a ocupar una banca en la cámara baja,…al poco tiempo murió, pero vio a su Italia unida y republicana.
Todo esto sucedía cerca de 1871, más o menos.
Fue Héroe.
El Ché fue generoso con su lucha, siempre en la ajena y más contemporáneo pero fue Héroe.
Artigas, ya sabemos lo que logró, fue Héroe.
San Martin ya sabemos lo que logro, fue Héroe.
Y Batman es Batman.
Ahora, mis héroes, héroes, eran los inmigrantes que desembarcaron en el Río de la plata entre 1850 y 1950.
Esa es la época en la que se produce una gran masa migratoria.
La gran mayoría provenientes de España e Italia y también de otras partes de Europa.
Me siento un poquitito mas capaz de escribir de mis raíces que son un tantito española y mucho italiana.
Estos héroes, mis héroes, se venían para acá a una cortísima edad, escapando de las guerras y de las hambrunas.
Familias enteras se desmembraban en el punto más álgido de dolor tratando de tomar decisiones horrendas por el bien de algún integrante de la familia o por el bien de todos.
Muchas veces se separaban y jamás se volvían a ver.
Eran momentos duros, gente casi sin instrucción, no sabían escribir bien sus nombres, por dar solo un pequeño detalle.
Muchos de ellos viajaban solos a cortísima edad, 12, 13, 14 o 15 años.
Se imaginan el contexto histórico?
Viajar en un barco hace mas de 100 años, azotados por las enfermedades, hacinados, padeciendo hambre, sed, mala higiene, y el miedo,…el miedo a la incertidumbre de tamaña proeza, a un mundo desconocido, miedo a un mundo que fuera peor del que partían, miedo a no poder, miedo a desfallecer en el intento, sabiendo que había bocas que alimentar, la suya primero, si es que podían, la de los familiares que dejaba atrás, si es que podían.
Sin un centavo.
Sólo contaban con su nombre, con las ganas y les apretaba fuerte el honor.
Muchos de mis héroes morían en el barco.
Muchos debían pasar por una cuarentena, antes de pisar lo desconocido.
Muchos morían de hambre al llegar.
Muchos lo lograron.
Muchos no.
El Río de la Plata se construyó de la fuerza, las ganas, garra, sudor y dignidad de estos hombres y mujeres que ya estaban exhaustos de trabajar incansablemente de donde venían.
Se imaginan esos momentos históricos?
Se imaginan horas y horas de desvelo no sabiendo que hacer previo a zarpar el barco?
Si quedarse a sufrir una guerra o separar sus familias?
Se imaginan la desesperación, la no opción?
Los héroes, eligen ser héroes
Garibaldi, El Ché, Artigas, San Martin y Batman.
Los inmigrantes no.
No tenían elección.
Tenían quizás una salida, una salida a lo desconocido.
Tenían una opción macabra.
Ellos, como los héroes de los libros de historia, también surcaban mares.
Los héroes de los libros de historia iban tras ideales, aventuras, descubrimientos y en la mayoría de los casos de poder y riquezas ajenas.
Mis héroes buscaban Hacerse la America, encontrar trabajo, comida, techo.
Surcaban mares también, con miedo, con dolor, pero con determinación, dignidad y bravura.
Ellos son mis héroes
Los héroes y heroínas desconocidos.
Héroes por millones, apretados, con los dientes apretados, dándose calor unos a otros, animo y mas calor, levantando la frente, de cara al sol.*
Todos ellos son mis héroes.
No importa hasta donde hayan llegado.
No importa lo que hayan conseguido.
...........................................................................
Dedicado a todos los inmigrantes, pero especialmente a:
Segundo Cantua, llego al Río de la Plata en 1867
Ezio Cantua
Manuela Ventoso, llego a Uruguay en 1918
Sebastiano Arena
Manuel María Castro, padre de Elda y de Atilio Castro
..........................................................................
*”De cara al sol “, frase que tomé prestada sin pedir permiso a mi amiga, del Sr. Alfredo Acosta.
...........................................................................
.de Maria Constanza Cantua, el El Viernes, 08 de octubre de 2010 a las 1:59.HEROES
HEROES
Cuantos caen en la categoría de héroes?
Quienes son héroes?
Muchos y dependerá de quiénes consideran héroes a quién.
Hay héroes?
Hubo héroes.
Cual es la definición exacta de ser héroe o heroína?
No lo sé.
Hay gente ignota que hace actos heroicos a diario y no sabemos cuantos.
Actos heroicos pequeños, actos heroicos grandes.
