Palabras Dulces

Palabras Dulces
.de Maria Constanza Cantua, el Viernes, 28 de enero de 2011 a las 22:46.Palabras Dulces

Palabras DulcesPalabras dulces.
Dulces palabras.
Tan concatenadas, tan justas, tan precisas, tan precisadamente precisas.
Tan concretas y por ello tan quirúrgicamente necesitadas.
Palabras dulces que enamoran de dulzura al amor.
Es amor?
Algo parecido?
Amor parecido al amor.
Oídos atentos, mas que ayer, mas que hoy, aún mas mañana.
Oídos receptivos, afines y propensos a captar ,a capturar cada palabra.
Palabras que no empalagan.
Paladar liberado para sentir el sutil encanto, suave y epicúreo de los bocados en bocanadas de confites.
Paladar con palatabilidad para absorber y embeberse de un corazón abierto.
Sano.
Sin cicatrices.
Amplio.
Generoso.
Ancho de humor con néctar. Rajandose.
Hinchado de agua de manantial.
El corazón explota, mana y lo dulce se derrama.
Lo dulce tapa y cobija, abraza y envuelve, fagocita...,no hay un solo ser mas otro.
Sólo dulzura en uno solo que eran dos, mas ya no.
La unicidad fortuita, recubierta de una capa dura de palabras.
Unicidad antes dividida, sorda y ciega, sumisa y abnegada...,entregada, rendida.
Estalla sin provocar.
Estalla sin pedirlo.
Brota con pulsíon propia, palabras con vida, empujando fuerte un muro otrora infranqueable.
No sé por qué.
No se por qué las palabras dulces le hacen eso al corazón.
No se por qué las palabras dulces le hacen eso al alma.
Arrobamiento en ambos.
Quizás las palabras dulcemente dichas sean tan necesarias como el oxígeno para los alvéolos.
Quizás las palabras dulcemente dichas sean tan necesarias para el sueño, ese que no poseo.
Serenidad.
Mi cabeza está serena.
Todo enlazado en perfecta sincronía me abriga, me serena.

María Constanza Cantúa ®

Serenade for winds de W.A. Mozart

Locura EucalipticA

LOCURA EUCALIPTICA

.de María Constanza Cantua, el Lunes, 24 de enero de 2011 a las 11:14. Locura Eucalíptica

LOCURA EUCALIPTICA

No es un árbol aborigen.
Aborígenes hay pocos.
Este parece aborigen, hay tantos!
Es la tierra ideal para que crezcan, creo.
Se vienen.
Se vienen rápidamente.
Crecen mas rápido que un crío.
Un bosque de eucaliptos en danza de eucaliptos.
Eucaliptos danzantes, flojos, lánguidos.
Follaje tupido, alto, altísimo rascan el cielo.
Las ramas emiten sonido, crujen, hablan, se mezclan entre si, se pelean y se amigan.
Silba un viento suave entre sus hojas.
Hace de megáfono sin querer, pero quiere.
Megáfono de las vibraciones de este conjunto apretado.
Lleva y trae cuentos entre ellos, cuentos centenarios.
Lluvia de hojas, la brisa las lleva locas de aquí para allá, de allá para aquí.
Lluvia de pequeños frutos ricamente perfumados pero estos caen sin flotar, van como meteoros en línea recta al suelo isleño de estos gigantes de otras tierras pero en mis tierras.
En el suelo humus, humedad, hojas y un pequeñísimo calor manando del mismo.
Es una cama perfecta, es una cuna perfumada por la madre naturaleza.
El cielo esta cerrado, gris, oscuro, mas oscuro, relámpagos apuñalando el follaje.
Viento enloquecido y ensordecedor.
Las ramas flacas y elásticas vuelcan en forma no creíble. Increíble.
Trasciende tu miedo atavico.
Trasciende tu alegría atavica.
Atavicamente desenlaza en alegría.
El concepto colectivo nos brinda atavica y eucalipticamente alegría.
Es indefinido, es un viaje al comienzo.
No pertenecemos al presente.
Pasado.
Origen.
Inicio.
Lo primero.
Big Bang.
Sin conocimiento.
Sin dolor.
Sin miedo.
Mirar sin parpadear hasta que hagan agua los ojos.
Ojos llenos de eucaliptos.
Ojos llenos de aroma eucaliptico.
Amaina el viento.
Que no amaine.
No perderte de nada.
Ni siquiera de admirar y mirar mirando fuerte un simple, precioso, lejano bosque de eucaliptos,...como tantos. 

