Una Parte de Montevideo

Una parte de Montevideo de Maria Constanza Cantua, el Sábado, 01 de enero de 2011 a las 0:39
Una Parte de Montevideo
                                                                                     Es el amor de Jaime Roos.

 Una Parte de Montevideo

Playa Malvin


El sol intenso me ciega.
Estoy sentada de frente al mismo.
No lo aguante mas.
Corre igual una brisa pero el calor es abrasador.
Más que brisa es viento diría intenso, 
forma olas en una playa que generalmente no hay.
Estoy sola pero por arriba me cubre el cielo, 
a mi izquierda arbustos agrestes y ralos me dan sensación de finitud y a mi derecha lo opuesto, 
el Río de la Plata, 
sensación de infinito, 
de horizonte, 
de perdida de donde termina mi vista, mi mundo.
Río abierto y generoso. No estoy sola.
A lo lejos unas palmeras, 
me gustan, 
eran pequeñas, 
bajas cuando me fui de Montevideo, ya no.
Mas allá el atemporal Náutico, club para navegar y mas cosas.
Gente que baja a la playa.
Gente de todo tipo.
Gente que se acerca a esta playa milenaria, abierta y llena de ofrendas de Montevideo.
Cuando escribo sobre mi cuaderno, el bolígrafo se tranca con minúsculas partículas de arena, 
cosa que jamás pensé que me iba a resultar placentera, 
ahora son casi como una caricia para mi nota, el bolígrafo trancándose.
Las mismas casas de siempre bordean La Curva del Ensueño, La Curva de Punta Gorda. 
Por qué se llamara así, Curva del Ensueño y Punta Gorda...
Aun quedan rayos de sol reflejándose sobre mi bolígrafo.
Tengo ante mí un espectáculo sereno observando a la gente.
Poco ruido, casi nada, casi silencio.
Hablares, parloteos bajitos, caminares por la orilla, juegos de pelota cansinos.
Pasa el Heladero, pienso si siempre habrán estado ahí esos helados.
Aun queda vestigio de viento.
Aun me quedan unos minutos de paraíso familiar de siempre y nuevo a la vez.
Pensar que llegue a estar sentada estudiando aquí, 
aquí mismo con una amiga del alma de siempre, 
siempre en mi corazón.
Creo haber descubierto Playa Malvin gracias a ella, 
por ella, 
justamente tan Montevideana.
Me reclino en mi reposera una vez mas a respirar la última bocanada de la tarde, 
la ultima bocanada de Playa Malvin que tendré en mucho tiempo.
Aquí estará, aquí estará siempre y aquí mismo volveré algún día, ya no muy lejano.

María Constanza Cantúa ®

Miradas

 

Kierkegaard, Sartre y mi atrevimiento

Kierkegaard, Sartre y mi atrevimiento.
.de Maria Constanza Cantua, el jueves, 16 de diciembre de 2010 a las 0:27.Kierkegaard, Sartre y mi atrevimiento.


Kierkegaard, Sartre y mi atrevimiento.

Kierkegaard:
El hombre tiene que elegir. Eso es libertad. Distintas posibilidades por las que tenemos que optar. No tenemos obligación de hacer esto o aquello y eso nos produce angustia, que es lo que sentimos ante el vacío de la libertad y corresponde al propio vacío de la muerte.

Sartre:
El ser humano esta reinventándose permanentemente por sus sucesivas elecciones.
La “mala conciencia”, hay malas conciencias cuando yo analizo las elecciones como si no fueran decididas por mi, como si fueran consecuencia necesarias de una serie de circunstancias, como si yo no fuese libre, como si estuviese gobernado por la necesidad.
El esclavo puede elegir no obedecer, aunque eso signifique ser ejecutado.
Si obedece es porque prefiere vivir aunque sea como esclavo antes que morir.
Si alguien dice para justificar determinado accionar que no “”puede hacer otra cosa””, eso es “”mala conciencia””. La mala conciencia es no hacerse cargo de las propias elecciones, actuar como si uno no estuviese eligiendo nada. Digo no puedo hacer esto, cuando en verdad elijo no hacerlo. Esa es la estructura de la que Sartre llama “mala fe”, o “mala conciencia”.

Ambas son interpretaciones de Fernando Savater, la de Kierkegaard y la de Jean Paul Sartre.