Quién sabe cuando es pequeño o cuando es grande un acto heroico?
Busquemos algunos
Hay héroes como los Próceres que cruzaron y lucharon por toda America Latina.
Latina por hablar de nuestra región, pero también en Europa, Asia, Oceanía y America del Norte.
Héroes de cómics.
Héroes de películas clásicas.
Tengo algunos héroes por ahí
Artigas
San Martin
Batman
Garibaldi
El Ché.
Aunque El Ché sea discutido y un muerto que no para de nacer, como lo cantó Cordera, una vez mas lo nombro.
Garibaldi a mi humilde entender, tenía un espíritu combativo parecido a El Che, o El Ché parecido a él.
Peleaba revoluciones propias y ajenas.
Garibaldi anduvo por el Río de la Plata dándonos una mano con las continuas invasiones europeas que padecíamos, un italiano!
Garibaldi antes de venirse por estos lugares remotos, combatió en Italia, lo quisieron ejecutar, se escapó y se vino por el lado oriental del Uruguay.
Peleó y se volvió a su Italia a seguir combatiendo.
Peleó más su propia revolución, la nativa, a diferencia del El Ché.
Logró finalmente que Italia se reunificara y se convirtiera en Republica.
Llegó a ocupar una banca en la cámara baja,…al poco tiempo murió, pero vio a su Italia unida y republicana.
Todo esto sucedía cerca de 1871, más o menos.
Fue Héroe.
El Ché fue generoso con su lucha, siempre en la ajena y más contemporáneo pero fue Héroe.
Artigas, ya sabemos lo que logró, fue Héroe.
San Martin ya sabemos lo que logro, fue Héroe.
Y Batman es Batman.
Ahora, mis héroes, héroes, eran los inmigrantes que desembarcaron en el Río de la plata entre 1850 y 1950.
Esa es la época en la que se produce una gran masa migratoria.
La gran mayoría provenientes de España e Italia y también de otras partes de Europa.
Me siento un poquitito mas capaz de escribir de mis raíces que son un tantito española y mucho italiana.
Estos héroes, mis héroes, se venían para acá a una cortísima edad, escapando de las guerras y de las hambrunas.
Familias enteras se desmembraban en el punto más álgido de dolor tratando de tomar decisiones horrendas por el bien de algún integrante de la familia o por el bien de todos.
Muchas veces se separaban y jamás se volvían a ver.
Eran momentos duros, gente casi sin instrucción, no sabían escribir bien sus nombres, por dar solo un pequeño detalle.
Muchos de ellos viajaban solos a cortísima edad, 12, 13, 14 o 15 años.
Se imaginan el contexto histórico?
Viajar en un barco hace mas de 100 años, azotados por las enfermedades, hacinados, padeciendo hambre, sed, mala higiene, y el miedo,…el miedo a la incertidumbre de tamaña proeza, a un mundo desconocido, miedo a un mundo que fuera peor del que partían, miedo a no poder, miedo a desfallecer en el intento, sabiendo que había bocas que alimentar, la suya primero, si es que podían, la de los familiares que dejaba atrás, si es que podían.
Sin un centavo.
Sólo contaban con su nombre, con las ganas y les apretaba fuerte el honor.
Muchos de mis héroes morían en el barco.
Muchos debían pasar por una cuarentena, antes de pisar lo desconocido.
Muchos morían de hambre al llegar.
Muchos lo lograron.
Muchos no.
El Río de la Plata se construyó de la fuerza, las ganas, garra, sudor y dignidad de estos hombres y mujeres que ya estaban exhaustos de trabajar incansablemente de donde venían.
Se imaginan esos momentos históricos?
Se imaginan horas y horas de desvelo no sabiendo que hacer previo a zarpar el barco?
Si quedarse a sufrir una guerra o separar sus familias?
Se imaginan la desesperación, la no opción?
Los héroes, eligen ser héroes
Garibaldi, El Ché, Artigas, San Martin y Batman.
Los inmigrantes no.
No tenían elección.
Tenían quizás una salida, una salida a lo desconocido.
Tenían una opción macabra.
Ellos, como los héroes de los libros de historia, también surcaban mares.
Los héroes de los libros de historia iban tras ideales, aventuras, descubrimientos y en la mayoría de los casos de poder y riquezas ajenas.
Mis héroes buscaban Hacerse la America, encontrar trabajo, comida, techo.
Surcaban mares también, con miedo, con dolor, pero con determinación, dignidad y bravura.
Ellos son mis héroes
Los héroes y heroínas desconocidos.
