PELICULA Y MOMENTOS
.de Maria Constanza Cantua, el El jueves, 30 de septiembre de 2010 a las 20:08.
PELICULA Y MOMENTOS
No tengo idea de filosofía
He leído algo, pero seguro menos que el promedio.
No, seguro, bastante menos que el promedio.
Quiero decir con esto, que lo que voy a escribir, no es filosofía
Que tontería avisar que no es filosofía!
Inseguridad, y aviso!
Es sólo mi visión…rara, pero bueno...
Pero, la vida…está llena de momentos.
Son flashes.
Son fotos.
Son cortes de una película.
Es una película.
Mi película.
Mi guión.
Raras veces tiene continuidad, a veces tiene vacíos, o simplemente la memoria de mi película se perdió allá, ni sé donde.
A lo largo de esa película, tenemos testigos.
Muchos.
Pocos.
Uno solo.
Casi siempre, la versión de mi película, es diferente a la de ellos.
Raras veces los testigos y yo coincidimos.
La coincidencia, es maravillosa
La diferencia es absolutamente enriquecedora, nutritiva.
Alguna veces más triste.
Algunas veces más alegre.
Algunas veces, me digo: “de qué me esta hablando”?
Te brinda esa versión inédita de tu película.
Esos testigos.
Muchos.
Pocos.
Uno solo.
Tienen toda mi gratitud.
Me costó entenderlo.
Mucho.
Uno quiere a su película.
Uno quiere su versión.
Uno quiere que su realidad sea esa, y no otra.
No sé por qué, control de tu vida?
Si no lo tenemos…el control.
Qué me perdí, te preguntas.
Esas cosas que me perdí, y me las contaron, me completan
Me complementan.
Hay una y sola una persona que es mi inspiración para esto que escribo.
Hay una persona que insistió en hacerme ver otras versiones.
Muchos.
Pocos.
Solo uno, te hacen crecer.
El sabe, que me hizo crecer.
Quiero creer que crecí algo.
Que soy un poquitito mejor que hace unos años ya.
La película que me contó él, es diferente, es cruda, es descarnada, es dulce y enloquecida.
Le puso conciencia a mi película.
Expandió mi pequeñisimo mundo.
El sabe que estoy agradecida.
Quiero creer que sabe.
Lo sabes?
Sabelo.
Sabé mi gratitud.
La película sigue…siempre habrá testigos.
..........................................................................
jueves, 30 de septiembre de 2010
OVACION
OVACION
.de Maria Constanza Cantua, el El jueves, 30 de septiembre de 2010 a las 18:02.Ovación
.de Maria Constanza Cantua, el El jueves, 30 de septiembre de 2010 a las 18:02.Ovación
Hace un mes retomé la danza.
Hace un mes.
Ya hablé en una nota lo que significa tomar clases de danza y lo que provoca en mi el después.
Maravilloso.
Esta vez, voy a hablar de quien dictó las clases.
Es, este joven, a mi entender un poco tímido.
Pero solo es una percepción, no lo conozco.
Así comenzó su presentación.Esa aparente timidez se transforma, muta, cuando comienza a dar la clase.
Cuando baila, la timidez se transforma en lo contrario.
Lo contrario literalmente.
No hay más timidez.
Despliegue de personalidad, aplomo y calidad de danza insoportablemente perfecta.
Se torna en un gigante.
Es un gigante.
Nos dio clases a mi y mis compañeros.
Mis compañeros hace rato ya que van a esa academia.
En mi caso, empecé con él.
Que suerte tuve, y sigo teniendo.
Ya no está.
Se va de viaje…
Viajar, bailar y viajar, experiencias que acumulará ya en su persona enorme.
Yo no soy de acá, de Buenos Aires, soy de Montevideo, ya lo saben.
No se la jerga local.
Desconozco la jerga local bonaerense del baile, de la danza.
No sé quienes son buenos, más o menos o no muy buenos.
Los que bailan como vocación, como trabajo, siempre son muy buenos.
Pero Juan José Marco y perdoname Juan que te nombre, sos excepcional.
Exepcional bailarín
Excepcional como persona
Serio, profesional, y divertido.
Un tipo bueno.
Digo que tuve suerte, y la tengo aún.
Es una experiencia que sumo a mi memoria.
No LA voy a olvidar.
No LO voy a olvidar.
Me da tristeza que ya no esté.
Es mi egoísmo que me da tristeza.
Me encantaría que estuviera siempre.
Mi egoísmo, ésta vez se vuelve mas liviano.
Juan se merece que le pasen cosas buenas.
No lo conozco.
Solo un mes lo vi bailar.
Solo un mes me dio clase.
Solo un mes me divirtió él.
Solo un mes me dio diversión al alma, que durará por siempre.
Me devolvió las ganas de seguir bailando.
Me devolvió la energía.
Me devolvió la alegría de bailar.
No me importan los 45, me siento liviana, una mujer liviana de 45 años.
Ayer, cuando terminó de darnos su última clase, recibió una ovación.
Una ovación interminable de todos nosotros.
Me hubiese quedado aplaudiendo y gritándole Bravo toda la noche.
Merecida la tiene y mas.
La ovación, y más.
Juan prepara sus valijas.
Ya se va.
Juan está contento.
Y Juan…yo, no sabes cuanto!!!
Gracias!
 |
| JUAN JOSE MARCO |
Singin in the rain por Jamie Cullen el primer clip.
El segundo no se quién es pero hace una versión de Jamie Cullen que me encantó. Original de Gene Kelly
SIN LUZ
SIN LUZ
.de Maria Constanza Cantua, el El jueves, 30 de septiembre de 2010 a las 2:19.Sin Luz
SIN LUZ
Cuando era chica, cuando íbamos con mis padres al campo, en la carretera fantaseaba con que las luces del auto se fueran a apagar súbitamente.
Súbitamente nos iba iluminar la luz de la luna, si es que se presentaba justo esa noche.
Me daba miedo.
Me daba al mismo tiempo sensación de unidad.
Me acuerdo de pedirle a mi padre apagar las luces por un momento.
Me hacía el gusto siempre.
Y era audaz, íbamos un largo trecho sin luces.
Sobre todo, en el camino vecinal que nos llevaba al campo.
12 kilómetros.
12 kilómetros que los dibujaba con los ojos cerrados.
Cada curva
Cada cañada
Cada sensación más oscura, porque sabía la proximidad de un bosque frondoso de eucaliptos a la vera del camino. SIN LUZ
A la altura de la “tapera”,…ah, ése era mi lugar favorito.
La tapera venia antes de una gran bajada, un sendero derecho después, una cañada salvaje, enseguida la subida y a la izquierda. solita, con algunos árboles maltrechos alrededor, la tapera. SIN LUZ
Todo lo inofensiva que tenia de día, todo lo tenia de fantasmal a la noche.
SIN LUZ.
En aquellos años la casa del campo, no tenía luz.
No llegaban los postes hasta esa altura.
Vivíamos con faroles a gas, a mantilla y velas.
Llegábamos a la tranquera principal, y mis hermanos y yo nos peleábamos para no bajarnos del auto y abrirla.
Aunque mi padre iluminaba la entrada, el auto, tendría que pasar después y, el elegido quedaría, SIN LUZ.
Nos tocó a todos hacerlo pero haciendo honor a la verdad, el que mas se bajó fue mi hermano, después mi hermana y la que menos lo hizo, fui yo.
Cuando me tocaba hacerlo a mi, me parecía que el auto transitaba en cámara lenta, nunca terminaba de pasar.
SIN LUZ, adivinaba el poste y la argolla que tenía que encastrar y lo cerraba pero rompiéndome varias veces la mano en mi desesperada carrera de volver al auto.
Igualmente me gustaba.
Esas dualidades que tiene uno.
Miedo, adrenalina, sensación de vacío casi y, a la vez unidad.
Volver al auto, era el premio mas exquisito. Ahí no había miedo.
Era unidad.
La casa es grande.
SIN LUZ, aun más grande.
Mala suerte.
Mi cuarto quedaba al final de la casa.
Mas mala suerte.
Probé creo que una vez ir SIN LUZ, media vuelta y a pedir compañía!
Una vela no era seguridad de nada, luz por un lado, SIN LUZ por el otro.
Sombras raras dibujadas en las paredes de los corredores.
No había forma, tenia que ir y no podía pedir un solidario cada vez que iba.
Hacia tripas corazón.
Iba, y volvía volando,…volar que me dejaba SIN LUZ.
Volaba a la vida, a la sala de estar con la estufa a leña,
poderosa,
llena de luz,
a la luz, sabiéndome rodeada de oscuridad, SIN LUZ.
Volvía a la unidad, a mis hermanos y padres.
Es de las sensaciones placenteras de mi niñez, la SIN LUZ.
Tengo mellizos.
Uno, heredó mi querer antiguo de sensaciones SIN LUZ.
Por diferentes motivos, mis hijos y yo hemos andado mucho por carreteas.
Tenemos unos cuantos kilómetros rodados, no se por qué.
Pero así es.
Hace unos años, en un viaje nocturno con mis hijos, uno de ellos me dijo...
Mami, viste la oscuridad del campo?
No te da miedo?
Querés apagar las luces?
Querés probar SIN LUZ?
A lo que le conteste a todo que si.
Me dio una sensación rara
Atávica
Entre sorprendida por mi mismo exacto pedido cuando era chica
El mandato genético.
Y las ganas solas, sin genes en el medio, de algunos aún: la SIN LUZ.
“SIN LUZ, como los hombres de las cavernas”, me dijo mi hijo.
Lo mismo que pensaba yo de pequeña, pensé.
Se me dibujó una sonrisa en la cara en aquél entonces y, ahora cuando lo escribo.
A mi hijo le dije que si, que tenia miedo.
El supo instantáneamente que no.
Instantáneamente las apagué.
Fueron unos segundos.
Derramo su luz la luna, la sin luz.
Fui su heroína por unos instantes.
Lo que me salio decirle después fue, no tengas miedo.
Solo no hay luz
Mamá está contigo y yo no tengo miedo.
Nada te pasará, si yo no tengo miedo.
La unidad.
Era la misma sensación, emoción que sentía cada vez que mi padre manejaba unos metros sin luz.
No tenía miedo, él no tenía miedo, había unidad.
.de Maria Constanza Cantua, el El jueves, 30 de septiembre de 2010 a las 2:19.Sin Luz
SIN LUZ
Cuando era chica, cuando íbamos con mis padres al campo, en la carretera fantaseaba con que las luces del auto se fueran a apagar súbitamente.
Súbitamente nos iba iluminar la luz de la luna, si es que se presentaba justo esa noche.
Me daba miedo.
Me daba al mismo tiempo sensación de unidad.
Me acuerdo de pedirle a mi padre apagar las luces por un momento.
Me hacía el gusto siempre.
Y era audaz, íbamos un largo trecho sin luces.
Sobre todo, en el camino vecinal que nos llevaba al campo.
12 kilómetros.
12 kilómetros que los dibujaba con los ojos cerrados.
Cada curva
Cada cañada
Cada sensación más oscura, porque sabía la proximidad de un bosque frondoso de eucaliptos a la vera del camino. SIN LUZ
A la altura de la “tapera”,…ah, ése era mi lugar favorito.
La tapera venia antes de una gran bajada, un sendero derecho después, una cañada salvaje, enseguida la subida y a la izquierda. solita, con algunos árboles maltrechos alrededor, la tapera. SIN LUZ
Todo lo inofensiva que tenia de día, todo lo tenia de fantasmal a la noche.
SIN LUZ.
En aquellos años la casa del campo, no tenía luz.
No llegaban los postes hasta esa altura.
Vivíamos con faroles a gas, a mantilla y velas.
Llegábamos a la tranquera principal, y mis hermanos y yo nos peleábamos para no bajarnos del auto y abrirla.
Aunque mi padre iluminaba la entrada, el auto, tendría que pasar después y, el elegido quedaría, SIN LUZ.
Nos tocó a todos hacerlo pero haciendo honor a la verdad, el que mas se bajó fue mi hermano, después mi hermana y la que menos lo hizo, fui yo.
Cuando me tocaba hacerlo a mi, me parecía que el auto transitaba en cámara lenta, nunca terminaba de pasar.
SIN LUZ, adivinaba el poste y la argolla que tenía que encastrar y lo cerraba pero rompiéndome varias veces la mano en mi desesperada carrera de volver al auto.