Ahora yo digo y el humor?
Que diría Sartre o Kierkegaard del humor?
Humor vítreo.
Humor acuoso.
Humor emanado de herida.
Humar malo.
Humor bueno.
Que diría Kierkegaard o Sartre de:¨No puedo decirte nada, o nada me sale”.
Creo que ambos dirían que eligen no decir nada y que eligen que no les salga nada.
Los humores y las circunstancias.
Las circunstancias y los humores.
Siempre hay circunstancias, que levante la mano el que no las tiene, a no ser que viva en una burbuja inyectada de alegría continua y felicidad, algo así como un nirvana.
Siempre hay circunstancias y estas no coinciden con el mal humor, con el buen humor, con buenas elecciones, con malas elecciones, son elecciones y punto y nada tienen que ver con las circunstancias.
Elegimos estar de diferentes humores.
Si nos pasamos la vida con circunstancias, cuando somos responsables de lo que generamos, de las *malas elecciones*, de la *mala fe*?
Mala fe.
Mala conciencia.
Mal humor.
Elijo hacerte bien.
Elijo hacerte mal.
Elijo reaccionar así.
Elijo un poco de maldad, para que haga bien?
Elijo que no me guste.
Elijo amarte, no importa la circunstancia.
Elijo no amarte, no importa la circunstancia.
Elijo no retarte, porque no depende de las circunstancias.
Elijo retarte, porque no depende de las circunstancias.
Elijo posicionarme en un lugar de mal humor, de debilidad, de inseguridad, de felicidad, de alegría, de tristeza infinita. Porque si. Lo elijo.
No hay circunstancias.
Las circunstancias no importan jamás.
Porque no existe tal cosa como * El Hombre y sus Circunstancias*.
Es el justificativo y la explicación mas banal, mas sonsa, la menos expandida.
En fin, la más torpe.
Seamos inteligentes, lo somos?
Creemos serlo.
Simplemente elegimos mal porque quisimos.
Simplemente elegimos bien porque quisimos.
Nada nos empuja.
Nada empuja a la nada que no es empujada por una circunstancia que es la nada mismo.
Sartre, amigo
Me ayuda tu pensamiento.
Me alivia a veces.
No me alivia a veces, creí demasiado en las circunstancias mías y en las ajenas, que no son mías ni son ajenas, solo la nada.
Lo creí demasiado y demasiado tiempo.
Solo la libertad de elegir.
Lo que queremos y de la forma que lo queremos.
Seremos más cuidadosos?
Quizás un poco mas concientes.
Más conciente de mí, de otro, de todos, del amor y el no amor.
Siempre será una elección y siempre libre, aunque creamos todo lo contrario.
Mi opinión personal, y disculpen mi atrevimiento. Soy una atrevida, lo sé.

María Constanza Cantúa ®

A way of life, de Hans Zimmer

Examenes

Hijos míos.
Un esfuerzo mas.
Los amo con toda mi alma.
Son mi orgullo, mis dos pequeños peces,...tornados en gigantes aplomados.
Tanta determinación, tanta templanza, templanza que jamas tuve a la edad de ustedes.
Sólo quince años.
Gracias por todo el amor que me dan a pesar mío.
Como mi nota llorar, los veo ir a dar exámen con tanta voluntad y garra y lloro.
No importa el resultado.
El resultado es el amor que nos tenemos y será eterno.
Mis mellizos del alma, del cielo, del paraíso.
Mi mejor creación.
Con amor, todo el amor de los amores.
Gracias por seguirme, por estar en el lado del mundo que nos toque estar y vivirlo con la alegría que lo viven. Me completa, me alcanza, me llena.
Los amo. Nada se compara a ustedes.
Mami

Llorar

Llorar de Maria Constanza Cantua, el Martes, 14 de diciembre de 2010 a las 0:34
Llorar