Héroes por millones, apretados, con los dientes apretados, dándose calor unos a otros, animo y mas calor, levantando la frente, de cara al sol.*
Todos ellos son mis héroes.
No importa hasta donde hayan llegado.
No importa lo que hayan conseguido.
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Dedicado a todos los inmigrantes, pero especialmente a:
Segundo Cantua, llego al Río de la Plata en 1867
Ezio Cantua
Manuela Ventoso, llego a Uruguay en 1918
Sebastiano Arena
Manuel María Castro, padre de Elda y de Atilio Castro
..........................................................................
*”De cara al sol “, frase que tomé prestada sin pedir permiso a mi amiga, del Sr. Alfredo Acosta.
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miércoles, 6 de octubre de 2010
Sola y Urbe.
Sola y Urbe
.de Maria Constanza Cantua, el El miércoles, 06 de octubre de 2010 a las 13:34.Sola y Urbe
Sola y URBE
Sola en la ciudad.
Buenos Aires.
Una gran urbe,
con todo lo bueno,
con todo lo malo.
Buenos aires es elegante,
miserable,
gigante,
enorme,
magnifica,
egoísta,
generosa,
ruidosa,
gris,
colorida y,
llena de gente y solitaria.
Llena de locos lindos, llena de sanos no muy lindos.
El anonimato,
nadie es nadie,
cada uno es cada uno.
Vorágine y semáforos, luces y sombras.
Me acompaña y me deja sola.
Precios de una gran ciudad.
Gente, mucha, camina, anda, de aquí para allá, de allá para aquí.
Algunos saben donde están, otros no tienen ni idea donde están.
Algunos saben donde van, otros no tienen ni idea donde van.
Yo tengo idea donde estoy?
Yo tengo idea a donde voy?
Ciudad de metas,
emprendimientos,
eventos sociales,
teatros, arte, cultura,….y solitaria.
Soy yo la solitaria.
SOY sola.
Soy con ella y sin ella.
No quiero ser injusta con Buenos aires
Anhelo el silencio,
la calma,
lo sereno,
no bocinas,
lo verde,
el mar y el horizonte.
El horizonte inmenso que te arranca, te extirpa la soledad.
Acá no hay horizontes.
Saben de que hablo?
el horizonte, el infinito mas allá del infinito, desplomarse en la nada mismo.
Acá hay calles y más calles, avenidas y más avenidas que no llegan al horizonte.
El horizonte es NO solo,
es esperanza,
es compañía,
es el abrazo de la naturaleza amorosa,
la “misma calma” no te hace pensar.
No quiero ser injusta con Buenos Aires
Acá están mis hijos, la quieren, la entienden, la comprenden con la adolescencia maleable, dúctil, que todo acepta y lo hacen suyo, Buenos Aires es de ellos.
No quiero ser injusta con Buenos Aires
Hay solidaridad, hay amabilidad, hay amor aquí y allá pero SOY sola.
Sola en esta inmensidad.
La comprendo tanto y a la vez no la comprendo nada.
Somos iguales ella y yo?
Dilema, ambigüedad y dicotomía.
Ciudad de oportunidades.
Ciudad de ninguna oportunidad.
Ciudad de amores…
Ciudad de nostalgia y melancolía,
melancolía que no es mía,
es de ellos y,
trato de entender forzadamente,
trato de entender, tratar de entender me hace menos sola.
Buenos Aires cargada de historia,
de pasiones,
de turbulencias,
de ataques,
de destrucciones y reconstrucciones.
No quiero ser injusta con Buenos Aires.
La quiero.
La quiero entrañablemente.
Es mi enfermedad.
Será los genes argentinos de mi abuelo,
de mi padre,
Una gran urbe llena de locos, llena de sanos.
Sana, estoy…
Loca, estoy…
Es la ciudad para estar, loca, sana, sana loca,
sin pasar por nada en el medio.
Muchas veces me susurra al oído; “no estás sola, soy Buenos Aires y estoy para envolverte, fagocitarte,
comerte y hacerte mía”.
Buenos Aires repta hacia mí y yo hacia ella.
Nos haremos una.
SER sola no será mas,
seré parte de ella y lameré sus intenciones
dentro de la panza de Buenos Aires.
Ahí dentro estaré.
Ahí dentro estoy.
Estoy?
Me quedo.
Me quedo quieta.
Me quedo muy quieta.
Me acuna.
Me dice;”no estás sola, sos parte de mí”.
No quiero ser injusta con Buenos Aires.
Poro lo soy, aunque ella no quiera.