Igualmente me gustaba.
Esas dualidades que tiene uno.
Miedo, adrenalina, sensación de vacío casi y, a la vez unidad.
Volver al auto, era el premio mas exquisito. Ahí no había miedo.
Era unidad.
La casa es grande.
SIN LUZ, aun más grande.
Mala suerte.
Mi cuarto quedaba al final de la casa.
Mas mala suerte.
Probé creo que una vez ir SIN LUZ, media vuelta y a pedir compañía!
Una vela no era seguridad de nada, luz por un lado, SIN LUZ por el otro.
Sombras raras dibujadas en las paredes de los corredores.
No había forma, tenia que ir y no podía pedir un solidario cada vez que iba.
Hacia tripas corazón.
Iba, y volvía volando,…volar que me dejaba SIN LUZ.
Volaba a la vida, a la sala de estar con la estufa a leña,
poderosa,
llena de luz,
a la luz, sabiéndome rodeada de oscuridad, SIN LUZ.
Volvía a la unidad, a mis hermanos y padres.
Es de las sensaciones placenteras de mi niñez, la SIN LUZ.
Tengo mellizos.
Uno, heredó mi querer antiguo de sensaciones SIN LUZ.
Por diferentes motivos, mis hijos y yo hemos andado mucho por carreteas.
Tenemos unos cuantos kilómetros rodados, no se por qué.
Pero así es.
Hace unos años, en un viaje nocturno con mis hijos, uno de ellos me dijo...
Mami, viste la oscuridad del campo?
No te da miedo?
Querés apagar las luces?
Querés probar SIN LUZ?
A lo que le conteste a todo que si.
Me dio una sensación rara
Atávica
Entre sorprendida por mi mismo exacto pedido cuando era chica
El mandato genético.
Y las ganas solas, sin genes en el medio, de algunos aún: la SIN LUZ.
“SIN LUZ, como los hombres de las cavernas”, me dijo mi hijo.
Lo mismo que pensaba yo de pequeña, pensé.
Se me dibujó una sonrisa en la cara en aquél entonces y, ahora cuando lo escribo.
A mi hijo le dije que si, que tenia miedo.
El supo instantáneamente que no.
Instantáneamente las apagué.
Fueron unos segundos.
Derramo su luz la luna, la sin luz.
Fui su heroína por unos instantes.
Lo que me salio decirle después fue, no tengas miedo.
Solo no hay luz
Mamá está contigo y yo no tengo miedo.
Nada te pasará, si yo no tengo miedo.
La unidad.
Era la misma sensación, emoción que sentía cada vez que mi padre manejaba unos metros sin luz.
No tenía miedo, él no tenía miedo, había unidad.
martes, 28 de septiembre de 2010
PIZZA
PIZZA!
.de Maria Constanza Cantua, el El Lunes, 27 de septiembre de 2010 a las 22:46.
Pizza.
Italiana…, verdad?
No
Argentina!
Hay más italianos acá que en Italia.
No, ya sabemos que no, hay menos.
Hay inmigrantes de Italia, muchos!
Contingente entre 1850 y 1950.
Trajeron su “italianidad”.
Trajeron costumbres.
Trajeron gestos grandilocuentes.
Trajeron el acento, y trajeron la PIZZA!
LA pizza, la mejor del mundo se come acá.
No fui a Italia
Quizas será mejor…
Mientras tanto, ésta es la mejor.
La pizza redonda
En Uruguay, metros y cuadradas o rectangulares según pizzero.
Acá, siempre redonda
Siempre con muzzarella
En Uruguay, la salsa sola también existe.
Acá
Rúcula.
Quesos varios, que muchos no conozco
Finas, más gruesas.
Deliciosas.
Explotan los paladares.
La boca llena de ella.
La boca llena de Italia.
Perdón, la boca llena de Argentina.
Dame otra!
.de Maria Constanza Cantua, el El Lunes, 27 de septiembre de 2010 a las 22:46.
Pizza.
Italiana…, verdad?
No
Argentina!
Hay más italianos acá que en Italia.
No, ya sabemos que no, hay menos.
Hay inmigrantes de Italia, muchos!
Contingente entre 1850 y 1950.
Trajeron su “italianidad”.
Trajeron costumbres.
Trajeron gestos grandilocuentes.
Trajeron el acento, y trajeron la PIZZA!
LA pizza, la mejor del mundo se come acá.
No fui a Italia
Quizas será mejor…
Mientras tanto, ésta es la mejor.
La pizza redonda
En Uruguay, metros y cuadradas o rectangulares según pizzero.
Acá, siempre redonda
Siempre con muzzarella
En Uruguay, la salsa sola también existe.
Acá
Rúcula.
Quesos varios, que muchos no conozco
Finas, más gruesas.
Deliciosas.
Explotan los paladares.
La boca llena de ella.
La boca llena de Italia.
Perdón, la boca llena de Argentina.
Dame otra!
FRESCO
FRESCO
.de Maria Constanza Cantua, el El Martes, 28 de septiembre de 2010 a las 0:03.
FRESCO
Vieron cuando la gente dice, está frescO?
Me gusta esa observación, banal si quieren.
El fresco es lindo.
Es aire entre mi pelo.
Es aire en mi cuello.
Es aire pasando entre mis piernas.
Fresco.
Cálido.
Frío.
Fresco cálido.
Fresco frío.
Me gusta más el fresco cálido.
El frío, es una bufanda de lana en mi cuello.
Sufro de la garganta, que le voy a hacer?
El fresco cálido, pero fresco, es inexplicable.
Ese fresco tan fresco.
No da frío.
Da fresco.
Frescura.
Fresco en el pasto.
Fresco en la sombra.
Fresco al sol.
Fresco en el campo.
Fresco en mi niñez.
Fresco acostada sobre un poncho gaucho.
Fresco el poncho sobre el pasto fresco.
Fresco el poncho sobre el pasto fresco, debajo de un camión de ganado.
Mi niñez, inexorablemente…fresca aún.
Fresco.
Dulce.
Interminable.
Da sueño.
Viene el sueño.
Aire fresco entre tu sueño.
El sueño se torna fresco.
El fresco lo mantiene.
Tan fresco…
Que no termine nunca.
Estado perfecto.
Estado fresco
Y ya me río, mi cabeza…y, ésta vez, está fresca.
............................................................................
.de Maria Constanza Cantua, el El Martes, 28 de septiembre de 2010 a las 0:03.
FRESCO
Vieron cuando la gente dice, está frescO?
Me gusta esa observación, banal si quieren.
El fresco es lindo.
Es aire entre mi pelo.
Es aire en mi cuello.
Es aire pasando entre mis piernas.
Fresco.
Cálido.
Frío.
Fresco cálido.
Fresco frío.
Me gusta más el fresco cálido.
El frío, es una bufanda de lana en mi cuello.
Sufro de la garganta, que le voy a hacer?
El fresco cálido, pero fresco, es inexplicable.
Ese fresco tan fresco.
No da frío.
Da fresco.
Frescura.
Fresco en el pasto.
Fresco en la sombra.
Fresco al sol.
Fresco en el campo.
Fresco en mi niñez.
Fresco acostada sobre un poncho gaucho.
Fresco el poncho sobre el pasto fresco.
Fresco el poncho sobre el pasto fresco, debajo de un camión de ganado.
Mi niñez, inexorablemente…fresca aún.
Fresco.
Dulce.
Interminable.
Da sueño.
Viene el sueño.
Aire fresco entre tu sueño.
El sueño se torna fresco.
El fresco lo mantiene.
Tan fresco…
Que no termine nunca.
Estado perfecto.
Estado fresco
Y ya me río, mi cabeza…y, ésta vez, está fresca.
............................................................................
MURMULLO
MURMULLO
.de Maria Constanza Cantua, el El Lunes, 27 de septiembre de 2010 a las 23:39.
MurmullO
Murmullo.
Humano.
Ruido.
Un bar.
Hablan.
Ríen, entre ellos.
Creo que se escuchan.
Creo que no se escuchan.
Me gusta
Me molesta.
Me molesta.
Me gusta.
Murmullo alto, ruidoso, parloteo, risotada, no me gusta.
Murmullo bajo, suave, susurro, delicado, me gusta.
Que dicen?
Que hablan?
De que se ríen?
De que se amargan?
De lo mismo que yo.
Nada mejor
Nada peor
De la vida
Lo simple
Lo complejo
Lo finito
El trabajo
El amor
Los odios
Las miserias
Las virtudes
La competencia
Hablan, hablan…
Bien del otro
Mal del otro
Los Proyectos
Las metas
La muerte
Los nacimientos
Planteos
Del fin
Del comienzo.
El murmullo, dejo de serlo.
Adquirió forma.
Por que lo llamo murmullo entonces?
Gente comunicándose, o no?
Pero claro
No se de que hablan
Ni se si se comunican
Adivino…
Entonces es murmullo
Murmullo del malo.
Murmullo del bueno.
Bueno.
Digamos bueno.
Inofensivo.
Inocuo.
Ruido.
Ruido que se alejará.
Se aleja.
Vuelve.
Vuelve cuando estoy sola.
Ruido.
Aun murmullo.
Me acuesto.
Se apaga mi cabeza.
Si?... Se apaga?
Ojalá!
.de Maria Constanza Cantua, el El Lunes, 27 de septiembre de 2010 a las 23:39.
MurmullO
Murmullo.
Humano.
Ruido.
Un bar.
Hablan.
Ríen, entre ellos.
Creo que se escuchan.
Creo que no se escuchan.
Me gusta
Me molesta.
Me molesta.
Me gusta.
Murmullo alto, ruidoso, parloteo, risotada, no me gusta.
Murmullo bajo, suave, susurro, delicado, me gusta.
Que dicen?
Que hablan?
De que se ríen?
De que se amargan?
De lo mismo que yo.
Nada mejor
Nada peor
De la vida
Lo simple
Lo complejo
Lo finito
El trabajo
El amor
Los odios
Las miserias
Las virtudes
La competencia
Hablan, hablan…
Bien del otro
Mal del otro
Los Proyectos
Las metas
La muerte
Los nacimientos
Planteos
Del fin
Del comienzo.
El murmullo, dejo de serlo.
Adquirió forma.
Por que lo llamo murmullo entonces?
Gente comunicándose, o no?
Pero claro
No se de que hablan
Ni se si se comunican
Adivino…
Entonces es murmullo
Murmullo del malo.
Murmullo del bueno.
Bueno.
Digamos bueno.
Inofensivo.
Inocuo.
Ruido.
Ruido que se alejará.
Se aleja.
Vuelve.
Vuelve cuando estoy sola.
Ruido.
Aun murmullo.
Me acuesto.
Se apaga mi cabeza.
Si?... Se apaga?
Ojalá!
Love is my religion y Tattoo
Love is my religion y Tattoo
.de Maria Constanza Cantua, el El Lunes, 27 de septiembre de 2010 a las 23:44.
Love is my religion y Tattoo
Esa música suena.
Love is my religion.
Nada más oportuno.
Veo tattoo’s, tatuajes por todos lados.
Como se escribe?
Veo tattoo’s.
En un hombro.
Es una flor?
Creo que si.
Veo otro más.
En el omoplato.
Una serpiente con onda chinesca.
Serpiente sabia.
Eso dicen los chinos al menos.
Veo otro más
En el brazo
En el bíceps
Una guarda, mahorí
Veo ahora en la ingle
Uno ojo egipcio.
Por que?
Adorno.
Símbolo
Homenaje.
Recuerdo.
Vivencia, aun vívida.
Diferenciar una piel sin nada con un dibujo.
Alguien me dijo una vez, que se lo habia hecho, para diferenciarse de la masa.
Y ese alguien ya tiene dos.
Ser ése.
Ser único
Lo que sea.
Para lo que sea.
Para lo que quieran.
Es eterno
Es eterno mientras dure el dueño.
Un tattoo, dos, varios…tapan la piel.
Es arte.
Arte en humanos
Arte, arte …personalizado..en ti.
.de Maria Constanza Cantua, el El Lunes, 27 de septiembre de 2010 a las 23:44.
Love is my religion y Tattoo
Esa música suena.
Love is my religion.
Nada más oportuno.
Veo tattoo’s, tatuajes por todos lados.
Como se escribe?