LLORAR

Una secreción de un par de glándulas lacrimales.
Que cosa el llorar.
Llorar en silencio.
Llorar con sollozos.
Llorar sola.
Llorar acompañada.
Llorar acompañada pero sola.
Llorar sola pero acompañada.
Llorar de dolor.
Llorar de alegría.
Llorar de emoción.
Llorar por un recuerdo bello.
Llorar por un recuerdo amargo.
Llorar por amor.
Llorar por desamor.
Llorar por un anhelo.
Llorar de desaliento.
Llorar de frustración.
Llorar por el milagro de un amanecer.
Llorar por el milagro de la vida.
Llorar por no tener mas aliento en el desaliento.
Llorar de hartazgo.
Llorar por no pertenecer.
Llorar por pertenecer.
Llorar por no haber nunca pertenecido.
Llorar de risa, tanta risa que provoca más risa y más llorar.
Llorar por no entender el pasado.
Llorar por entender el pasado.
Llorar por que no se necesita del pasado.
Llorar por no entender el ahora.
Llorar por entender el ahora.
Llorar por extrañar.
Llorar por necesitar.
Llorar por el desapego.
Llorar porque tengo que ser fuerte y no lo soy.
Llorar por los hijos.
Llorar por la felicidad de ellos.
Llorar por el dolor de ellos.
Llorar por los logros de ellos.
Llorar por las horas.
Llorar por el tiempo.
Llorar por la emoción de otro.
Llorar por que en este tiempo no quedó rastro, testimonio.
Llorar porque esas horas se evaporan como si no hubieran existido.
Llorar por necesitar comprensión.
Llorar por saber que solo yo me comprendo y nadie más.
Llorar por la libertad.
Llorar por desearla.
Llorar por no saber que hacer con ella.
Llorar, llorar y llorar,…y a pesar de tanto llorar, hace bien.



María Constanza Cantúa ®
 

Keep Breathing de Ingrid Michaelson

Cryin' de Aerosmith

Stevie Nicks

If You Ever Did Belive Lyrics

you've left me now and its seasoned my soul
and with every step you take
i watch another part of you go
i continue to build the wall
you were so strong i fell to my knees
and i don't think i can handle this at all

well, one more night i'd like to lie and hold you
(yes, and feel...)
to make you smile, i'd like to be there for you

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SAN Fco, mi hija y yo

Nueva NOTA.

Optimismo Incurable. Wiki-FILTRACIONES-leaks

Optimismo Incurable. Wiki-FILTRACIONES-leaks.de Maria Constanza Cantua, el jueves, 09 de diciembre de 2010 a las 19:30


Optimismo incurable-WIKI-FILTRACIONES-LEAKS


Algunas veces tuve la percepción de que la globalización algo bueno iba a traer.
Claro, las percepciones son percepciones, no tienen base científica ni hay forma de argumentar, más que argumentar una sensación que te sale de las entrañas.
Cosa difícil la de argumentar una percepción pero bueno, percepción al fin y no interesa su parte argumentativa.
En cuanto a la globalización hay discusiones varias.
Algunas comparto, otras definitivamente no.
Tengo algo incrustado en mi ser que es ser justamente Optimista Incurable. Para algunos les resulta un defecto para otros una virtud.
Puede ser, todo puede ser.
Mi optimismo yo no lo puedo evaluar. Tal vez ustedes si o la gente que me conoce y me refiero a que el mismo es simplista o verdaderamente es un optimismo perceptivo no argumentativo.
La sensación de ser títeres de gobiernos locales, internacionales, de corporaciones locales o transnacionales, de los medios y de toda la información que circula, siempre, o casi siempre la tuve.
Que hacer?
No leer los diarios? Contamina
No involucrarse?
Y quizás no hacer nada también contamine.
Contaminados o no, sin leer los medios o no, por la mera tradición oral, las noticias, eventos, buenos o malos nos llegan aunque nos tapemos los oídos.
Peor aun, la tradición oral cual teléfono descompuesto llega con la distorsión de cada interlocutor y si nos tapamos los oídos, algo escuchamos y ese algo será aun mas distorsionado, ya que nuestro tapar de oídos es altamente selectivo.
En todo me incluyo, no critico a nadie.
Esa información, la que proveen los medios o la que le dan a los medios, lo mismo da, está contaminada por intereses creados para ocultar, para vender.
No siempre, salvo rarísimas excepciones.
Lo oculto vende más simplemente para hacerle marketing a algo horrendo y transformarlo en tragable, tolerable y hasta a veces agradable.

Es verdad que no todo el mundo está Internetizado (la inventé la palabra, perdón por el atrevimiento pero la encuentro muy adecuada), es verdad, “pero ese todo el mundo” se achica por los motivos que sea, que no los sé y cada vez mas gente tiene acceso a la red global de información, la que fuere.