Sos muy grande y yo muy pequeña, diminuta, un microorganismo. Yo soy unicelular en toda esta cosa multicelular, un organismo con vida propia.
Cuando me convierta en un engranaje,
ya no seré sola, seré un engranaje de la maquina,
aunque de tanto en tanto Buenos Aires trate de expulsarme,
no la dejo que me empuje,
paradójico, no?
Maria Constanza Cantua ®
.de Maria Constanza Cantua, el El miércoles, 06 de octubre de 2010 a las 13:34.Sola y Urbe
Sola y URBE
Sola en la ciudad.
Buenos Aires.
Una gran urbe,
con todo lo bueno,
con todo lo malo.
Buenos aires es elegante,
miserable,
gigante,
enorme,
magnifica,
egoísta,
generosa,
ruidosa,
gris,
colorida y,
llena de gente y solitaria.
Llena de locos lindos, llena de sanos no muy lindos.
El anonimato,
nadie es nadie,
cada uno es cada uno.
Vorágine y semáforos, luces y sombras.
Me acompaña y me deja sola.
Precios de una gran ciudad.
Gente, mucha, camina, anda, de aquí para allá, de allá para aquí.
Algunos saben donde están, otros no tienen ni idea donde están.
Algunos saben donde van, otros no tienen ni idea donde van.
Yo tengo idea donde estoy?
Yo tengo idea a donde voy?
Ciudad de metas,
emprendimientos,
eventos sociales,
teatros, arte, cultura,….y solitaria.
Soy yo la solitaria.
SOY sola.
Soy con ella y sin ella.
No quiero ser injusta con Buenos aires
Anhelo el silencio,
la calma,
lo sereno,
no bocinas,
lo verde,
el mar y el horizonte.
El horizonte inmenso que te arranca, te extirpa la soledad.
Acá no hay horizontes.
Saben de que hablo?
el horizonte, el infinito mas allá del infinito, desplomarse en la nada mismo.
Acá hay calles y más calles, avenidas y más avenidas que no llegan al horizonte.
El horizonte es NO solo,
es esperanza,
es compañía,
es el abrazo de la naturaleza amorosa,
la “misma calma” no te hace pensar.
No quiero ser injusta con Buenos Aires
Acá están mis hijos, la quieren, la entienden, la comprenden con la adolescencia maleable, dúctil, que todo acepta y lo hacen suyo, Buenos Aires es de ellos.
No quiero ser injusta con Buenos Aires
Hay solidaridad, hay amabilidad, hay amor aquí y allá pero SOY sola.
Sola en esta inmensidad.
La comprendo tanto y a la vez no la comprendo nada.
Somos iguales ella y yo?
Dilema, ambigüedad y dicotomía.
Ciudad de oportunidades.
Ciudad de ninguna oportunidad.
Ciudad de amores…
Ciudad de nostalgia y melancolía,
melancolía que no es mía,
es de ellos y,
trato de entender forzadamente,
trato de entender, tratar de entender me hace menos sola.
Buenos Aires cargada de historia,
de pasiones,
de turbulencias,
de ataques,
de destrucciones y reconstrucciones.
No quiero ser injusta con Buenos Aires.
La quiero.
La quiero entrañablemente.
Es mi enfermedad.
Será los genes argentinos de mi abuelo,
de mi padre,
Una gran urbe llena de locos, llena de sanos.
Sana, estoy…
Loca, estoy…
Es la ciudad para estar, loca, sana, sana loca,
sin pasar por nada en el medio.
Muchas veces me susurra al oído; “no estás sola, soy Buenos Aires y estoy para envolverte, fagocitarte,
comerte y hacerte mía”.
Buenos Aires repta hacia mí y yo hacia ella.
Nos haremos una.
SER sola no será mas,
seré parte de ella y lameré sus intenciones
dentro de la panza de Buenos Aires.
Ahí dentro estaré.
Ahí dentro estoy.
Estoy?
Me quedo.
Me quedo quieta.
Me quedo muy quieta.
Me acuna.
Me dice;”no estás sola, sos parte de mí”.
No quiero ser injusta con Buenos Aires.
Poro lo soy, aunque ella no quiera.
Sos muy grande y yo muy pequeña, diminuta, un microorganismo. Yo soy unicelular en toda esta cosa multicelular, un organismo con vida propia.
Cuando me convierta en un engranaje,
ya no seré sola, seré un engranaje de la maquina,
aunque de tanto en tanto Buenos Aires trate de expulsarme,
no la dejo que me empuje,
paradójico, no?
