Besar

BESAR

    de María Constanza Cantúa 19 de feb 2011

                                                               ‎

Besar, besos besados al besar.

Besar es infinito.

Besar es infinito en su infinitud besada.

Mil momentos besados seguidos en una línea de puntos llegando en formación lineal al beso, al punto de los puntos besados.

Besar bajo el sol, abraza.

Besar balo la luz de la luna, esconde.

Besar bajo la luz solitaria de una lampara aislada y callejera, ampara.

Besar en la oscuridad adivinando lo ya adivinado que queda por adivinar, aun adivinando lo lejano del beso...

Lo divino en viaje astral.

Viaje al desenfreno y ternura, sin soltar, soltando, aferrando, no aferrando, aflojando las riendas, flojas, muy flojas y sin rumbo y a todo velocidad, estrelle al animal sujetado a la mas pura humanidad.

Sólo acercar los labios.

Labios con vida, labios que hablan de besar el beso del mas allá, al sutil, al angelado, al plagado de alas.

Alas torrencialmente locas manejan la luz y oscuridad, la visión y la ceguera de los labios.

Ceguera con visión visionaria que a tientas y arrastrada por sentimientos dan identidad. 

Besos con identidad identificada, sellada, lacrada en besos.

Besos de hace tiempo.

Besos de no hace tiempo.

Besos con resplandor áureo.

Besos con opacidad broncínea.

Beso Copérnico, no geocéntrico, beso que gira alrededor del sol y encuentra a el beso en su concéntrico y cósmico sendero.

Beso que detiene al beso.

Los labios detienen a los labios, los desgarran en el detenimiento.

Manan, calman la sed, sacian.

Besos que hidratan la vida.

Vida Hidrica de besos...

María Constanza Cantúa ®

                             Tell me where did you sleep last night de Nirvana

                                                                

Destiempo

Destiempo de Maria Constanza Cantua martes 1:34 am

Destiempo



Inoportuno.
Grosero.
Irreverente.
Desencajado.
Desdeñoso.
Obligado y mal educado.
Todo eso pienso del destiempo.
El destiempo no respeta los tiempos del tiempo.
Tiempo, decile al destiempo que es tiempo.
Destiempo, debieras entender.
Destiempo, debieras comprender.
Destiempo sin paciencia en el tiempo.
Destiempo sin tiempo.
Tiempo en destiempo, en destierro.
Dos partituras diferentes.
Ritmos distintos.
Uno fortísimo.
Uno piano.
Cuando dos fortísimos.
Cuando dos pianos.
Cuando uno fortísimo y piano a tiempo.
Eso es posible?
Dos partituras sonoras y ruidosas, desarmonizando, tratando de armonizar en armonías destempladas a destiempo.
El destiempo es canalla.
El destiempo es vil.
El destiempo amargo en su amarga concomitancia sin tiempo.
Tiempo en deshora con el tiempo.
Compases ralentados, compases apurados, sin redención.
Antes era el tiempo cabrón.
Ahora es el destiempo cabrón.
Qué nos hicimos?
Qué le hicimos al tiempo todo este tiempo sino más que destiempo.
Tiempo pasado real.
Tiempo presente sofocado en el destiempo, sin oportunidad.
Todo es posible.
Nada es posible.
Todo es imposible.
Nada es imposible.
Que pensará el destiempo de las imposibilidades y posibilidades del tiempo?
Tiempo, habrá que pasarlo.
Destiempo, habrá que tragarlo.
Rápido, como a un remedio.
Remedio que remediará las costuras enredadas sin remedio, enmarañadas a destiempo.
Agujas del reloj para atrás, para adelante.
Dónde ubicarlas?
Cual es el momento?
Hoy, mañana, nunca…
Nunca suena a eterno.
Eterno me gustaba pero no mientras durase como dijo Vinicius.
No lo entendía.
No lo entiendo.
Era un lema.
No es mi lema.
Origen y final a sabiendas.
Odioso lema en sí mismo con destiempo original, originalmente hacia un final.
Nada se puede cambiar, todo se puede cambiar.
El tiempo dirá,…pero está en destiempo.

María Constanza Cantúa ®

Teardrop de Jose Gonzalez

Post it : Te amo Ma y PREGUNTAS

1:22 am por Maria Constanza Cantua , sábado 12 de febrero de 2011

Post it : Te amo Ma.

Así rezaba el "post it"que dejó mi hija junto a la notebook.

Eso disparó mi cabeza hacia otra cosa nada que ver
pero que tiene mucho que,...ver.