Veo tattoo’s.
En un hombro.
Es una flor?
Creo que si.
Veo otro más.
En el omoplato.
Una serpiente con onda chinesca.
Serpiente sabia.
Eso dicen los chinos al menos.
Veo otro más
En el brazo
En el bíceps
Una guarda, mahorí
Veo ahora en la ingle
Uno ojo egipcio.
Por que?
Adorno.
Símbolo
Homenaje.
Recuerdo.
Vivencia, aun vívida.
Diferenciar una piel sin nada con un dibujo.
Alguien me dijo una vez, que se lo habia hecho, para diferenciarse de la masa.
Y ese alguien ya tiene dos.
Ser ése.
Ser único
Lo que sea.
Para lo que sea.
Para lo que quieran.
Es eterno
Es eterno mientras dure el dueño.
Un tattoo, dos, varios…tapan la piel.
Es arte.
Arte en humanos
Arte, arte …personalizado..en ti.
sábado, 25 de septiembre de 2010
Monterey
Monterey
Por Maria Constanza Cantua
.de Maria Constanza Cantua, el El Viernes, 24 de septiembre de 2010 a las 20:22.
Monterey
Estaba cansada de manejar.
Aun no sabía cuanto mas me quedaba después de Monterey.
Llegamos a Monterey.
Mis hijos y yo.
El auto, mis hijos y yo.
Ni idea de lo que era Monterey.
Monterey me enamoró.
Fue amor a primera vista.
No tiene nada especial, y
Todo es especial.
La costanera.
La playa.
Ese Pacífico, que nunca le encontré el punto pacífico.
Las colinas, tantas.
Los pinos, tantos.
Todo exuberante.
Todo, mucho.
Y el muelle.
Me pueden los muelles.
Me puede el mar.
Lo que esta debajo de él
Lo que esta por encima de él.
Ese muelle…
Estábamos tan cansados, pero no nos podíamos ir del muelle.
Vimos un cachorro de león marino.
Se dejaba llevar por la corriente.
Horas mirándolo.
No sabíamos que tenía
Estaba enfermo?
Estaba dormido?
La corriente lo llevaba y lo traía…tan cerca de nosotros
Tan cerca de la presencia humana
Nos desconcertó su laxitud.
Estaba blando, panza arriba.
Nos acercamos más aún
Nos creímos que lo podíamos alzar como a un perro
Que ingenuos los tres!
Inteligentemente, se alejaba.
Imperceptiblemente.
Nos dejaba admirarlo.
Tanta belleza.
Creo que el lo sabia, lo de su belleza.
Con una ola fuerte, simplemente, se fue
No estaba enfermo
Por suerte
Solo vagabundeaba entre arriba y abajo del borde cristalino.
Nos alegramos al verlo partir
Nos entristeció verlo partir
Ya no podíamos admirar más su belleza
Mas si su libertad.
Que bello era.
Que libre era.
Cuanto momento nos regalo.
Un león marino….cachorro.
Por Maria Constanza Cantua
.de Maria Constanza Cantua, el El Viernes, 24 de septiembre de 2010 a las 20:22.
Monterey
Estaba cansada de manejar.
Aun no sabía cuanto mas me quedaba después de Monterey.
Llegamos a Monterey.
Mis hijos y yo.
El auto, mis hijos y yo.
Ni idea de lo que era Monterey.
Monterey me enamoró.
Fue amor a primera vista.
No tiene nada especial, y
Todo es especial.
La costanera.
La playa.
Ese Pacífico, que nunca le encontré el punto pacífico.
Las colinas, tantas.
Los pinos, tantos.
Todo exuberante.
Todo, mucho.
Y el muelle.
Me pueden los muelles.
Me puede el mar.
Lo que esta debajo de él
Lo que esta por encima de él.
Ese muelle…
Estábamos tan cansados, pero no nos podíamos ir del muelle.
Vimos un cachorro de león marino.
Se dejaba llevar por la corriente.
Horas mirándolo.
No sabíamos que tenía
Estaba enfermo?
Estaba dormido?
La corriente lo llevaba y lo traía…tan cerca de nosotros
Tan cerca de la presencia humana
Nos desconcertó su laxitud.
Estaba blando, panza arriba.
Nos acercamos más aún
Nos creímos que lo podíamos alzar como a un perro
Que ingenuos los tres!
Inteligentemente, se alejaba.
Imperceptiblemente.
Nos dejaba admirarlo.
Tanta belleza.
Creo que el lo sabia, lo de su belleza.
Con una ola fuerte, simplemente, se fue
No estaba enfermo
Por suerte
Solo vagabundeaba entre arriba y abajo del borde cristalino.
Nos alegramos al verlo partir
Nos entristeció verlo partir
Ya no podíamos admirar más su belleza
Mas si su libertad.
Que bello era.
Que libre era.
Cuanto momento nos regalo.
Un león marino….cachorro.
viernes, 24 de septiembre de 2010
Dos Amores en el Universo
.de Maria Constanza Cantua, el El Viernes, 24 de septiembre de 2010 a las 12:35
Tengo varios.
Dos se sumaron en los últimos meses.
Con dos meses de diferencia.
Como dijo un amigo, dos gotas de agua que ya forman parte de un río.
Un río sin comienzo.
Un río sin fin.
Un río eterno.
Dos son mis amores en el Universo.
Dos, de mis últimas dos décadas de vida.
Dos amores en el río sin fin, eterno.
Una es Luz,
La otra es Corona.
Una es Ígnea.
La otra es la Victoria.
Una es el Alba.
La otra es el Laurel.
La una y la otra la otra y la una.
Se unen en una misma Luminescente Corona.
Dos amores navegando
Dos, en el universo
Dos en el Río.
Dos en la eternidad de mi río de memoria.
Dos amores excepcionales,
simples y complicados,
prístinos y confusos,
gigantes y pequeñas,
generosas.
Me dieron tanto.
Me regalaron su amor
No se por qué.
Son amores que dan.
No pidieron.
Entregaron
mas de lo que podía
Miro ese río.
Las veo.
Una Resplandeciente.
La otra firme como una Corona.
Una Corona Resplandeciente.
Resplandeciente va con la Corona
Una más otra.
Dos
Dos más en el universo.
Por siempre.
Para siempre.
Las amaré siempre.
Las amaré junto al río.
En honor a Lucía y Laura.
María Constanza Cantúa ®
Canción que Lucía cantaba como los Dioses!
Pasion
PASION
.de Maria Constanza Cantua, el El Viernes, 24 de septiembre de 2010 a las 0:03.
En la capital de Argentina, y me refiero sólo a la capital, olvidémonos de zona norte como San Isidro, o Quilmes en el sur, por poner ejemplos, hay “canchas” de futbol.
Hay muchas en plena ciudad.
No se cuantas.
Muchas.
Me hace gracia utilizar el término cancha, porque acá, dicen: vamos a la cancha.
En Montevideo dirían: vamos al Estadio.
Eso hace que, no tenga el “término” “cancha” adquirido
Acá van a la cancha, y vaya si tienen canchas.
Están incluidas, sometidas dentro del paisaje urbano.
Una mano gigante (futbolera) corrió las calles.
Los edificios.
Las escuelas.
Los vecinos.
Los árboles.
Las puso ahí, en medio de la ciudad.
No se si nacieron los barrios primero, y las canchas después.
Las canchas primero, los barrios después.
Si patean fuerte la pelota, se va a la calle…gracioso no?
Es metafóricamente hablando y no tanto.
La cercanía de tanto fragor y contienda a una calle de barrio, me llama la atención.
Claro, Buenos Aires, la ciudad de los 40 barrios.
No sé si son 40
No sé cuantas canchas hay.
Si sé que el barrio que naciste, te define. Como en todos lados.
Acá, del barrio, te define a fuego el club, equipo, cuadro que perteneces y alentas.
Futbol, futbol y más futbol.
Me gusta el futbol.
La pasión por él es intensa, sale de las entrañas, sale de la medula.
La pertenencia a un color es llamativamente escalofriante y dulce a la vez.
Se amargan.
Se alegran.
Les gusta el buen futbol.
Les gusta el resultado.
Quieren resultados.
No les importa entonces el buen futbol.
Los referee son las personas mas insultadas del país.
Hasta te diría que es casi musical escuchar una chorrera de insultos hacia el pobre árbitro.
Los técnicos, salvo raras Avis, pasan como una exhalación por los clubes de futbol.
No gana, se va.
No gana tres partidos, se va.
Gana el campeonato un equipo por llamarlo chico.
Inmediatamente pasa ese técnico a serlo de un equipo grande.
Boca, River.
Los cantos.
Los cantos son sumamente creativos, entonados, no desafinados, agraviantes, alegres y no paran.
No paran!
Pierda o gane, alientan, alientan y alientan.
Los italianos, que son sanguíneos también, paran, paran de alentar si su equipo pierde.
Acá no.
Como los argentinos no hay.
Creo que esta característica es única en el mundo.
Las hinchadas tienen nombre.
Los de boca son “la doce”.
Los de river son “los borrachos del tablón”
Mas, no sé.
Hay batallas entre ellos.
Hay intereses.
Mas no sé.
En Uruguay, somos futboleros
Vamos al estadio
Nos gusta que el equipo de nuestros amores gane
El buen pie y el resultado, también importa.
Te embroman al otro día si pierde tu equipo.
Quizás la melancolía de haber perdido, pesa un poco mas para el uruguayo.
Acá, en Argentina, si no ganan, una partecita del alma se le desprende para siempre.
Acá, te “gastan” al punto de la ofensa mortal.
Acá, así cuando pierden y mueren al instante, resucitan, justamente instantáneamente.
Son así.
Pasionales
Sanguíneos
Irracionales
Aman, odian con misma intensidad, con la nada mismo en el medio, en un mismo partido.
Noventa minutos de adrenalina pura, pura.
Así son.
Coloridos
Calentones
Cabrones
Y muy, pero muy divertidos, pero sobre todo…creativamente pasionales.
Que buen futbol tienen!
.de Maria Constanza Cantua, el El Viernes, 24 de septiembre de 2010 a las 0:03.
En la capital de Argentina, y me refiero sólo a la capital, olvidémonos de zona norte como San Isidro, o Quilmes en el sur, por poner ejemplos, hay “canchas” de futbol.
Hay muchas en plena ciudad.
No se cuantas.
Muchas.
Me hace gracia utilizar el término cancha, porque acá, dicen: vamos a la cancha.
En Montevideo dirían: vamos al Estadio.
Eso hace que, no tenga el “término” “cancha” adquirido
Acá van a la cancha, y vaya si tienen canchas.
Están incluidas, sometidas dentro del paisaje urbano.
Una mano gigante (futbolera) corrió las calles.
Los edificios.
Las escuelas.
Los vecinos.
Los árboles.
Las puso ahí, en medio de la ciudad.
No se si nacieron los barrios primero, y las canchas después.
Las canchas primero, los barrios después.
Si patean fuerte la pelota, se va a la calle…gracioso no?
Es metafóricamente hablando y no tanto.
La cercanía de tanto fragor y contienda a una calle de barrio, me llama la atención.
Claro, Buenos Aires, la ciudad de los 40 barrios.
No sé si son 40
No sé cuantas canchas hay.
Si sé que el barrio que naciste, te define. Como en todos lados.
Acá, del barrio, te define a fuego el club, equipo, cuadro que perteneces y alentas.
Futbol, futbol y más futbol.
Me gusta el futbol.
La pasión por él es intensa, sale de las entrañas, sale de la medula.
La pertenencia a un color es llamativamente escalofriante y dulce a la vez.
Se amargan.
Se alegran.
Les gusta el buen futbol.
Les gusta el resultado.
Quieren resultados.
No les importa entonces el buen futbol.
Los referee son las personas mas insultadas del país.
Hasta te diría que es casi musical escuchar una chorrera de insultos hacia el pobre árbitro.
Los técnicos, salvo raras Avis, pasan como una exhalación por los clubes de futbol.
No gana, se va.
No gana tres partidos, se va.
Gana el campeonato un equipo por llamarlo chico.
Inmediatamente pasa ese técnico a serlo de un equipo grande.
Boca, River.
Los cantos.
Los cantos son sumamente creativos, entonados, no desafinados, agraviantes, alegres y no paran.
No paran!
Pierda o gane, alientan, alientan y alientan.