María Constnza Cantúa ®

Bolero de Ravel de Maurice Ravel



Ida Rubinstein, bailarina, el bolero fue pensado para ella.



TORMENTOSO ATARDECER

TORMENTOSO ATARDECER

.de Maria Constanza Cantua, el Sábado, 22 de enero de 2011 a las 0:33.Tormentoso atardecer


Tormentoso atardecer


Es simple escribir de una tormenta.
Es simple escribir de un atardecer.
Salen, las ideas salen, fluyen sólo porque la naturaleza es inspiradora, poderosa y bella.
Poderosamente provoca daño y esplendor casi con la misma potencia.
Me quedo con el esplendor aunque muchas veces los daños no son porque si.
Un atardecer tormentoso es pura magnificencia.
Es el temblor de Zeus en el cielo y lo benévolo de Afrodita en el Olimpo.
Cielo tan pagano, tan cristiano, tan universal.
Tormenta y atardecer, una y otro, mezclados, enlazados en una simbiosis matemática simple.
Uno mas dos simbioticamente es el regalo de lo superior.
Superior en superioridad de fuerza, de poder arrollador, de colores silentes en medio del caos bullicioso.
Caos mas color.
Caos que se disipa. Disipa lo poderoso, la fuerza bruta de la naturaleza, bruta?
Bruta no porque derramará, regalará fulgor.
La textura.
La dimensión.
El aroma.
El aire denso, cargado y a la vez liviano, tan liviano.
Aire tan liviano que remueve las neuronas sin carga.
Aire que flota aún mas etéreo.
Las neuronas atrapadas en el cráneo, la tormenta en el cráneo.
Tormenta de neuronas, chocan y chocan.
Lo mágico de la tormenta es que provoca lo tormentoso en tus neuronas.
La electricidad externa se internaliza en tu sustancia gris, de tu sustancia gris a la mente y de la mente a la nada mismo.
Como un barco capeando el temporal en lucha denodada, luego sobreviene la calma.
Calma en el barco eléctrico, calma que se serena en las neuronas.
Las neuronas dejan admirar en calma la tormenta mas fiera convertida en el cielo mas calmo.
Cielo negro.
Cielo negro menos sepulcral.
Cielo con nubes pintadas por las almas mancomunadas de los Impresionistas.
Neuronas voladas de pincelazos, pincelazos que vienen del cielo.
Textura, color, arte de siempre, natural, de ella, de la naturaleza.
Arte en el cielo.
Que felicidad ser testigo.
Que felicidad darme cuenta que soy testigo.
Testigo de lo simple.
Simple como un cuadro de Monet.
Belleza y pureza.

 
Maria Constanza Cantúa ®



<>Walk on the wild side de Lou Reed

Parece un cuadro de un Impresionista, mas es una simple foto de un Tormentoso Atardecer



MARIA PIA VALLARINO

Para María Pía Vallarino,...La Indiferencia

Now we are Free de Hanz Zimmer
de Maria Constanza Cantua, el miércoles, 19 de enero de 2011 a las 20:08.

Mi nota,                      
LA INDIFERENCIA

He sido indiferente.
Tu has sido indiferente.
Todos hemos sido indiferentes.
Indiferencia.
Cual ser indiferenciado,
indiferenciado como una célula cancerosa.
Se diferencia de las demás por ser diferente.
Indiferenciadamente diferente.
En su diferencia crece, crece y crece y no para de crecer.
Cosas malas que me suceden a mi, a ti, a él, a ellos, a todos.
Ser diferente, indiferente frente al diferente.
Ser diferente, castigamos.
Sólo dolor conoció.
Sólo dolor conoció ésta persona.
Sufrimiento.
Rechazo.
Demonios imparables.
Sólo amor quiso.
Sólo aceptación.
Sólo un poco de valor en su desvalorizado universo.
Fue la mas buena.
Fue la mas generosa.
Fue la que mas sufrió.
El dolor pegó, pegó y pegó en su compuerta, puerta, pasaje, camino y tranquera de su cabeza.
No pudo salir.
No quiso salir.
No pudo, no quiso, tanto da.
Valor amiga.
Valor en este viaje.
Tu último viaje cósmico que cósmicamente te llevara al mundo de la NO indiferencia.
Sideralmente te llevará al mundo de la revalorización.
Velozmente te cobijará el amor, ése que pedías a gritos.
No quiero ser injusta.
Alguien te debe haber tendido una mano.
Mano sacra que amainó por instantes tu dolor.
Mi indiferencia.
Mi dolor.
Te sufro, te lloro, te adoro a destiempo.
El tiempo que no nos unió.
Mas de una generación, tanto y tan sólo.
Más de treinta años sin vernos.
Siempre supe de tí.
Desee bien por tí.
Desear no alcanza Constanza.
Amiga, hasta aquí llegamos.
Treinta años sin verte.
Te lloro y te lloraré como si ayer fuese la útlma vez que te ví.
Mi energía, que es poca, que es muy poca, ínfima, eso poco que tengo está contigo. 