Maria Constanza Cantua ®
Joan Baez , To Bobby
lunes, 4 de octubre de 2010
Meditación y rezar o Rezar o Meditación.
Meditacion y rezar o rezar o meditacion.
.de Maria Constanza Cantua, el El Lunes, 04 de octubre de 2010 a las 16:30.
MEDITACION Y REZAR O REZAR O MEDITACION
Cielo azul, sol, la inmensidad, al aire libre, acá voy?
Aclaro el título de esta nota.
No sé rezar.
No sé meditar.
Sé pedir, estoy en problemas?
Los que me conocen, saben que no profeso ninguna religión.
Meditar
Nunca obtuve entrenamiento para meditar.
Nunca fui a un *GURU* a que me enseñe.
Leí un poco de cómo hacerlo.
Sólo me sale en contadísimas ocasiones, y me *sale* por el consejo sabio de un viejo sabio, que solía vivir al este del Uruguay.
Les diré que lo uso, para tratar de dormir…tema recurrente el de dormir…
En pocas circunstancias lo logro.
Me viene la basura mental, una y otra vez.
No digo que me baste.
Me encantaría poder meditar, pero mi cabeza es un sonajero interrumpido de bombas estructuradas, trabajosamente armadas de pensamiento inútil.
Una persona que quiero mucho, me *mostró* otro camino.
Meditar concientemente en mi presente, en el *ahora*, nada de pasado, nada de futuro.
Esto camina mejor, y mas frecuentemente en mi. Nada de locas pasiones, pero cada tanto sobreviene la conciencia del *aquí* y el *ahora*.
El sonajero para, al menos unos instantes. Sirve.
Rezar
No sé.
Si sé el Ave María, El Padre Nuestro, por la formación católica de mi sociedad…y ahí paremos de contar en rezos.
Es un misterio para mí rezar un rosario, la liturgia, la misa, los sermones.
No me llegan.
Ahora,…PEDIR, digamos que no es que sé fervorosamente, pero me sale mas fácil.
Pedir algo, en cualquier templo, en mi casa, en el campo, frente a un río, en mi cuarto, en mi escritorio.
Pedir, logra en mí una concentración.
Es lo mas parecido a meditar y rezar que encontré.
Es mas, le encontré un sentido rarísimo. Como una herramienta…rara.
Es repetitivo, no me aparto de mi pedido, y el 99,9% de las veces no es para mi…eso no es lo raro, que no pida por mi.
Lo raro, es que logro concentración (difícil para mi sonajero), pero lo logro.
Hasta siento que me suben unos grados de temperatura. Siento un abrazo cálido, a veces demasiado caluroso. Pero bueno, ahí estoy concentrada.
Será mi corazón egotista que pide?
Será la insistencia que logra ese calor como de trabajo físico, pero es mental?
No se el porcentaje de las cosas que se cumplen y las que no.
Tamaña frustración cuando no...egotista?
Las que sí, las vivo con mas frescura y naturalidad,…y no todo lo que pidas se te otorgará…
Quizás no le puse mucha garra
Escribiendo esto, me hago conciente de mi poca fuerza al pedir.
Prometo pedir, con mas garra, dar batalla en el pedido, sin tregua, nada de frenesí y locura, pero sin tregua.
Después le contaré…de mis batallas.
............................................................................
.de Maria Constanza Cantua, el El Lunes, 04 de octubre de 2010 a las 16:30.
MEDITACION Y REZAR O REZAR O MEDITACION
Cielo azul, sol, la inmensidad, al aire libre, acá voy?
Aclaro el título de esta nota.
No sé rezar.
No sé meditar.
Sé pedir, estoy en problemas?
Los que me conocen, saben que no profeso ninguna religión.
Meditar
Nunca obtuve entrenamiento para meditar.
Nunca fui a un *GURU* a que me enseñe.
Leí un poco de cómo hacerlo.
Sólo me sale en contadísimas ocasiones, y me *sale* por el consejo sabio de un viejo sabio, que solía vivir al este del Uruguay.
Les diré que lo uso, para tratar de dormir…tema recurrente el de dormir…
En pocas circunstancias lo logro.
Me viene la basura mental, una y otra vez.
No digo que me baste.
Me encantaría poder meditar, pero mi cabeza es un sonajero interrumpido de bombas estructuradas, trabajosamente armadas de pensamiento inútil.
Una persona que quiero mucho, me *mostró* otro camino.
Meditar concientemente en mi presente, en el *ahora*, nada de pasado, nada de futuro.