Siempre supimos.
Siempre lo negamos.
Nunca dudes del poder de la negación, no lo digo yo, lo dijo Woody Allen.
Negación que se contrapone en verlo escrito en negro sobre blanco o ver los videos horrendos de matanzas, ya no importa si de inocentes, civiles o soldados, todos son inocentes, de carnicerías autorizadas sin ningún freno moral o de humanidad, simple humanidad.
Se debiera acabar, exterminar la negación.
La negación de que el mundo es un horror.
No, no es un horror, es una tragedia manejada por un puñado de locos y ésta, está parada haciendo equilibrio en el borde de un abismo y ese borde difuso al borde del lo abismal se desintegra a velocidad sideral.
Wilkileaks, son unos mentirosos?
También ellos?
Todos mienten?
Sinceramente no lo sé pero al menos me muestra negro sobre blanco.
Será mentira?
Tampoco lo sé, si sé que es trágico y nada de las filtraciones tiene algo de políticamente correcto.
Es aun más incorrecto del horror del mundo que conocemos y éste está artísticamente maquillado.

Sé, perceptivamente, que por las filtraciones justamente de Wiki filtraciones NADIE IRA PRESO.
Ningún gobernante.
Ningún empresario de una gran corporación.
Ningún dueño del mundo.
Va preso J.A, el creador y la cara visible de Wikileaks.
Lastimosamente el sistema aun tiene poder pero es un abridor de ojos.
Los abridores de ojos, los abridores de latas podridas, los abridores de compuertas hacia pantanos inmundos, no es que me hagan bien pero me despiertan, me sacude violentamente, me da la sensación de que la sensación que tenia era verdad y que algo, alguito, o superalgo hay que hacer.
Al menos todo este mamarracho, por llamarlo de una forma liviana que nos domina, se cuidaran un poco, al menos un poco.
También mi porción pesimista me dice que seguirán haciendo lo mismo con el agregado o “el valor que le van a agregar” de que los nuevos “Terroristas” son y serán los participantes e informantes de WikiLeaks.

El mundo cambiará.
El mundo cambiará de a poco.
Quizás le lleve algunas generaciones o siendo optimista y con la velocidad de la luz que viaja la tecnología, tal vez algo se transforme en menos de una generación.
Ojala!
Quizás retroceda unos pasos del abismo.
Ojala!
Quizás haya menos mentiras, menos horrores provocado por los humanos, menos muertes.
Ojala!
Si esto genera un niño menos que no muera, o una muerte menos de cualquier guerra de las guerras, una pequeñísima parte de la misión estará cumplida.
Soy optimista.
Empezaremos a despertar y vigilar lo que hacen dos o tres dueños del mundo.
Soy optimista de que habrá muchísima muerte menos en nuestro golpeado, abatido y espero dentro de poco cicatrizado planeta.
Ojala, por ti, por mis hijos, por los hijos de nuestros hijos por la humanidad entera.

Maria Constanza Cantúa ®

One love de Bob Marley, versión de Jason Mraz

Santa Rita

Santa Ritade Maria Constanza Cantua, el Domingo, 05 de diciembre de 2010 a las 23:44
Santa Rita

Santa Rita

Patrona de Las Causas Imposibles.
Rita de Casea, 1381-1457, bautizada con el nombre de Margarita Lotti.
Rita quizás provenga de una abreviación de Margherita.
Los símbolos sagrados de Santa Rita son las rosas y los higos.
Tuvo hijos mellizos: Japoco y Paolo.

Hasta ahí es lo que escribo de una mini investigación en Wiki.

Es interesante la vida de Margherita Lotti y como se convirtió en Santa.
Una historia inverosímil y extraña.
A mi no me extraña que sea inverosímil ni me extraña la extrañesa de cómo se convirtió en Santa, ya que los santos y la religión para mi son un misterio humano, una rareza.
Me detuve a leer su pequeña biografía porque en realidad lo que a mi me gusta es la planta trepadora llamada Santa Rita y trataba de encontrarle una explicación a su nombre.
Es como una fijación y esto es aparte, tratar de encontrarle explicación u origen a las cosas animadas e inanimadas.
A veces me resulta, a veces no.
Esta vez, pensé: “de que me sirve esta historia de Margherita para relacionarla acerca de lo que quiero escribir?”
De nada.
De nada pensé en un principio pero a medida que empecé a visualizar las bellas Santa Ritas, le encontré un sentido propio, mío, cien por ciento opinable.