Los italianos, que son sanguíneos también, paran, paran de alentar si su equipo pierde.
Acá no.
Como los argentinos no hay.
Creo que esta característica es única en el mundo.
Las hinchadas tienen nombre.
Los de boca son “la doce”.
Los de river son “los borrachos del tablón”
Mas, no sé.
Hay batallas entre ellos.
Hay intereses.
Mas no sé.
En Uruguay, somos futboleros
Vamos al estadio
Nos gusta que el equipo de nuestros amores gane
El buen pie y el resultado, también importa.
Te embroman al otro día si pierde tu equipo.
Quizás la melancolía de haber perdido, pesa un poco mas para el uruguayo.
Acá, en Argentina, si no ganan, una partecita del alma se le desprende para siempre.
Acá, te “gastan” al punto de la ofensa mortal.
Acá, así cuando pierden y mueren al instante, resucitan, justamente instantáneamente.
Son así.
Pasionales
Sanguíneos
Irracionales
Aman, odian con misma intensidad, con la nada mismo en el medio, en un mismo partido.
Noventa minutos de adrenalina pura, pura.
Así son.
Coloridos
Calentones
Cabrones
Y muy, pero muy divertidos, pero sobre todo…creativamente pasionales.
Que buen futbol tienen!
Mi Casa Vieja
Mi Casa Vieja
.de Maria Constanza Cantua, el El miércoles, 22 de septiembre de 2010 a las 13:44.
Mi casa es antigua.
Tendrá cerca de 60 0 70 años.
Ubicada originalmente en un barrio inglés.
En Buenos Aires, los trenes, inicialmente ingleses, fueron determinantes en la formación de barrios alrededor de sus estaciones
Mi casa tiene una mezcla.
Provenzal.
Inglesa.
Mucha madera.
Historia en ella…e intuyo que mucha.
Nos gusta vivir en ella a mis hijos y a mí,
No sé por qué, o si sé.
Ella nos invitó sola.
Nos hizo sentir cómodos.
Nos hizo sentir que era nuestra.
Vivimos relajados y bien aquí.
Mi casa además tiene otras particularidades.
Está pegada a varios vecinos…que novedad!
Los de atrás y los de abajo son los interesantes
Hay unos, los de atrás, que no se de que casa provienen.
Escucho desde mi escritorio las conversaciones.
No es que me ponga a escuchar, pero en los días cálidos, abro mi ventana a la noche y de vez en cuando ahí están.
Si no es la conversación es la presencia que siento.
Las charlas, son inverosímiles por momentos, interesantes siempre.
Política
Estado de la sociedad
Futbol, (me interesa)
Amistad, momentos de amistad que comparten.
Por otro lado, mis vecinos de abajo.
Una especie de confitería, si, es eso.
A la mañana las escucho parlotear, son todas chicas.
Las conversaciones son absolutamente diferentes a mis vecinos de atrás, pero igualmente interesantes.
Hablan de mujeres.
Hablan de cosas de todos los días.
Hablan de sus hijos.
Hablan del color de esmalte de uñas que se compraron.
Hablan de lo cansadas que están…trabajan duro…
Pero sobre todo, se ríen mucho, pero mucho. Es contagioso el buen humor.
Mis vecinos, lejos de molestarme, me divierten y acompañan.
Complementan esta casa, la historia.
Esa historia, la escribimos nosotros y ellos.
Los vecinos irán mudándose o no, o me mudaré yo, o no.
Mi casa, no es sólo una casa.
Tiene vida por dentro y por fuera.
.de Maria Constanza Cantua, el El miércoles, 22 de septiembre de 2010 a las 13:44.
Mi casa es antigua.
Tendrá cerca de 60 0 70 años.
Ubicada originalmente en un barrio inglés.
En Buenos Aires, los trenes, inicialmente ingleses, fueron determinantes en la formación de barrios alrededor de sus estaciones
Mi casa tiene una mezcla.
Provenzal.
Inglesa.
Mucha madera.
Historia en ella…e intuyo que mucha.
Nos gusta vivir en ella a mis hijos y a mí,
No sé por qué, o si sé.
Ella nos invitó sola.
Nos hizo sentir cómodos.
Nos hizo sentir que era nuestra.
Vivimos relajados y bien aquí.
Mi casa además tiene otras particularidades.
Está pegada a varios vecinos…que novedad!
Los de atrás y los de abajo son los interesantes
Hay unos, los de atrás, que no se de que casa provienen.
Escucho desde mi escritorio las conversaciones.
No es que me ponga a escuchar, pero en los días cálidos, abro mi ventana a la noche y de vez en cuando ahí están.
Si no es la conversación es la presencia que siento.
Las charlas, son inverosímiles por momentos, interesantes siempre.
Política
Estado de la sociedad
Futbol, (me interesa)
Amistad, momentos de amistad que comparten.
Por otro lado, mis vecinos de abajo.
Una especie de confitería, si, es eso.
A la mañana las escucho parlotear, son todas chicas.
Las conversaciones son absolutamente diferentes a mis vecinos de atrás, pero igualmente interesantes.
Hablan de mujeres.
Hablan de cosas de todos los días.
Hablan de sus hijos.
Hablan del color de esmalte de uñas que se compraron.
Hablan de lo cansadas que están…trabajan duro…
Pero sobre todo, se ríen mucho, pero mucho. Es contagioso el buen humor.
Mis vecinos, lejos de molestarme, me divierten y acompañan.
Complementan esta casa, la historia.
Esa historia, la escribimos nosotros y ellos.
Los vecinos irán mudándose o no, o me mudaré yo, o no.
Mi casa, no es sólo una casa.
Tiene vida por dentro y por fuera.
Despues de bailar...
DESPUES DE BAILAR...
.de Maria Constanza Cantua, el El miércoles, 22 de septiembre de 2010 a las 1:28.
De muy chiquita, mi vieja tuvo la visión de mandarme a aprender ballet clásico.
Muchos años hice
Ya de mas grande me pasé a lo opuesto, la danza contemporánea.
Fueron peregrinares por muchas academias, estilos.
Tango, Salsa, Árabe, años de disfrute indescriptible.
Más grande me sumé a la academia de Nacho.
La gente sabe quien es Nacho (en Uruguay).
Hice buenos amigos ahí, además de bailar y bailar.
Hace ya unos años que no bailo.
Muchos.
Me mudé a Buenos Aires y en mi girar como un trompo para adaptarme a la Angulación de la Percha, también estaba desorientada donde definir un hueco de baile.
Busqué.
Pregunté.
No me animaba a probar.
Finalmente probé.
No me gustó.
Abandoné la idea de bailar.
Navegando por Internet, casi sin querer, di con una academia.
Mande un mail.
Me contestaron que si, y mande otro mail aclarando mi edad.
En breve 45.
No hay problema si tenes formación, fue la frase mágica que me contestaron!
No bailar por 5 años es mucho.
No sé cómo, me animé igual.
La primera clase no pegué un paso!
Frustración inconmensurable.
Nunca me había pasado!
Nunca tuve 45!
Hace dos semanas ya que bailo.
Bailo 7.
Siento que puedo volver a bailar 10.
El profesor es superlativo.
Jamás vi una calidad de danza igual.
Esta introducción tan larga, es para contar lo que me sucede después de una sesión de baile.
Vuelvo a mi casa feliz, exultante, aún vibrando.
La música en mi radio suena encantadora y mágica.
La ciudad me acompaña en un vaivén de armonía.
Las luces del alumbrado son más fulgurantes,
son fogonazos alineados en coreografías perfectas.
Nada es defectuoso a todo lo encuentro rítmo, swing,
los semáforos,
el transito,
los baches,
la velocidad crucero en la que se clava el auto,
el dolor suave de mis tendones,
el dolor cálido de mis músculos,
y mi cabeza, casi una epifanía…sin pensamientos.
Mi terapia es bailar.
Me serena los duendes en la mente, esos chiquititos imparables.
Exalta el Ahora.
Los problemas tendrán solución.
Mañana veré.
Cómo, pero cómo me pregunto yo,
demoré tanto en volver a hacer ésto.
Tan simple, bailar.
María Constanza Cantúa ®
.de Maria Constanza Cantua, el El miércoles, 22 de septiembre de 2010 a las 1:28.
De muy chiquita, mi vieja tuvo la visión de mandarme a aprender ballet clásico.
Muchos años hice
Ya de mas grande me pasé a lo opuesto, la danza contemporánea.
Fueron peregrinares por muchas academias, estilos.
Tango, Salsa, Árabe, años de disfrute indescriptible.
Más grande me sumé a la academia de Nacho.
La gente sabe quien es Nacho (en Uruguay).
Hice buenos amigos ahí, además de bailar y bailar.
Hace ya unos años que no bailo.
Muchos.
Me mudé a Buenos Aires y en mi girar como un trompo para adaptarme a la Angulación de la Percha, también estaba desorientada donde definir un hueco de baile.
Busqué.
Pregunté.
No me animaba a probar.
Finalmente probé.
No me gustó.
Abandoné la idea de bailar.
Navegando por Internet, casi sin querer, di con una academia.
Mande un mail.
Me contestaron que si, y mande otro mail aclarando mi edad.
En breve 45.
No hay problema si tenes formación, fue la frase mágica que me contestaron!
No bailar por 5 años es mucho.
No sé cómo, me animé igual.
La primera clase no pegué un paso!
Frustración inconmensurable.
Nunca me había pasado!
Nunca tuve 45!
Hace dos semanas ya que bailo.
Bailo 7.
Siento que puedo volver a bailar 10.
El profesor es superlativo.
Jamás vi una calidad de danza igual.
Esta introducción tan larga, es para contar lo que me sucede después de una sesión de baile.
Vuelvo a mi casa feliz, exultante, aún vibrando.
La música en mi radio suena encantadora y mágica.
La ciudad me acompaña en un vaivén de armonía.
Las luces del alumbrado son más fulgurantes,
son fogonazos alineados en coreografías perfectas.
Nada es defectuoso a todo lo encuentro rítmo, swing,
los semáforos,
el transito,
los baches,
la velocidad crucero en la que se clava el auto,
el dolor suave de mis tendones,
el dolor cálido de mis músculos,
y mi cabeza, casi una epifanía…sin pensamientos.
Mi terapia es bailar.
Me serena los duendes en la mente, esos chiquititos imparables.
Exalta el Ahora.
Los problemas tendrán solución.
Mañana veré.
Cómo, pero cómo me pregunto yo,
demoré tanto en volver a hacer ésto.
Tan simple, bailar.
María Constanza Cantúa ®
Don de Fluir de Jorge Drexler
Tigre
TIGRe
.de Maria Constanza Cantua, el El Martes, 21 de septiembre de 2010 a las 3:13.
Se me ocurrió remar.
No se hacen una idea lo difícil que es remar.
Un año antes, meses mas, meses menos de mudarnos para acá, creo, porque la memoria me falla y con frecuencia alarmante, nos vinimos a Buenos Aires unos días con mis hijos.
Fuimos al Parque de la Costa.
Juro, hacia 40 grados centígrados.
Estuvimos, juro también, 8 horas.
Juro que no hay un solo árbol en el Parque.
Buscando desesperadamente sombra, me arrimé al borde del parque, que da al Río Lujan.
Me quedé observando los barcos de paseo, cargados de gente, veleros y lanchas que iban y venían, y botes, botes ingleses a remo (después aprendí que se llaman así).
Me quedé absorta en el río, y el transito que había en él.
Me quedé en transe.
Dejé de escuchar los aullidos de los chicos en las montañas rusas.
Dejé de escuchar los chirridos de los carros de los juegos.
Me envolvió una especie de frescura.
En esa realidad, vi pasar remando, en un bote ingles a una chica.
Me sorprendió.
Me sacó del transe.
Remar lo asociaba con hombres.
Río, botes, remos, fuerza, y lamento por mi ser femenino, decir destreza también.
Tengo que hacer esto, tengo que hacer esto.
Finalmente, lo hice, remar.
Que difícil.
Desde corroborar que el bote tiene su tapón, ( increíble que tenga tapón!)
Arrastrarlo por la rampa (pesa bastante)
Ponerlo paralelo a una especie de balsita.
Hacer equilibrio de circo para sentarte en el asiento móvil.
Colocar los remos!!
Y de ahí…salí como puedas.