Esto camina mejor, y mas frecuentemente en mi. Nada de locas pasiones, pero cada tanto sobreviene la conciencia del *aquí* y el *ahora*.
El sonajero para, al menos unos instantes. Sirve.
Rezar
No sé.
Si sé el Ave María, El Padre Nuestro, por la formación católica de mi sociedad…y ahí paremos de contar en rezos.
Es un misterio para mí rezar un rosario, la liturgia, la misa, los sermones.
No me llegan.
Ahora,…PEDIR, digamos que no es que sé fervorosamente, pero me sale mas fácil.
Pedir algo, en cualquier templo, en mi casa, en el campo, frente a un río, en mi cuarto, en mi escritorio.
Pedir, logra en mí una concentración.
Es lo mas parecido a meditar y rezar que encontré.
Es mas, le encontré un sentido rarísimo. Como una herramienta…rara.
Es repetitivo, no me aparto de mi pedido, y el 99,9% de las veces no es para mi…eso no es lo raro, que no pida por mi.
Lo raro, es que logro concentración (difícil para mi sonajero), pero lo logro.
Hasta siento que me suben unos grados de temperatura. Siento un abrazo cálido, a veces demasiado caluroso. Pero bueno, ahí estoy concentrada.
Será mi corazón egotista que pide?
Será la insistencia que logra ese calor como de trabajo físico, pero es mental?
No se el porcentaje de las cosas que se cumplen y las que no.
Tamaña frustración cuando no...egotista?
Las que sí, las vivo con mas frescura y naturalidad,…y no todo lo que pidas se te otorgará…
Quizás no le puse mucha garra
Escribiendo esto, me hago conciente de mi poca fuerza al pedir.
Prometo pedir, con mas garra, dar batalla en el pedido, sin tregua, nada de frenesí y locura, pero sin tregua.
Después le contaré…de mis batallas.
............................................................................
DOSIS
DOSIS.
.de Maria Constanza Cantua, el El Lunes, 04 de octubre de 2010 a las 15:33.
Dosis de amor y de cariño.
Dice el sentir popular, el imaginario colectivo que se ama o no se ama.
El amor, no se puede cuantificar.
Hablaré del amor y del cariño...desde el ángulo de las dosis.
El amor.
Cuando alguien te ama, te ama. Punto.
NO te ama un DIA más.
No te ama un DIA menos.
Hoy se está más enamorado.
Hoy se está menos.
Inclusive te podrían llegar a decir: * Hoy no te amo, quizás mañana si...*
Estas expresiones no las entiendo.
Seguramente porque no son nativas mías, y aunque no sean autóctonas, estas expresiones no las puedo llegar a hacer *mías*.
Por ejemplo, un día escuche en un reportaje a Juana Molina hablar, obviamente de música.
Juana decía que determinada música, de entrada no te gusta. No te gustó...pero la vas escuchando y escuchando, y esa forma que era originalmente cuadrada y no entraba en tus hemisferios cerebrales casi redondos,...un día, la comprendes, entra, ya es tuya...y le encontras nuevos colores, matices, nuevos sonidos, ritmos, y genera como fluida y cambiantemente nuevos sentimientos cada vez* nueva que la escucha*.
Por supuesto que no pasa con toda la música. Hay algunas, que jamás van a adquirir la forma circunvalada de tus hemisferios cerebrales. Serán cajas cuadradas sin poder entrar como una pieza de puzzle en tu cabeza...por más buena voluntad que le pongas.
Y es lógico...me parece.
Con todo esto tan largo que describí, el corolario de mi Tesis, es que hace a lugar, un día amar mas,
Un día amar menos
Un día nada, y al otro día mucho...casi siempre esto sin solución de continuidad.
Concluido este tema.
El Cariño
Con respecto a las dosis de cariño, ahí, vean, que tengo una colección variopinta.
Esta colección de dosis que esta dirigida a la poquita,
Mucha,
Diversa, cantidades de amigos.
A mis amigos los quiero y los siento:
A veces poco.
A veces mucho.
A veces enormemente.
A veces me estalla el corazón.
A veces hermanados.
A veces angelados.
A veces sentís, que en otra vida fuimos una sola persona, mi amigo y yo, una unidad, que el karma hizo separarnos. Hay una empatía y sintonía muy grande.
Y a otros directamente los amo, y esto no contradice mi loca tesis.
Mis dosis de querer ademas pasan por que :
Años de amistad.
Recién conocido, pero hay conexion instantánea, y querés, lo querés.
Por lo POCO que nos tocó compartir a lo largo de nuestras vidas, pero por la intensidad de esos pocos momentos, buenos y malos. Me pasa puntualmente con dos personas.