Insoportable mi decisión de encontrarle sentido a casi todo.
Costumbre espero ir perdiendo.

Retomando, pensé:”,…un nombre bonito para una planta bonita.”
Decir que la Santa Rita es solamente bonita, verdaderamente es poco.
Creo, no, estoy segura que es una de las plantas trepadoras más bellas que hay.
La primavera, que estación maravillosa, las pone fulgurantes, exuberantes, cargadas, panzonas y pesadas de flores.
La Santa Rita tiene la cualidad de quedar bien en cualquier contexto, medio o lugar: urbano, suburbano, suburbio, campestre, campo profundo, también en calles antiguas, en calles modernas, en casas antiguas, en casas modernas, en cascos viejos, en taperas, en ranchos, en paredes viejas, en paredes derruidas, en paredes comidas por la humedad, de esas humedades insalvables.
Insalvables?
Hay salvación.
Es ahí cuando le encontré sentido al nombre de Santa Rita y que ella sea justamente la Patrona de Las Causas Imposibles.
Si una casa es bella, la Santa Rita la torna más bella.
Si una calle es bella, la Santa Rita la torna más bella.
Si una casa es vieja y descuidada, una simple Santa Rita la torna bellísima.
Si una calle es fea, una sola de ellas le otorga vida y color.
Hay varios lugares que están fijados en mi retina de Santa Ritas, uno de ellos es Colonia de Sacramento.
Que joya es Colonia de Sacramento y gran parte de su sacralidad se la debe a ellas.
Buenos Aires también abraza lo precioso de estas ágiles trepadoras.
Los porteños las adoran.
Hay muchas y por variados lugares, algo que agradezco porque le hace bien a mi alma o si prefieren a mi vista.
Al hacer esa pequeña revisión de la Santa en cuestión y atropellar con mi atrevimiento el por qué del nombre, aun quedo mas embelezada al contemplar esas maravillas que crecen y trepan por lugares imposibles.
Se amarran, se retuercen por postes podridos o por verjas lujosas.
De donde sea que estén arraigadas, manan generosamente ríos de pétalos que golpean mi nervio óptico como ninguna flor lo hace.
La belleza de ésta, mi amiga a esta altura, me paraliza.
Me detengo a admirarlas, venerarlas y no puedo evitar la exclamación de: “Que divina Santa Rita!”
La Santa tenía una misión, La Causa Imposible de agregarle aun más belleza donde hay y donde NO hay.
Tendrás una Santa Rita, tendrás belleza.
Será vano y quizás hasta estéril el sentido que le encontré pero sólo me salió éste.
María Constanza Cantúa ®

I wander what became of me, de Rufus wainwright

Totoras Felinas (El Tigre)

Totoras Felinas (El Tigre)de Maria Constanza Cantua, el Sábado, 04 de diciembre de 2010 a las 15:25
Totoras Felinas (El Tigre)


Totoras Felinas (El Tigre)

En muchas partes del Delta en el Tigre antes del borde de cada isla, muchas veces hay totoras y por millares.
Se yerguen orgullosas, verdes intensísimas y húmedas.
Hay una hora del día especial para ellas.
La última hora de la tarde es en las que éstas adquieren un brillo especial junto con el agua del Tigre manso.
Delta color marrón, tan marrón perfecto y perfecto el contraste con el verde profundo de esa jungla felina.
Las totoras no son indiferentes.
Tienen movimiento armónico, danzan con el agua.
Acompañan al viento.
Acompañan a los continuos cambios de la corriente del río.
Acompañan a las eternas idas y vueltas de las embarcaciones que surcan todos los canales del Tigre.
Para cada elemento tienen un movimiento especial.
Jamás se tumban, pareciera que con un oleaje o vientos intensos fueran a desaparecer pero son perfectas supervivientes.
Tan adecuadas.
Tan bien adaptadas.
Tan acuáticas y soberbias.
Tan llenas de clorofila y humedad.
Esa hora especial de la tarde.
Esa hora de la vuelta.
Esa hora de oleaje violento e incesante para ellas las hace arrancar en un frenético baile.
El brillo del sol golpea el agua marrón felina.
El agua marrón felina baña a las totoras.
Los últimos rayos se despiden de ellas.
El totoral se carga de brillantes.
El sol casi crepuscular ciega y al entrecerrar los ojos se puede ver muchedumbre de totoras en movimiento acompasado, brillando y brillando.
Son totoras brillantes.
Son totoras con miles de diamantes pegados.
Son totoras que despiden al viento, al oleaje, al sol con su último resplandor.
De ellas emana luz, una luz mágica y felina, la luz de las totoras del Tigre manso.
Se me da por pensar que esta misma danza mágica y brillosa se produce todos los días de los días en el totoral.
Un milagro pequeño de una naturaleza grandiosa.
Brillo en el Totoral, verdaderamente divino de contemplar.
 María Constanza Cantúa ®