Me asocié a un club, y al principio, salía con un profesor, pobre, que paciencia.
Finalmente di un examen, y lo salvé!
Tengo en mi poder un carnet que me habilita a remar.
Como verán mas adelante, sólo me habilita…
Ahora, todo esto para hablar de El Tigre.
El delta.
Nunca lo hubiese conocido tan bien si no hubiese remado.
Hay vías, como en la carretera, por un lado van, por el otro vienen los botes.
Los canales son tan estrechos en algunos lugares, que tenes que gritar “boteeeee”, para que repliegue el remo el que viene en sentido contrario o uno mismo, dependiendo de quien avise antes.
Expertos remadores tuvieron la desgracia de toparse conmigo.
Me choqué con algunos.
Pido perdón.
Aun agradezco la amabilidad.
Me choqué contra mini muelles.
Pido perdon
Encallé.
Pido perdón.
Me complicaba horrible las bajantes…esos bichos ingleses flotan con 20 cms de agua, pero a veces ni 20 hay.
Vuelvo al delta.
Verde, jungla, pájaros, fauna, flora, y sobre todo, calma.
Nada más sereno que el delta.
Silencio de jungla, o ruido de jungla.
Sonido de los remos constante, adormecedor.
Islas, islotes, camalotes, agua café con leche.
Combina perfecto con el verde, miles de verdes de esa extraña selva.
Sombras profundas
Sombras livianas
Sol del trópico cuando abandonas la sombra, deseando volver a la sombra.
He visto botes atados a árboles, con su remero durmiendo la siesta.
Algo que envidié.
Carezco de esa capacidad náutica y de echarme al abandono…sobre todo, de echarme al abandono en una siesta!
Temo que el nudo se desate, y terminar en la casa de Sarmiento.
Río arriba, está la casa de Sarmiento.
Firme, elegante y sin un rasguño.
Claro, está presa en una caja de cristal!
Una caja de cristal la rodea!...increíble…
Toda esa jungla, toda esa selva, frondosidad llamativa, aguas por momentos turbulentas, por momentos especulares, botes, remos, remeros…toda esa vida, está a tan solo a 20 minutos de auto de mi casa.
A veces, el paraíso, está tan cerca…y es un Tigre.
.de Maria Constanza Cantua, el El Martes, 21 de septiembre de 2010 a las 3:13.
Se me ocurrió remar.
No se hacen una idea lo difícil que es remar.
Un año antes, meses mas, meses menos de mudarnos para acá, creo, porque la memoria me falla y con frecuencia alarmante, nos vinimos a Buenos Aires unos días con mis hijos.
Fuimos al Parque de la Costa.
Juro, hacia 40 grados centígrados.
Estuvimos, juro también, 8 horas.
Juro que no hay un solo árbol en el Parque.
Buscando desesperadamente sombra, me arrimé al borde del parque, que da al Río Lujan.
Me quedé observando los barcos de paseo, cargados de gente, veleros y lanchas que iban y venían, y botes, botes ingleses a remo (después aprendí que se llaman así).
Me quedé absorta en el río, y el transito que había en él.
Me quedé en transe.
Dejé de escuchar los aullidos de los chicos en las montañas rusas.
Dejé de escuchar los chirridos de los carros de los juegos.
Me envolvió una especie de frescura.
En esa realidad, vi pasar remando, en un bote ingles a una chica.
Me sorprendió.
Me sacó del transe.
Remar lo asociaba con hombres.
Río, botes, remos, fuerza, y lamento por mi ser femenino, decir destreza también.
Tengo que hacer esto, tengo que hacer esto.
Finalmente, lo hice, remar.
Que difícil.
Desde corroborar que el bote tiene su tapón, ( increíble que tenga tapón!)
Arrastrarlo por la rampa (pesa bastante)
Ponerlo paralelo a una especie de balsita.
Hacer equilibrio de circo para sentarte en el asiento móvil.
Colocar los remos!!
Y de ahí…salí como puedas.
Me asocié a un club, y al principio, salía con un profesor, pobre, que paciencia.
Finalmente di un examen, y lo salvé!
Tengo en mi poder un carnet que me habilita a remar.
Como verán mas adelante, sólo me habilita…
Ahora, todo esto para hablar de El Tigre.
El delta.
Nunca lo hubiese conocido tan bien si no hubiese remado.
Hay vías, como en la carretera, por un lado van, por el otro vienen los botes.
Los canales son tan estrechos en algunos lugares, que tenes que gritar “boteeeee”, para que repliegue el remo el que viene en sentido contrario o uno mismo, dependiendo de quien avise antes.
Expertos remadores tuvieron la desgracia de toparse conmigo.
Me choqué con algunos.
Pido perdón.
Aun agradezco la amabilidad.
Me choqué contra mini muelles.
Pido perdon
Encallé.
Pido perdón.
Me complicaba horrible las bajantes…esos bichos ingleses flotan con 20 cms de agua, pero a veces ni 20 hay.
Vuelvo al delta.
Verde, jungla, pájaros, fauna, flora, y sobre todo, calma.
Nada más sereno que el delta.
Silencio de jungla, o ruido de jungla.
Sonido de los remos constante, adormecedor.
Islas, islotes, camalotes, agua café con leche.
Combina perfecto con el verde, miles de verdes de esa extraña selva.
Sombras profundas
Sombras livianas
Sol del trópico cuando abandonas la sombra, deseando volver a la sombra.
He visto botes atados a árboles, con su remero durmiendo la siesta.
Algo que envidié.
Carezco de esa capacidad náutica y de echarme al abandono…sobre todo, de echarme al abandono en una siesta!
Temo que el nudo se desate, y terminar en la casa de Sarmiento.
Río arriba, está la casa de Sarmiento.
Firme, elegante y sin un rasguño.
Claro, está presa en una caja de cristal!
Una caja de cristal la rodea!...increíble…
Toda esa jungla, toda esa selva, frondosidad llamativa, aguas por momentos turbulentas, por momentos especulares, botes, remos, remeros…toda esa vida, está a tan solo a 20 minutos de auto de mi casa.
A veces, el paraíso, está tan cerca…y es un Tigre.
Laureles Esteños
Laureles esteños
.de Maria Constanza Cantua, el El Lunes, 20 de septiembre de 2010 a las 16:49.
Hay algo que me encanta de Punta del Este.
Son los Laureles.
Las casas en general, tienen Laureles
Los que a mi me gustan, son los que están en las calles.
Mi casa en punta del este, queda en un punto equidistante entre la brava y la mansa.
La brava, me encantaba, me divertía
Las olas me revolcaban.
Barrenarlas, que bueno.
Siempre me ganaba mi hermano, como en el 8 del Parque Rodó, (aclaro que mi hermano es más grande, solo un año, pero me ganaba igual)
No podía parar de reírme con que las olas me golpearan una atrás de la otra.
No había aguavivas,…o había, y se notaba menos.
A rió revuelto…no se ven las aguasvivas.
En fin, tenía todo el atractivo, mas la aceptación de toda mi familia.
La mansa, ir caminando hacia ella, era encantador.
Las dos calles que me separaban de la playa, estaban plagadas de Laureles.
Laureles rojos
Laureles rosas
Laureles fucsias
Laureles blancos, que lindos esos…
No tienen un aroma particularmente llamativo.
Son llamativamente frondosos y floreados y eran un poco más altos que yo….alcanzables, rozables, acariciables.
Iba descalza.
Me daban sombra a mis pies.
Me quemaba los pies entre Laurel y Laurel
Ellos me hacían llegar a la playa sin ampollas en mis plantas.
Jamás les arranque una flor.
Estuve miles de veces tentada.
No lo hice.
Sería en agradecimiento, no lo sé.
Veo un Laurel, pienso en Punta del Este.
Pienso en Punta del Este, y veo los Laureles.
.de Maria Constanza Cantua, el El Lunes, 20 de septiembre de 2010 a las 16:49.
Hay algo que me encanta de Punta del Este.
Son los Laureles.
Las casas en general, tienen Laureles
Los que a mi me gustan, son los que están en las calles.
Mi casa en punta del este, queda en un punto equidistante entre la brava y la mansa.
La brava, me encantaba, me divertía
Las olas me revolcaban.
Barrenarlas, que bueno.
Siempre me ganaba mi hermano, como en el 8 del Parque Rodó, (aclaro que mi hermano es más grande, solo un año, pero me ganaba igual)
No podía parar de reírme con que las olas me golpearan una atrás de la otra.
No había aguavivas,…o había, y se notaba menos.
A rió revuelto…no se ven las aguasvivas.
En fin, tenía todo el atractivo, mas la aceptación de toda mi familia.
La mansa, ir caminando hacia ella, era encantador.
Las dos calles que me separaban de la playa, estaban plagadas de Laureles.
Laureles rojos
Laureles rosas
Laureles fucsias
Laureles blancos, que lindos esos…
No tienen un aroma particularmente llamativo.
Son llamativamente frondosos y floreados y eran un poco más altos que yo….alcanzables, rozables, acariciables.
Iba descalza.
Me daban sombra a mis pies.
Me quemaba los pies entre Laurel y Laurel
Ellos me hacían llegar a la playa sin ampollas en mis plantas.
Jamás les arranque una flor.
Estuve miles de veces tentada.
No lo hice.
Sería en agradecimiento, no lo sé.
Veo un Laurel, pienso en Punta del Este.
Pienso en Punta del Este, y veo los Laureles.
Empedrado
Empedrado
.de Maria Constanza Cantua, el El Lunes, 20 de septiembre de 2010 a las 15:19.
Mi viejo tiene sangre Argentina.
Explico mejor.
Mi bisabuelo, era Rosarino.
Mi Tatarabuelo Italiano, llegó por estos lados, se llevó a una uruguaya (cosa rara) y se fue a Rosario.
Mi abuelo, que nació en Rosario, se vino a Uruguay y se casó con una uruguaya.
Tercos con las Uruguayas.
A ella le debo mi nombre.
Mi viejo, pasó gran parte de su adolescencia acá, en Buenos Aires, empujado por mi abuelo Argentino.
Era su programa, venir los fines de semana a Buenos Aires.
A Buenos Aires la conozco de cuentos desde pequeña, y además, mantuvimos la rutina de mi padre de venir seguido a esta ciudad.
Es como un mandato genético, terminé viviendo en Buenos Aires.
Por el momento, digamos que fue eso, para hacer este cuento más simple.
Mi viejo es un gran observador, no creo que yo lo sea naturalmente pero de alguna manera me lo inculcó.
El empedrado.
Que cosa más mágica el empedrado de las calles.
Hoy ya casi no quedan.
Hay mucho mas calles empedradas en Buenos Aires que en Montevideo.
Me acuerdo de algunas calles en Montevideo que eran empedradas.
Me acuerdo mucho mas de las que eran en Buenos Aires.
De la que me acuerdo más, es la Av. Corrientes.
Hoy está asfaltada.
Que pena.
Me maravillaba ver los dibujos en semicírculo de aquellas piedras perfectamente encastradas, y sobre todo me acuerdo del rodar sobre ellas en los taxis.
Daban una sensación placentera, casi como de viajar en una cuna móvil.
Me contó alguien, que las piedras provenian de Tandil, y que ahí había una cantera o sigue estando, no lo sé.
Las piedras eran picadas y esculpidas con esa forma maravillosa por presos.
Triste origen.
Algunas de ellas provenían de ahí, pero no todas.
Por suerte.
El origen de las otras, no lo sé.
Lastima.
La cosa, es que aún hay calles empedradas en Buenos Aires, como la Av. Triunvirato.
Amo ir con el auto sobre ella.
Me lleva instantáneamente a mi niñez.
La calle de la esquina de mi casa es empedrada.
La adoro.
En Montevideo, en la ciudad vieja, si mal no recuerdo, la calle Brecha (invasiones inglesas, gracias) era empedrada.
Seguro no lo es más.
En el Barrio Sur y en Palermo, El Cordón…pero van extinguiéndose.
Sé que no es económico hacer calles empedradas.
Sé que es engorroso.
Sé que es más fácil asfaltar.
Se ve el asfalto con el empedrado asomando aquí y allá en algunas calles.
El tiempo
El rodar de los autos
El capricho de mantenerse y ser contemplado y admirado.
El orgullo que tiene, hace que se lave el asfalto y aflore el empedrado
Celebro cada vez que pasa eso.