Por las alegrias vividas
por las tristezas vividas
El dolor de un desamor te une mucho a un amigo
El amor espontáneo, recientemente ígneo, nuevo, y ardoroso, tambien te unen mucho a un amigo.
Mi corolario de cariño...no es diferente al de mi introducción
Es que cariños, existen muchos, pasando por los contados hasta llegar al amor.
Dosis de cariño, una sola calidad de amor.
La vida es dura de transitar, más aun, sin cariño para dar y sin amor para dar.
Si algo vuelve....que suerte!
Si das cariño, si das amor, seguramente volverá.
Pero lo importante es dar, no importando la dosis...aunque a veces no vuelva. Y no sabemos o no se por qué a veces no vuelve. Simplemente no vuelve.
Todo es opinable,
Creo que el amor ha sido el sentimiento más opinado, cantado, definido, recitado, sentido de nuestra humanidad.
Las dosis….no sé
Os quiero, joder!
...............................................................................
.de Maria Constanza Cantua, el El Lunes, 04 de octubre de 2010 a las 15:33.
Dosis de amor y de cariño.
Dice el sentir popular, el imaginario colectivo que se ama o no se ama.
El amor, no se puede cuantificar.
Hablaré del amor y del cariño...desde el ángulo de las dosis.
El amor.
Cuando alguien te ama, te ama. Punto.
NO te ama un DIA más.
No te ama un DIA menos.
Hoy se está más enamorado.
Hoy se está menos.
Inclusive te podrían llegar a decir: * Hoy no te amo, quizás mañana si...*
Estas expresiones no las entiendo.
Seguramente porque no son nativas mías, y aunque no sean autóctonas, estas expresiones no las puedo llegar a hacer *mías*.
Por ejemplo, un día escuche en un reportaje a Juana Molina hablar, obviamente de música.
Juana decía que determinada música, de entrada no te gusta. No te gustó...pero la vas escuchando y escuchando, y esa forma que era originalmente cuadrada y no entraba en tus hemisferios cerebrales casi redondos,...un día, la comprendes, entra, ya es tuya...y le encontras nuevos colores, matices, nuevos sonidos, ritmos, y genera como fluida y cambiantemente nuevos sentimientos cada vez* nueva que la escucha*.
Por supuesto que no pasa con toda la música. Hay algunas, que jamás van a adquirir la forma circunvalada de tus hemisferios cerebrales. Serán cajas cuadradas sin poder entrar como una pieza de puzzle en tu cabeza...por más buena voluntad que le pongas.
Y es lógico...me parece.
Con todo esto tan largo que describí, el corolario de mi Tesis, es que hace a lugar, un día amar mas,
Un día amar menos
Un día nada, y al otro día mucho...casi siempre esto sin solución de continuidad.
Concluido este tema.
El Cariño
Con respecto a las dosis de cariño, ahí, vean, que tengo una colección variopinta.
Esta colección de dosis que esta dirigida a la poquita,
Mucha,
Diversa, cantidades de amigos.
A mis amigos los quiero y los siento:
A veces poco.
A veces mucho.
A veces enormemente.
A veces me estalla el corazón.
A veces hermanados.
A veces angelados.
A veces sentís, que en otra vida fuimos una sola persona, mi amigo y yo, una unidad, que el karma hizo separarnos. Hay una empatía y sintonía muy grande.
Y a otros directamente los amo, y esto no contradice mi loca tesis.
Mis dosis de querer ademas pasan por que :
Años de amistad.
Recién conocido, pero hay conexion instantánea, y querés, lo querés.
Por lo POCO que nos tocó compartir a lo largo de nuestras vidas, pero por la intensidad de esos pocos momentos, buenos y malos. Me pasa puntualmente con dos personas.
Por las alegrias vividas
por las tristezas vividas
El dolor de un desamor te une mucho a un amigo
El amor espontáneo, recientemente ígneo, nuevo, y ardoroso, tambien te unen mucho a un amigo.
Mi corolario de cariño...no es diferente al de mi introducción
Es que cariños, existen muchos, pasando por los contados hasta llegar al amor.
Dosis de cariño, una sola calidad de amor.
La vida es dura de transitar, más aun, sin cariño para dar y sin amor para dar.
Si algo vuelve....que suerte!
Si das cariño, si das amor, seguramente volverá.
Pero lo importante es dar, no importando la dosis...aunque a veces no vuelva. Y no sabemos o no se por qué a veces no vuelve. Simplemente no vuelve.