It is a kind of Magic de Queen

Una Piedra

Una Piedra
.de Maria Constanza Cantua, el Sábado, 04 de diciembre de 2010 a las 11:18.
Una Piedra,


Una Piedra

Una simple piedra.
Una simple piedra de seis o siete centímetros, nada más que eso.
Color beige, algo de blanco, nada especial.
Ni forma, ni tamaño ni color especial
Una simple piedra.
Proveniente de una cañada de los tiempos.
Proveniente del fondo.
La vi fulgurar, la buceé en lo musgoso, en el humus quieto.
El mismo ya se tornaba inquieto y amenazaba con taparla en mi intento de rescatarla, rescatarla?

Casi la pierdo.

En el trayecto de lo mas profundo a la superficie se fue lavando hasta emerger en una simple piedra.
Algo no la tornó en tan simple.
La sostuve tanto tiempo.
La admiré tanto tiempo.
La miré fascinada casi como si hubiese encontrado una piedra preciosa en un lago africano recóndito y lejano.
Tenía el agua a la altura del pecho y al caminar hacia la orilla, llevaba mi brazo en alto con mi trofeo.
Al sentarme al sol y observarla, vi cada veta de color, cada grieta, cada fisura.
Imaginé todo.
Imaginé su origen.
Imaginé desde que estómago de la tierra provenía.
Imaginé un tamaño primigenio enorme.
Imaginé que en el momento que vio la luz, allá en los comienzos de los tiempos, cuantos miles de kilómetros habría recorrido y en su rodar y caer, rodar y caer en lo pequeña que se había convertido.
Imaginé cuánto calor del sol la dilató, cuanto el frío del invierno y la cañada la contrajeron.
Cuanta historia de infinitos e ínfimos movimientos moleculares.
Cuanta vida le encontré a una pequeña piedra proveniente del fondo de una cañada.
Debiera haberla devuelto al agua, por algo estaba ahí.
Preservar su secularia, milenaria soledad y quietud.
Mi egoísmo fue más fuerte y la guardé en el lugar mas seguro de mi bolso.
Quizás a ella no le guste el destino que tiene.
Ahora me acompaña en mi soledad.
Ella me acompaña y yo a ella en soledad escribiendo esta nota sobre ella.
Va a tener, ya tiene un lugar en mi repisa, en mi escritorio.
Lugar donde paso mucho tiempo, lugar desde donde la contemplo varias veces al día.
Esta piedra es de una cañada.
De una cañada muy conocida por mí.
De batallas acuáticas con mis hermanos antes.
Con mis sobrinos y mis hijos ahora.
Quizás siempre estuvo ahí.
Quizás la fuerza de la corriente nunca la movió, o quizás algún día iba a seguir su viaje.
No lo sé, como saberlo.
Nadie se percató de mi pequeño gran robo.
Sentí como si me llevara un pedacito del Coliseo Romano o del Partenón.
Acá está.
Acá esta conmigo ahora.
Como un recuerdo.
Como un adorno.
Como parte de mi historia.
Como parte de la historia de las rocas y piedras de este planeta.
La miro antes de escribir estas últimas palabras.
La contemplo.
Ella me brinda nada menos que Fuerza Pétrea.
Divino pedazo de mi recuerdo y de esta tierra en mi repisa.

María Constanza Cantúa ®

Wind beneath my wings de Israel Kamakawiwo