Que es el amor?
Consignas y frases hechas, 
clichés y concepto colectivo, 
amor universal en su universalidad a todo.
Finito?
Eterno?
O es eterno mientras dure como dijo no sé quién?
Es pasión pura,
pura pasión menguando en pasión desapasionada, 
aprisionada en presión pasional?
Es presión con opresión de amor, 
ese que brota y desgarra?
Es el Sutil, 
con acabado refinamiento, 
refinado en elegante paso en el paso del tiempo?
Paso de compasión, no parece amor y lo es?
O es grotesco y bizarro,
es canalla,
canallada que despunta tímida la compasión?
Latidos que baten las fibras musculares cardíacas como alas y 
las alas musculadas toman tierra en las células nerviosas.
Corazón mas cabeza?
Cual va primero?
Se mezclan?
O cohabitan en aislado destierro neuronas y fibras musculares cardíacas?
Quién le enseñó quién?
Ancestros en atávico deambular de emociones engatusaron la llave ígnea del amor?
Alguien sabe el aborigen, 
el autóctono, 
el vernáculo, el criollo amor?
Viene suturado en nuestros genes?
O se aprende?
En fin..., en fin,...
el amor existirá en su repertorio de sutilidad velado en preguntas,
bah, las que tengo.
Velo con tientos atados a roldanas de una entidad, 
cubriendo o descubriendo al amor.
Ente caprichoso desvelando en alquímico ritual desnudando al amor.
El amor desnudo, desnudo de amor va.
Alguien, 
nadie, 
lo toma, 
lo hace suyo, 
lo guarda bajo siete llaves y que pase el siguiente.
Será así?
Si es así, 
si es que es así esta loquísima teoría, 
que mi roldana se atasque para siempre,
ver lo desnudo del amor, 
éste, desanudado.
Me lo llevo.
Poco a poco  mis preguntas se irán contestando.
Quizás me lleve la vida.
Mas preguntas?
No por favor, no más por hoy.
Fue la última, lo prometo!
Sólo amor.

María Constanza Cantúa ®


Everybody de Ingrid Michaelson

Dance me to the end of Love de Leonard Cohen, versionada por Jorge Drexler!

Música

Música


Gracias a un encuentro fortuito del cual estoy eternamente agradecida, es que he decidido poner al final de cada Nota no sólo la canción con nombre del autor y el título de la misma como ya había contado, sino que además agregarle el clip de la música.
Algo que me pone contenta, muy contenta, ya que la misma es importante para mi, no puedo estar sin escucharla, la que sea....


http://paudrexler.blogspot.com


Gracias a los hallazgos de mi amiga, a su buen gusto musical y a su infinita generosidad es que podemos contar con el blog mencionado antes.
La mejor poniendo música, sin duda.
Ella es simple.
Simplemente maravillosa, ella y su gusto por la Musica.


El siguiente clip que va a estar insertado en esta nota es para alguien al que quiero mucho.
Gracias a todos.
Abrazo de María Constanza Cantúa

Autor Bon Iver, Flume dedicado a Sebastián Arena.

Mis PROXIMAS NOTAS...

Al final de mis próximas Notas pondré cual era la música que estaba escuchando o que sonaba mas mientras las escribía.
Ella es importante para mi.
Me relaja y disfruto mucho mas cuando escribo aunque lo que escribo sea altamente opinable.
Me parece justo nombrar al autor y a la canción,...me acompañan y mucho.
Gracias a todos los que entran al blog y leen esto que no se ni como llamarlo.
Gracias por tomarse el tiempo, por la generosidad en los comentarios,...el que sea.
Todo y de todos siento que aprendo un poquititito mas.
ABRAZOS.
María Constanza Cantúa.

Los Bajos del Temor

Los Bajos del Temorde Maria Constanza Cantua, el Martes, 08 de febrero de 2011 a las 2:52

Los Bajos del Temor

Los Bajos del Temor
Bajos del Temor, con Los.
Nombre de región acuática del Paraná,
allá abajo, 
allá cerca del Río de la Plata.
Mi río.
Pensé y pensé en ese nombre.
Ese nombre.
Sé la historia, me la contaron.
Quedó repicando el tañido en mi cráneo sólo el nombre: “Los Bajos del Temor”.
Qué nombre.
Que denominación tan adecuada,
encaja.
Dos palabras,
Bajos.
Temor.
El temor suele cabalgar al trote por zonas bajas.
En baja zona, en los bajos anda mi temor.
Temor
Temer
El temor es complejo, mas no es miedo.
No, sólo temor.
Zona baja, rasante, cautela.
Cautela.
Vida cautelosa, temerosa, no simple de una simpleza.
Un simple gesto,
un movimiento la tornaría simplemente simple,  
llana,
lisa,
cayendo en lo profundo.
Calando hondo en la profundidad y que profundo en su infinita profundidad ancle.
No guerrea.
No pelea. 
No batalla.
No.
Quietud, quieta y agarrada en lo medularmente profundo, doloroso y temerosamente alegre.
Una inspiración larga, aguantada, con los pulmones henchidos, llenos.
Ir al fondo, al abismo.
Abismo en el Bajo de mi Temor,
iré aún más abismalmente,
a la oscuridad si es posible, 
en el bajo, en lo bajo.
Bucearé.
Flotaré.
Mis pulmones pedirán oxígeno a gritos.
Voy a patalear y a patalear fuerte,
bien fuerte para salir de mi temor.
Cuanto tengo que patalear?
No lo sé.
Lo que sea.
Debo patalear y patalear,
empujar mucha masa de agua.
Dolor al entrar violento oxígeno,
mucho,
mucho oxígeno.
Hay que hacerlo para algún día emerger de Los Bajos del Temor, 
aunque Los Bajos del Temor sean llanos y bellos...