Todo es opinable,
Creo que el amor ha sido el sentimiento más opinado, cantado, definido, recitado, sentido de nuestra humanidad.
Las dosis….no sé
Os quiero, joder!
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domingo, 3 de octubre de 2010
OPORTUNIDAD
OPORTUNIDAD
.de Maria Constanza Cantua, el El Domingo, 03 de octubre de 2010 a las 7:52.
Oportunidad
OPORTUNIDAD
Oportunidad...
laboral,
académica,
afectiva,
artística,
emocional,
viajera,
religiosa,
hijos o no,
amistad,
enemistad,
casamiento,
divorcio, éste también es una oportunidad.
Pero la oportunidad a la que me refiero, es tomar las cosas simples,
vivir, respirar y nutrirse de cosas simples.
Una ducha vigorosa me sacude la molécula que no tenía ganas de tener alegría.
La música debiera ser y es un capítulo aparte porque revivo con ella,
doma mi fiera y mi fiera es fiera.
La danza es mi oportunidad de conexión, unidad con el universo.
Un libro, ah que dicha un buen libro.
La risa, amo reír, amo la risa mis hijos, la que tienen entre ellos cuando no saben que los estoy escuchando.
Mi risa, no se rían, mi risa me causa risa.
Tengo muchos motivos para reír pero si es sin motivos me hace tan conciente
de mi persona, de mis sentidos.
Todas esas son oportunidades que encuentro, flotan, vienen a mí.
La oportunidad de una palabra bien dicha, en el momento justo.
La comodidad que nos brinda esa palabra, el amor que emana de ella,
esa palabra con un mate, ah, dicha máxima!
Un abrazo, que reconfortante un abrazo necesitado y si no es necesitado también.
La oportunidad de aun darme cuenta cuan valioso es todo eso.
Escribir estas tonterías, ésta oportunidad que tengo.
Mi cabeza aun cree en lo que sea.
Escuchar un te quiero.
Escuchar un te amo.
Dar las gracias.
La amabilidad me brinda lo amable de la existencia.
Esos momentos no los capto siempre, son chispazos, no es sencillo darse cuenta.
La vida no es un camino de rosas pero me siento con la obligación de aspirarlas cada vez.
Oportunidades,
habrá mas por venir,
irremediable optimista,
oportunista en la oportunidad que me brinda
la vieja y amable amiga Oportunidad.
Maria Constanza Cantúa ®
.de Maria Constanza Cantua, el El Domingo, 03 de octubre de 2010 a las 7:52.
Oportunidad
OPORTUNIDAD
Oportunidad...
laboral,
académica,
afectiva,
artística,
emocional,
viajera,
religiosa,
hijos o no,
amistad,
enemistad,
casamiento,
divorcio, éste también es una oportunidad.
Pero la oportunidad a la que me refiero, es tomar las cosas simples,
vivir, respirar y nutrirse de cosas simples.
Una ducha vigorosa me sacude la molécula que no tenía ganas de tener alegría.
La música debiera ser y es un capítulo aparte porque revivo con ella,
doma mi fiera y mi fiera es fiera.
La danza es mi oportunidad de conexión, unidad con el universo.
Un libro, ah que dicha un buen libro.
La risa, amo reír, amo la risa mis hijos, la que tienen entre ellos cuando no saben que los estoy escuchando.
Mi risa, no se rían, mi risa me causa risa.
Tengo muchos motivos para reír pero si es sin motivos me hace tan conciente
de mi persona, de mis sentidos.
Todas esas son oportunidades que encuentro, flotan, vienen a mí.
La oportunidad de una palabra bien dicha, en el momento justo.
La comodidad que nos brinda esa palabra, el amor que emana de ella,
esa palabra con un mate, ah, dicha máxima!
Un abrazo, que reconfortante un abrazo necesitado y si no es necesitado también.
La oportunidad de aun darme cuenta cuan valioso es todo eso.
Escribir estas tonterías, ésta oportunidad que tengo.
Mi cabeza aun cree en lo que sea.
Escuchar un te quiero.
Escuchar un te amo.
Dar las gracias.
La amabilidad me brinda lo amable de la existencia.
Esos momentos no los capto siempre, son chispazos, no es sencillo darse cuenta.
La vida no es un camino de rosas pero me siento con la obligación de aspirarlas cada vez.
Oportunidades,
habrá mas por venir,
irremediable optimista,
oportunista en la oportunidad que me brinda
la vieja y amable amiga Oportunidad.
Maria Constanza Cantúa ®
Nick Cave , Bring it on
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