La calle Balcarce en San Telmo, la empedraron nuevamente.
Soy ingenua, gran debilidad…
Es un barrio antiguo, cargado de historia y van muchos turistas.
Conviene empedrar San Telmo.
Igualmente me gustó ver el proceso de cómo se hace.
Lo celebro, aunque más no sea por estética y conveniencia.
En fin…
Viejo, gracias por hacerme notar la Av. Corrientes, allá, hace tiempo.
.de Maria Constanza Cantua, el El Lunes, 20 de septiembre de 2010 a las 15:19.
Mi viejo tiene sangre Argentina.
Explico mejor.
Mi bisabuelo, era Rosarino.
Mi Tatarabuelo Italiano, llegó por estos lados, se llevó a una uruguaya (cosa rara) y se fue a Rosario.
Mi abuelo, que nació en Rosario, se vino a Uruguay y se casó con una uruguaya.
Tercos con las Uruguayas.
A ella le debo mi nombre.
Mi viejo, pasó gran parte de su adolescencia acá, en Buenos Aires, empujado por mi abuelo Argentino.
Era su programa, venir los fines de semana a Buenos Aires.
A Buenos Aires la conozco de cuentos desde pequeña, y además, mantuvimos la rutina de mi padre de venir seguido a esta ciudad.
Es como un mandato genético, terminé viviendo en Buenos Aires.
Por el momento, digamos que fue eso, para hacer este cuento más simple.
Mi viejo es un gran observador, no creo que yo lo sea naturalmente pero de alguna manera me lo inculcó.
El empedrado.
Que cosa más mágica el empedrado de las calles.
Hoy ya casi no quedan.
Hay mucho mas calles empedradas en Buenos Aires que en Montevideo.
Me acuerdo de algunas calles en Montevideo que eran empedradas.
Me acuerdo mucho mas de las que eran en Buenos Aires.
De la que me acuerdo más, es la Av. Corrientes.
Hoy está asfaltada.
Que pena.
Me maravillaba ver los dibujos en semicírculo de aquellas piedras perfectamente encastradas, y sobre todo me acuerdo del rodar sobre ellas en los taxis.
Daban una sensación placentera, casi como de viajar en una cuna móvil.
Me contó alguien, que las piedras provenian de Tandil, y que ahí había una cantera o sigue estando, no lo sé.
Las piedras eran picadas y esculpidas con esa forma maravillosa por presos.
Triste origen.
Algunas de ellas provenían de ahí, pero no todas.
Por suerte.
El origen de las otras, no lo sé.
Lastima.
La cosa, es que aún hay calles empedradas en Buenos Aires, como la Av. Triunvirato.
Amo ir con el auto sobre ella.
Me lleva instantáneamente a mi niñez.
La calle de la esquina de mi casa es empedrada.
La adoro.
En Montevideo, en la ciudad vieja, si mal no recuerdo, la calle Brecha (invasiones inglesas, gracias) era empedrada.
Seguro no lo es más.
En el Barrio Sur y en Palermo, El Cordón…pero van extinguiéndose.
Sé que no es económico hacer calles empedradas.
Sé que es engorroso.
Sé que es más fácil asfaltar.
Se ve el asfalto con el empedrado asomando aquí y allá en algunas calles.
El tiempo
El rodar de los autos
El capricho de mantenerse y ser contemplado y admirado.
El orgullo que tiene, hace que se lave el asfalto y aflore el empedrado
Celebro cada vez que pasa eso.
La calle Balcarce en San Telmo, la empedraron nuevamente.
Soy ingenua, gran debilidad…
Es un barrio antiguo, cargado de historia y van muchos turistas.
Conviene empedrar San Telmo.
Igualmente me gustó ver el proceso de cómo se hace.
Lo celebro, aunque más no sea por estética y conveniencia.
En fin…
Viejo, gracias por hacerme notar la Av. Corrientes, allá, hace tiempo.
La Angulación de la Percha
LA ANGULACION DE LA PERCHA
.de María Constanza Cantúa, el El Domingo, 19 de septiembre de 2010 a las 14:40.
Esa frase, tan bien dicha por quien me la dijo y tan oportuna.
La oportunidad de decir algo oportuno, es un don.
Yo no lo tengo, por supuesto.
Por una cuestión de respeto a su anonimato,
porque no le gusta,
voy a obviar el nombre de la persona pero ella y, con eso digo mucho,
sabe que me refiero a ella.
Mudarse.
Mudarse de casa.
Mudarse de país.
Mudarse por lo tanto a otra casa.
Mudarse de colegio, si tenes hijos.
Estrés, es una obviedad.
Lo bueno de todo esto que aparenta tragedia,
es que volves a empezar.
Vas conociendo tu casa.
vas conociendo tu barrio,
al almacenero,
…que acá no hay,
hay supermercaditos y pertenecen todos a chinos.
Vas conociendo al verdulero,
al quiosquero y así,…vas conociendo.
Vas conociendo la ciudad,
la ciudad, gracias GPS.
Me evitó llantos, muchos,
porque muchas veces fueron las que me perdí y lloré.
Me perdí decenas de veces a pocas cuadras de mi casa y no había forma de volver!
Empecinado uno, no?
Siempre hay gente en la calle para preguntar.
Y como explican acá!
Son tan solidarios explicando,
detallando,
te ofrecen el mapa imaginario bien delineado.
Ya en la cuarta parte de la explicación, me perdí nuevamente.
Ya no pregunto más.
Me pierdo igual con la explicación.
Gracias una vez mas GPS.
Y luego de todo eso…,
vas descubriendo que te gusta tu nueva ciudad,
tu nueva casa,
tu nuevo colegio (ya sé que saben que estoy grande, es el de mis hijos pero lo tomo como mío),
tu nuevo barrio,
en fin este nuevo micro-universo desplegado ante uno a mas no dar.
Hasta que comienzan las complicaciones nuevamente.
Donde se paga la luz?
Donde se paga el gas?
Que es el ABL?
No te aceptan pagar en el colegio, hay que ir al Banco.
El Banco,….las colas,,…eternas.
Es país de colas, colas, colas, horas en fila.
Cola en el super, cola en el tránsito, cola en el Banco, cola para pagar, pagar...
Juro que he querido armar motines y piquetes en medio de las colas arengando a mis compañeros de cola.
Que feo!
Nunca nadie me dio bolilla!
Por suerte.
Ellos, mis compañeros de cola, Ya saben como funciona acá.
Es a ésta altura, en la que se aplica la frase de la notita
Ya te molesta “la angulación de la percha”!
Gracias amiga, me alivianó la carga, comprendí.
Comprendí lo que es que hasta *la angulación de la percha* te distorsione.
Pasado ese momento desastroso,
que suele durar unos meses, sobreviene una adaptación serena.
Ya nada te sorprende, ni para bien, ni para mal, pertenecés.
Si es que querés pertenecer.
Yo intento.
Los bonaerenses me lo permiten.
Miro hacia Montevideo, pero vivo acá.
Acá están mis amores.
Acá estoy yo.
Montevideo esta allá y está bien que esté allá.
Lo único que pido, es que no se mueva de allá.
María Constanza Cantúa ®
Scott Walker, Montague Terrace
.de María Constanza Cantúa, el El Domingo, 19 de septiembre de 2010 a las 14:40.
Esa frase, tan bien dicha por quien me la dijo y tan oportuna.
La oportunidad de decir algo oportuno, es un don.
Yo no lo tengo, por supuesto.
Por una cuestión de respeto a su anonimato,
porque no le gusta,
voy a obviar el nombre de la persona pero ella y, con eso digo mucho,
sabe que me refiero a ella.
Mudarse.
Mudarse de casa.
Mudarse de país.
Mudarse por lo tanto a otra casa.
Mudarse de colegio, si tenes hijos.
Estrés, es una obviedad.
Lo bueno de todo esto que aparenta tragedia,
es que volves a empezar.
Vas conociendo tu casa.
vas conociendo tu barrio,
al almacenero,
…que acá no hay,
hay supermercaditos y pertenecen todos a chinos.
Vas conociendo al verdulero,
al quiosquero y así,…vas conociendo.
Vas conociendo la ciudad,
la ciudad, gracias GPS.
Me evitó llantos, muchos,
porque muchas veces fueron las que me perdí y lloré.
Me perdí decenas de veces a pocas cuadras de mi casa y no había forma de volver!
Empecinado uno, no?
Siempre hay gente en la calle para preguntar.
Y como explican acá!
Son tan solidarios explicando,
detallando,
te ofrecen el mapa imaginario bien delineado.
Ya en la cuarta parte de la explicación, me perdí nuevamente.
Ya no pregunto más.
Me pierdo igual con la explicación.
Gracias una vez mas GPS.
Y luego de todo eso…,
vas descubriendo que te gusta tu nueva ciudad,
tu nueva casa,
tu nuevo colegio (ya sé que saben que estoy grande, es el de mis hijos pero lo tomo como mío),
tu nuevo barrio,
en fin este nuevo micro-universo desplegado ante uno a mas no dar.
Hasta que comienzan las complicaciones nuevamente.
Donde se paga la luz?
Donde se paga el gas?
Que es el ABL?
No te aceptan pagar en el colegio, hay que ir al Banco.
El Banco,….las colas,,…eternas.
Es país de colas, colas, colas, horas en fila.
Cola en el super, cola en el tránsito, cola en el Banco, cola para pagar, pagar...
Juro que he querido armar motines y piquetes en medio de las colas arengando a mis compañeros de cola.
Que feo!
Nunca nadie me dio bolilla!
Por suerte.
Ellos, mis compañeros de cola, Ya saben como funciona acá.
Es a ésta altura, en la que se aplica la frase de la notita
Ya te molesta “la angulación de la percha”!
Gracias amiga, me alivianó la carga, comprendí.
Comprendí lo que es que hasta *la angulación de la percha* te distorsione.
Pasado ese momento desastroso,
que suele durar unos meses, sobreviene una adaptación serena.
Ya nada te sorprende, ni para bien, ni para mal, pertenecés.
Si es que querés pertenecer.
Yo intento.
Los bonaerenses me lo permiten.
Miro hacia Montevideo, pero vivo acá.
Acá están mis amores.
Acá estoy yo.
Montevideo esta allá y está bien que esté allá.
Lo único que pido, es que no se mueva de allá.
María Constanza Cantúa ®
Scott Walker, Montague Terrace
350.000
350.000
.de Maria Constanza Cantua, el El Domingo, 19 de septiembre de 2010 a las 3:06
.Trescientos cincuenta mil árboles hay en Buenos Aires.
Trescientos cincuenta mil árboles en Capital federal. Pensemos que sólo en Capital Federal, viven cinco millones de personas, me incluyo.
Esta ciudad tiene una costa débil, poco atractiva, sin playa, sin arena, y agua totalmente poluída.
La corriente del Río Uruguay en la desembocadura del Río de la Plata, en el estuario, diría mi amada maestra de 6to año de primaria…hace que nos otorgue playas exuberantes a los Montevideanos, Canarios, Fernandinos y Rochenses, y traiga el lodazal al borde de la ciudad de Buenos Aires.
Mala suerte, todo, no se puede tener.
Lo que sí tienen, son parques inmensos, cantidades de plazas, plazoletas, bulevares y verde, verde, y verde por todos lados.
Yo, juro que pensé que tenían un millón, y digo un millón literalmente.
Fue un cálculo que hice, que aparte de no ser mi fuerte calcular, entre otras muchas cosas, le erré, y por mucho.
Manejando por la ciudad un día, escuché en la radio a algún funcionario encargado de la parte paisajística de Buenos Aires, decir que tenían esa cantidad,…algunos miles mas, algunos miles menos, pero por ahí andaban.
Observo la ciudad mientas manejo, (por favor no imitar, esto resulta peligroso), miro árboles.
No son como los de Montevideo.
En realidad, digo mal, son como los de Montevideo, pero más variedad y están en una disposición diferente.
La Av. Rivera en Montevideo, es una calle muy larga. Creo, sin temor a equivocarme, que todo el recorrido tiene Plátanos o algo parecido.
Dan una sombra pareja, constante, sin huecos de sol, hasta en verano, caminar por Rivera da un poco de frío de tanta sombra que brindan.
Acá, no es así.
En una misma calle, encontras diferentes árboles.