María Constanza Cantúa ®



ps ~Nota escrita escuchando "Al otro lado del Rio"de Jorge Drexler

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AÑORAR

AÑORAR de Maria Constanza Cantua, el Viernes, 04 de febrero de 2011 a las 22:36
Añorar

Añorar

No estoy en mi casa.
Estoy escribiendo en mi pequeño cuaderno esperando algo en algún lugar de Buenos Aires. Esperar.
Añorar.
Suena a soñar, durmiendo el sueño de dormir en el sueño de la añoranza.
Será extrañar con dolor?
Será extrañar con amor?
Será una mezcla de los dos?
Se puede añorar algo que nunca se tuvo?
Quizás una imagen, una ilusión, pero si no se lo tuvo, la palabra no creo que sea añorar, sin embargo añoro.
Añorar mi raíz.
Añorar carcajadas.
Añorar palabras suaves.
Suavidad de añoranza.
Suavidad que se mueve en mi añorar en piezas de puzzle tratando de encajar, tratando de adecuar en los huecos, vacíos, agujeros, esos que mutan, que se corren de lugar.
Mi añoranza rellena el alveolo, la matriz, la solución de continuidad, ese espacio virtual que se torna real, verdadero.
No es tristeza.
Es un triste derramamiento de añoros.
Los levanto como gotas de rocío.
Rocío que perlara mi frente incandescente y capilarizará nuevamente en mí para cumplir con este ciclo casi, casi vital.
Añorar no es malo.
No es soñar despierto.
Será añorar, lo mágico?
Mágicamente sutil en deseo de algo?
Quizás de aquello que fui?
Seré aún?
Como soy, soy con un velo en los ojos y mis nervios ópticos tironeados que desvirtúan mi visión.
Ver bien
Ver muy bien.
Verte muy bien.
El velo develará la añoranza de mis ojos.
Mis ojos serán un espejo, con máculas, pero un espejo donde reflejarme.
Inmaculada es mi añoranza.
Mis ojos verán royendo el velado lienzo.
Creo darme cuenta.
Darme cuenta.
Creo.
Debo creer.
Quiero creer.
Algo me dijo, cree.
Ya creo.
Hay que.

María Constanza Cantúa ®

The Weary Kind de Ryan Bingham

El Muelle Mailhos y Arcones

                                                                                Mi Hija y yo en Maihlos

El Muelle Mailhos y Arcones de Maria Constanza Cantua, el Viernes, 04 de febrero de 2011 a las 2:42


El Muelle Mailhos y Arcones



El muelle Mailhos.
Aún soporta mi presencia la playa en la que mas he estado.
Aún nos toleramos.
Será la palabra tolerar?
Creo que no.
El muelle es seguramente un amigo.
Los amigos no se toleran, se quieren y diría que en muchísimas ocasiones casi incondicionalmente.
Sí, nos queremos. Sí, somos amigos.
La quiero a esta playa diminuta que me ofrece torrentes de paisajes y coloridos personajes de antes, de siempre, de ahora.
Veleros surcando la pacífica bahía de La Mansa.
La muy quieta e impertérrita Isla Gorriti.
El puerto, un tanto moderno a estas alturas de la modernidad pero duermen silenciosos barcos en él. Suficiente para adorarlo.
El sol sempiternamente en el poniente.
Rocas cascadas por gente que va y viene, aguantando el paso paseante de los bañistas y del tiempo.
Interminables zambullidas a un mar verde frondoso, con fondo invisible en su mismísima transparencia, amigable y lleno de vaivenes de olas lejanas que terminan su recorrido en el viejo muelle.
Ese vaivén de las ondas marinas, ondas humedecidas por el Atlántico…, esas que hidratan, que humidifican, que carga de vida a las células de la piel resecadas por el fuerte muellecito.
Cada salto al agua es renacer.
Cómo dije yo que nos tolerábamos?
Nos amamos.
Nos recordamos.
Nos reconocemos.
Nos fundimos.
Rememora las conversaciones de mi vida sepultadas en la arena.
Están una a una en un arcón.
Desenterrando, cavando me recuerda en cada uno la historia de mi niñez, adolescencia, juventud y madurez.
Siempre vuelvo.
Imantada.
Inercia propia en mis piernas me llevan, me arrastran, no pienso, ya estoy ahí.
Un amor idealizado?
Vuelvo, vuelvo a poner un arcón más.
Este último más superficial en la arena que los otros, es el último.
Este último en soledad.
Arcón lleno de pensamientos, reflexiones, tristezas y sueños.
Ya la arena los tapa, los tapo.
Ya baja el sol, silba el fuego en el horizonte.
Ya el brillo diamantino del mar me relaja.
Ya guardé mis pensamientos en este chiquito, amigo, fiel e incondicional muelle.
Reconfortante es sentir que estará siempre.
Yo no.
El durará siempre, yo no pero dejo arcones escondidos en sus arenas del tiempo.
Para siempre.

María Constanza Cantúa ®Chasing Pirates de Norah Jones, gracias P. Drexler!