Palmeras, Plátanos, Jacarandas, Tipas, Sauces Llorones, Ficus, Magnolias, Palos Borrachos, y otras decenas de tipos de árboles que desconozco.
Sucede este fenómeno, (que fenómeno yo, llamarle a esto fenómeno) sobre todo en los barrios.
En el frente de mi casa conviven un Ficus y un Plátano…un Ficus, y un Plátano!
Mas diferentes no pueden ser!
La Av. Libertador, mantiene una cierta constante de árboles que no me acuerdo cuales son…pero salpicadamente se ven otros diferentes, que tampoco me acuerdo de que clase son.
Será que viví 42 años en Montevideo y me acostumbré a la estructura casi cuadriculada, sin sorpresas, monótona del mismo árbol en la misma calle.
Creo que justamente eso, la variedad de la flora por las calles de Buenos Aires, me dieron la sensación de ciudad desbordada de estos gentiles gigantes,…por aquello de un millón.
No se si lo planearon así, o si fueron elaborando por el camino la plantada , pero la variedad en todas sus escalas hace que Buenos Aires parezca frondosa, fulgurantemente verde y tenga un millón de árboles.
Me desconcertaron los trescientos cincuenta mil.
La hicieron bien los Porteños, planeado o por azar.
.de Maria Constanza Cantua, el El Domingo, 19 de septiembre de 2010 a las 3:06
.Trescientos cincuenta mil árboles hay en Buenos Aires.
Trescientos cincuenta mil árboles en Capital federal. Pensemos que sólo en Capital Federal, viven cinco millones de personas, me incluyo.
Esta ciudad tiene una costa débil, poco atractiva, sin playa, sin arena, y agua totalmente poluída.
La corriente del Río Uruguay en la desembocadura del Río de la Plata, en el estuario, diría mi amada maestra de 6to año de primaria…hace que nos otorgue playas exuberantes a los Montevideanos, Canarios, Fernandinos y Rochenses, y traiga el lodazal al borde de la ciudad de Buenos Aires.
Mala suerte, todo, no se puede tener.
Lo que sí tienen, son parques inmensos, cantidades de plazas, plazoletas, bulevares y verde, verde, y verde por todos lados.
Yo, juro que pensé que tenían un millón, y digo un millón literalmente.
Fue un cálculo que hice, que aparte de no ser mi fuerte calcular, entre otras muchas cosas, le erré, y por mucho.
Manejando por la ciudad un día, escuché en la radio a algún funcionario encargado de la parte paisajística de Buenos Aires, decir que tenían esa cantidad,…algunos miles mas, algunos miles menos, pero por ahí andaban.
Observo la ciudad mientas manejo, (por favor no imitar, esto resulta peligroso), miro árboles.
No son como los de Montevideo.
En realidad, digo mal, son como los de Montevideo, pero más variedad y están en una disposición diferente.
La Av. Rivera en Montevideo, es una calle muy larga. Creo, sin temor a equivocarme, que todo el recorrido tiene Plátanos o algo parecido.
Dan una sombra pareja, constante, sin huecos de sol, hasta en verano, caminar por Rivera da un poco de frío de tanta sombra que brindan.
Acá, no es así.
En una misma calle, encontras diferentes árboles.
Palmeras, Plátanos, Jacarandas, Tipas, Sauces Llorones, Ficus, Magnolias, Palos Borrachos, y otras decenas de tipos de árboles que desconozco.
Sucede este fenómeno, (que fenómeno yo, llamarle a esto fenómeno) sobre todo en los barrios.
En el frente de mi casa conviven un Ficus y un Plátano…un Ficus, y un Plátano!
Mas diferentes no pueden ser!
La Av. Libertador, mantiene una cierta constante de árboles que no me acuerdo cuales son…pero salpicadamente se ven otros diferentes, que tampoco me acuerdo de que clase son.
Será que viví 42 años en Montevideo y me acostumbré a la estructura casi cuadriculada, sin sorpresas, monótona del mismo árbol en la misma calle.
Creo que justamente eso, la variedad de la flora por las calles de Buenos Aires, me dieron la sensación de ciudad desbordada de estos gentiles gigantes,…por aquello de un millón.
No se si lo planearon así, o si fueron elaborando por el camino la plantada , pero la variedad en todas sus escalas hace que Buenos Aires parezca frondosa, fulgurantemente verde y tenga un millón de árboles.
Me desconcertaron los trescientos cincuenta mil.
La hicieron bien los Porteños, planeado o por azar.
Mi Pino 18 de sep de 2010, 10 y 29
MI PINO
de Maria Constanza Cantua, el El Sábado, 18 de septiembre de 2010 a las 10:29.Mi Pino
Ustedes saben cuantas clases de Pinos hay?
Me refiero al árbol, se supone de hoja perenne…eso nos habían enseñado en el colegio, creo.
Yo conozco la Araucaria (creo se llama así), el Pino Azul, el Ciprés, el Pino Marino o Marítimo (y hasta ahí va mi conocimiento)….y esos últimos me encantan, son tan típicos de nuestra costa, aunque creo que nada de nativos. Es mas, creo que ningún Pino es nativo de estas latitudes, son boreales.
Toda esta introducción, es para hablar del Pino que asoma por mi ventana,
Tengo mi escritorio en un sector apartado de mi casa. Esta parte de mi casa es casi un departamento, dentro de mi propia casa. Cierro una puerta, y tengo mi baño, cuarto y escritorio, con un casi closet.
La cosa, es que muchas horas del día, y ahora mas que no estoy trabajando, paso sentada en mi computadora, escribiendo, investigando cosas, leyendo, hablando por teléfono, y por qué no, a veces tratando de hacer silencio en mi cabeza (eso casi nunca me sale), tengo hormigas, no donde todo el mundo piensa, las tengo en mi cabeza….y trabajan duro.
Pero el pino que asoma por mi ventana, que no es mío, es de un vecino, me encanta,
No se de que variedad es.
Pareciera una variedad del Pino Azul, pero no, esos son elegantes, erguidos, y verdaderamente azulados.
Este tiene tonalidades azules, pero…no llega del todo a ser azul.
No tiene nada de elegante.
Las ramas retorcidas, no saben para que lado ir.
El tronco es amorfo, y llegando a la cima del tronco, una rama sale directo de él, de forma loca y sin sentido (como todo él, como toda yo) hacia abajo, como un tobogán.
Me he visto deslizándome por esa rama chueca.
Me he imaginado, no lo hice, para hacerlo tengo que saltar la medianera (además de romper los barrotes de hierro de mi ventana).
Imposible.
Además de mi loco deseo de tirarme por él, éste cumple varias funciones.
Me dice que cantidad y calidad de viento hay…si es que se puede decir así.
Me dice que intensidad de azul tiene el cielo, porque a través de el, noto perfecto por el contraste que me brinda su verde-azulado, que tipo de día será.
Es maravilloso ver el cielo casi turquesa a la mañana a través del pino de mi vecino.
Los días nublados, son maravillosos también.
Se confunde el gris del cielo entre las ramitas, los frutitos, y me dicen: “debes quedarte en casa”. Claro, lo hago cuando puedo, que es casi nunca, pero la sensación que me brinda, a pesar del día feo, es cálida.
Así que ahí está, el pino que no se que variedad es.
Podría sacarme la duda, tocarle el timbre a mi vecino, preguntarle, y se acabó el enigma.
La realidad, es que no me interesa el nombre del Pino.
Es mi Pino de mi ventana.
Es mi amigo, me brinda sus ramas retorcidas sin complejos.
Podría no haber nada del otro lado de mi ventana. Pero está mi Pino.
Mi Pino, se llama variedad: “Mi Pino”, y así me gusta.
de Maria Constanza Cantua, el El Sábado, 18 de septiembre de 2010 a las 10:29.Mi Pino
Ustedes saben cuantas clases de Pinos hay?
Me refiero al árbol, se supone de hoja perenne…eso nos habían enseñado en el colegio, creo.
Yo conozco la Araucaria (creo se llama así), el Pino Azul, el Ciprés, el Pino Marino o Marítimo (y hasta ahí va mi conocimiento)….y esos últimos me encantan, son tan típicos de nuestra costa, aunque creo que nada de nativos. Es mas, creo que ningún Pino es nativo de estas latitudes, son boreales.
Toda esta introducción, es para hablar del Pino que asoma por mi ventana,
Tengo mi escritorio en un sector apartado de mi casa. Esta parte de mi casa es casi un departamento, dentro de mi propia casa. Cierro una puerta, y tengo mi baño, cuarto y escritorio, con un casi closet.
La cosa, es que muchas horas del día, y ahora mas que no estoy trabajando, paso sentada en mi computadora, escribiendo, investigando cosas, leyendo, hablando por teléfono, y por qué no, a veces tratando de hacer silencio en mi cabeza (eso casi nunca me sale), tengo hormigas, no donde todo el mundo piensa, las tengo en mi cabeza….y trabajan duro.
Pero el pino que asoma por mi ventana, que no es mío, es de un vecino, me encanta,
No se de que variedad es.
Pareciera una variedad del Pino Azul, pero no, esos son elegantes, erguidos, y verdaderamente azulados.
Este tiene tonalidades azules, pero…no llega del todo a ser azul.
No tiene nada de elegante.
Las ramas retorcidas, no saben para que lado ir.
El tronco es amorfo, y llegando a la cima del tronco, una rama sale directo de él, de forma loca y sin sentido (como todo él, como toda yo) hacia abajo, como un tobogán.
Me he visto deslizándome por esa rama chueca.
Me he imaginado, no lo hice, para hacerlo tengo que saltar la medianera (además de romper los barrotes de hierro de mi ventana).
Imposible.
Además de mi loco deseo de tirarme por él, éste cumple varias funciones.
Me dice que cantidad y calidad de viento hay…si es que se puede decir así.
Me dice que intensidad de azul tiene el cielo, porque a través de el, noto perfecto por el contraste que me brinda su verde-azulado, que tipo de día será.
Es maravilloso ver el cielo casi turquesa a la mañana a través del pino de mi vecino.
Los días nublados, son maravillosos también.
Se confunde el gris del cielo entre las ramitas, los frutitos, y me dicen: “debes quedarte en casa”. Claro, lo hago cuando puedo, que es casi nunca, pero la sensación que me brinda, a pesar del día feo, es cálida.
Así que ahí está, el pino que no se que variedad es.
Podría sacarme la duda, tocarle el timbre a mi vecino, preguntarle, y se acabó el enigma.
La realidad, es que no me interesa el nombre del Pino.
Es mi Pino de mi ventana.
Es mi amigo, me brinda sus ramas retorcidas sin complejos.
Podría no haber nada del otro lado de mi ventana. Pero está mi Pino.
Mi Pino, se llama variedad: “Mi Pino”, y así me gusta.
Cayucos Azul, 17 de sep de 2010 16 y 02
Cayucos Azul
de Maria Constanza Cantua, el El Viernes, 17 de septiembre de 2010 a las 16:12
Tengo una costumbre.
Que novedad, todo el mundo tiene costumbres.
Tengo varias, pero hay una que es marcada.
Yo no viajo mucho, pero a los lugares que voy, me compro del lugar, imanes o magnetos para mi heladera y vasitos de tequila o shots de alguna bebida alcohólica que desconozco con el nombre del lugar.
Todos los vasitos que tengo, seguramente mucha gente los tenga o los haya visto…es común vender esos pequeños vasitos.
Siempre compro dos, por eso de compartir con alguien ese algo que le ponga adentro, cosa que hasta ahora nunca hice, usarlos.
Tengo un par, que me los compre, porque no podía recordar el nombre del lugar y los vasitos me ayudan.
No me puedo acordar del nombre nunca, pero no me puedo olvidar del lugar.
El lugar se llama Cayucos, como el titulo de este articulito.
Después de viajar horas y horas en auto con mis hijos…mis mellizos,…por desgracia tienen 15 y no 18, cosa que me hubiese alivianado la manejada eterna que me hice, porque hubiesen manejado.
Llegamos a ese lugar, Cayucos.
Cayucos es un pequeño balneario perdido en la costa oeste de Estados Unidos. Tiene tres cuadras de largo, un comedero, un Real State o inmobiliaria un Banco y nada mas.
El comedero le salvo la vida a mis hijos, que parece que si no comen cada 4 horas van a entrar en estado de coma.
Comimos ahí…papas fritas grasientas, hamburguesas grasientas, y nos fuimos.
Al irnos, se nos dio por recorrerlo un poco…llegamos hasta la playa.
Yo le llamo Azul a Cayucos, porque tiene el Pacífico más azul que vi en mi vida.
Que azul!,
Zafiro, oscuro, intenso, bravo, con espuma y con la espuma se pone de un azul aún más salvaje y violento.
Fueron cinco minutos de mirar al océano Pacifico desde Cayucos.
Nos dimos media vuelta, nos fuimos hasta el auto, e íbamos brincando…saltando, los tres como langostas, hasta creo tener alguna foto de mis hijos por los aires y ellos de mi lastimosamente casi no despegándome del suelo.
Cayucos nos inyecto energía.
Ese lugar que no me acuerdo como se llama.
Creo que hoy, ya no me olvido mas el nombre,… Cayucos, y le agregamos el AZUL.
Paredes, 15 de sept de 2010 , 16 y 56
PAREDES
de Maria Constanza Cantua, el El miércoles, 15 de septiembre de 2010 a las 16:56
PAREDES
Las paredes son diferentes, pero sobre todo las de Buenos aires con respecto a Montevideo.
Si bien Montevideo es gris, opinión personal, las paredes de Buenos Aires, son más grises aun.
Creo tener una explicación. Aquí, no hay medianeras.
En Montevideo, gris y todo, entre casa y casa hay espacio, aire, corre un vientito.
Acá no.
Los espacios entre casa, al menos de frente, no existen, están los espacios de atrás.
A esos me refiero. Que grises son.
Todo brilla y es esplendor en los frentes, aunque no hay medianeras.
Me explico mal, hay, lo que no hay es solución de continuidad.
Es como un teatro el frente de las casas, su escenografilla, belleza, mas con las luces y las sombras que los iluminadores se encargan con tanta efectividad de hacer…realzan, dan vida, u escuren y dan un toque de muerte con la luz.
Acá las casas brillan por delante.
Ojo, también se que en muchos barrios en Montevideo, las casas están pegadas unas a las otras, pero acá, es mas una constante, por eso me llaman la atención.
Los días de sol, las paredes grises de atrás, no me llaman la atención.
Los días de lluvia o grises, se ponen tan grises, pero tan grises que se confunden con el cielo, se hace como una especie de mezcla mohosa de lluvia, cielo gris y pared gris.
Lo importante es lo de adelante, lo que se ve. Dicen, no?
Yo las miro, a las de atrás…a ver si mutan en su gris…y a veces lo hacen.
Mi casa, es una casa vieja…el color de afuera esta medio…no sé, …sin un color definido, y en algunos lugares descascarado. Siento como un orgullo del frente de las paredes de mi casa…pero las de atrás….además están tan cerca, conviven tanto conmigo, con mis estados de ánimo, que no puedo dejar de pensar en ellas.
Siempre pienso de qué manera estrambótica me podría meter en la parte de atrás de mis paredes… (Creo que físicamente es imposible, a no ser que me cuelgue de un arnés, y en el proceso temo perder la vida)…y pintarlas de un blanco brillante, luminoso, que el día nublado se aleje de mis paredes de atrás, porque ellas están ocupadas en alegrar todas las paredes de atrás de mi manzana.
Adoro esas paredes…es mas, no podría vivir sin ellas. Pobrecitas, lo máximo que hice por las mismas, es ponerles un cantero de flores…alegrías. Evidentemente, no fue al azar las flores. …algo de alegría les brindan…
Veremos…quizás un día de estos, me cuelgue, las pinte y sobreviva a la caída.
Ya les contaré, o no.
Carteles y la Rambla
CARTELES Y LA RAMBLA by Maria Constanza Cantua, jueves 16 de septiembre de 2010
Se imaginan una ciudad sin carteles?
Sin carteles de venta u alquiler de inmuebles,
sin carteles de marcas famosas de ropa,
de zapatos de diseñadores?
Sin carteles de peluquerías,
de bancos,
de supermercados,
de almacenes,
de ferreterías,
de quioscos,
de, …de,…de,…y así puedo seguir.
No hay carteles en esa ciudad.
Me equivoco,
si hay pero pocos, muy pocos.
No hay polución visual de carteles.
No hay neón,
no hay luces estridentes,
no hay letras dibujadas en chapas,
no hay nada de eso.
Me tomó unas horas darme cuenta estando ahí,
ahí es La Habana.
Ayer en mi viaje cotidiano al centro en Buenos Aires, me vino a la cabeza eso.
Relacioné.
Tantos carteles,
propagandas,
luces,
tecnología de la Nasa para mí, aplicada a algunos de ellos.
Algunos son magníficos,
magnificentemente ostentosos en su monstruosidad,
tanto que te los quedas mirando y,
ponés el auto en piloto automático en Buenos Aires!
Imaginé el contraste, los opuestos, las antípodas.
Sé que hay ciudades más llamativas,
luminosas,
neonicas,
estridentes,
plagadas de más carteles pero me toca vivir en ésta.
No hay carteles en La Habana.
Está el perfil dibujado del Che Guevara sobre un edificio en la plaza de la revolución.
Increíble, aguantando las inclemencias del tiempo y, al tiempo.
Perfil en intacto cincelado.
“Un muerto que nunca para de nacer”, diría Gustavo Cordera.
Allí,
solitario,
en la inmensidad de la revolución, la Plaza,
se perfilan Martí por un lado y el Che por el otro, revolucionados.
Dos almas.
Sentí nostalgia cuando me fui de La Habana,
sólo estuve tres días,
me peinó la melancolía de Montevideo.
Locamente son parecidas.
Montevideo tiene carteles pero
tiene el romanticismo y algo en común que aún no descifro con La Habana.
Bah, creo que la rambla,
como la llamamos nosotros,
el malecón como lo llaman ellos.
El lugar en si me resultó atávico, familiar.
Más allá de coincidencias o discrepancias,
mas o menos neon o dibujos en chapas,
son la gente mas viva,
mas alegre, más esperanzada que conocí.
Y no hay carteles.
Se imaginan una ciudad sin carteles?
Sin carteles de venta u alquiler de inmuebles,
sin carteles de marcas famosas de ropa,
de zapatos de diseñadores?
Sin carteles de peluquerías,
de bancos,
de supermercados,
de almacenes,
de ferreterías,
de quioscos,
de, …de,…de,…y así puedo seguir.
No hay carteles en esa ciudad.
Me equivoco,
si hay pero pocos, muy pocos.
No hay polución visual de carteles.
No hay neón,
no hay luces estridentes,
no hay letras dibujadas en chapas,
no hay nada de eso.
Me tomó unas horas darme cuenta estando ahí,
ahí es La Habana.
Ayer en mi viaje cotidiano al centro en Buenos Aires, me vino a la cabeza eso.
Relacioné.
Tantos carteles,
propagandas,
luces,
tecnología de la Nasa para mí, aplicada a algunos de ellos.
Algunos son magníficos,
magnificentemente ostentosos en su monstruosidad,
tanto que te los quedas mirando y,
ponés el auto en piloto automático en Buenos Aires!
Imaginé el contraste, los opuestos, las antípodas.
Sé que hay ciudades más llamativas,
luminosas,
neonicas,
estridentes,
plagadas de más carteles pero me toca vivir en ésta.
No hay carteles en La Habana.
Está el perfil dibujado del Che Guevara sobre un edificio en la plaza de la revolución.
Increíble, aguantando las inclemencias del tiempo y, al tiempo.
Perfil en intacto cincelado.
“Un muerto que nunca para de nacer”, diría Gustavo Cordera.
Allí,
solitario,
en la inmensidad de la revolución, la Plaza,
se perfilan Martí por un lado y el Che por el otro, revolucionados.
Dos almas.
Sentí nostalgia cuando me fui de La Habana,
sólo estuve tres días,
me peinó la melancolía de Montevideo.
Locamente son parecidas.
Montevideo tiene carteles pero
tiene el romanticismo y algo en común que aún no descifro con La Habana.
Bah, creo que la rambla,
como la llamamos nosotros,
el malecón como lo llaman ellos.
El lugar en si me resultó atávico, familiar.
Más allá de coincidencias o discrepancias,
mas o menos neon o dibujos en chapas,
son la gente mas viva,
mas alegre, más esperanzada que conocí.
Y no hay carteles.
María Constanza Cantúa ® Camino de la vereda.Buena vista social club.
SILENCIO, de Ma. Constanza Cantua martes7.9.2010
Silencio De Maria Constanza Cantua, el El Martes, 07 de septiembre de 2010 a las 4:35
El silencio, silenciosa palabra.
Es una palabra cargada de cosas para mí, aunque suene como una contradicción.
Cómo una palabra tan liviana esta cargada de tanto?
Quizás se remonte a mi niñez,sin quizás, seguro.
Recuerdo una tarde en el colegio, la maestra escribió la palabra SILENCIO en el pizarrón.
Preguntó si sabíamos lo que quería decir.
Mis compañeros se iban levantando de sus pupitres y le iban diciendo uno a uno lo que leía la palabra escrita.
Todos, menos yo.
Entendí que el silencio, era silencio, por lo tanto hice silencio.
Honré la palabra, el no sonido.
Creo, después de haber ido todos, uno por uno a decirle en el oído y ser la única que no fui, me sentí la más alienígena.
Intenté explicarme por qué no fui a decirle,
...no había caso,
se interpretó casi instantáneamente que no sabia leer,
cuando en realidad a tan corta edad, le di un significado mas profundo, el que entendí que tenía.
Hoy con 44 años, ocupando mi mente en tareas, si tengo un lápiz y papel a mano, siempre pero siempre garabateo la palabra silencio.
La he dibujado de mil formas diferentes,
en letras góticas,
con gotas de lluvia sobre letras gordas,
con flores multicolores alrededor y a veces hasta casi como si fuera mi propia rúbrica,
SILENCIO, ...y la sigo garabateando en forma inconciente a lo largo de estas décadas.
Ya, ya podría dejar de hacerlo pero ahí está, incrustada, altiva, con memoria, sin ganas de dejarse olvidar.
Por mas que hago conciente el momento de mi garabateo, la evito, hago números, e indefectiblemente vuelvo a ella y a aquella tarde en mi colegio.
Quizás, se haya convertido en marca, señal,..porque si hay algo que tengo claro, es que me cuesta y mucho hacer silencio en mi cabeza.
María Constanza Cantúa
El silencio, silenciosa palabra.
Es una palabra cargada de cosas para mí, aunque suene como una contradicción.
Cómo una palabra tan liviana esta cargada de tanto?
Quizás se remonte a mi niñez,sin quizás, seguro.
Recuerdo una tarde en el colegio, la maestra escribió la palabra SILENCIO en el pizarrón.
Preguntó si sabíamos lo que quería decir.
Mis compañeros se iban levantando de sus pupitres y le iban diciendo uno a uno lo que leía la palabra escrita.
Todos, menos yo.
Entendí que el silencio, era silencio, por lo tanto hice silencio.
Honré la palabra, el no sonido.
Creo, después de haber ido todos, uno por uno a decirle en el oído y ser la única que no fui, me sentí la más alienígena.
Intenté explicarme por qué no fui a decirle,
...no había caso,
se interpretó casi instantáneamente que no sabia leer,
cuando en realidad a tan corta edad, le di un significado mas profundo, el que entendí que tenía.
Hoy con 44 años, ocupando mi mente en tareas, si tengo un lápiz y papel a mano, siempre pero siempre garabateo la palabra silencio.
La he dibujado de mil formas diferentes,
en letras góticas,
con gotas de lluvia sobre letras gordas,
con flores multicolores alrededor y a veces hasta casi como si fuera mi propia rúbrica,
SILENCIO, ...y la sigo garabateando en forma inconciente a lo largo de estas décadas.
Ya, ya podría dejar de hacerlo pero ahí está, incrustada, altiva, con memoria, sin ganas de dejarse olvidar.
Por mas que hago conciente el momento de mi garabateo, la evito, hago números, e indefectiblemente vuelvo a ella y a aquella tarde en mi colegio.
Quizás, se haya convertido en marca, señal,..porque si hay algo que tengo claro, es que me cuesta y mucho hacer silencio en mi cabeza.
María Constanza Cantúa
The sound of silence Paul Simon-Art Garfunkel
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