Quiero empujarte.Quiero darte alas.

Quiero dibujarte una sonrisa, no más muecas de la vida.

Te doy alas, las que sólo puedo imaginar y volá Pía, volá.
Fundite en el Cosmos.
Cada estrella en el firmamento serás tú, 

          la luz llega milenios después, mas no la tuya.

No habrá dolor,no habrá dolor,.... sólo Brillaras.
Con todo mi amor.

En honor a María Pía Vallarino

María Constanza Cantúa ®





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OJOS

OJOS
.de Maria Constanza Cantua, el Lunes, 17 de enero de 2011 a las 2:42.Ojos

OJOSOjos castaños.
Ojos almendras.
Ojos pardos.
Ojos negros.
Ojos negro noche.
Ojos azules.
Ojos azul claro.
Ojos azul noche también.
Ojos turquesas.
Ojos celestes.
Ojos celeste oscuro.
Ojos celeste claro.
Ojos celeste muñeca.
Ojos violeta, Elizabeth.
Ojos grises.
Ojos gris oscuro.
Ojos gris indefinido.
Ojos color indefinido.
Ojos verdes.
Ojos verde mar.
Ojos verde profundo.
Ojos verde esmeralda.
Ojos verde veneno, ojo!
Ojos verde castaños.
Ojos verde amarillo.
Ojos.
Ojos que ven.
Ojos que no ven.
Ojos en los ojos.
Ojos que dejan ver el alma.
No importa el color.
Importa el alma.
Si no ves el alma a través de cualquiera de estos colores, date la vuelta y busca otros.
Ojos con transparencia.
Ojos con nervio óptico enganchado directo al alma.
Esos ojos son ojos.
Ojos que pertenecen al alma, de todas las almas en un alma.
Ojos, bellos…,tan bellos que vemos o sentimos el alma .
Amo los ojos.

 

María Constanza Cantúa ®

Green Eyes de Coldplay

FOSIL

FOSIL
.de Maria Constanza Cantua, el Viernes, 14 de enero de 2011 a las 12 hs
Fósil

FOSIL

En una playa lejana del tiempo, 
del mundo de este mundo, 
hace miles de años,
flotaban miles de precámbricos,
gigantes,
diminutos.
Esos gigantes se alimentaban de gigante o diminuta flora.
Flora que queda.
Flora que no queda.
Flora que persiste.
Flora que deja de ser flora en flor.
Flora atrapada, 
apretada, 
acorralada en el preciso momento de su máxima eclosión.
Vida estática.
Vida frenada, mas es vida aun.
La chiquitita planta atrapada en una piedra calcárea.
Color intacto casi con ígnea comparecencia.
Una pequeña piedra calcárea y esta minúscula planta aun latente en su eterna dimensión.
Tal cual en su punto más fino de esplendor, 
allá, hace milenios,
en los comienzos, en el preciso comienzo.
La admiro casi como un objeto preciado y precioso.
No, no es casi, es algo preciado y precioso.
Una joya de la antigüedad, una huella de lo atávico.
Sobreviviendo los pasos de los tiempos.
Sobreviviendo  los avatares de los tiempos
Presente, pasado y futuro se enmarañan en un sola hora, en una sola presencia.
Presencia incrustada tridimensional.
Quisiera ser plantita milenaria.
Quisiera haber sido testigo de movimientos telúricos y embates marinos.
Sólo ella lo fue.
Yo la tomé de la arena.
Tembló en mi mano al tomarla, 
sacudió todos los movimientos iniciáticos.
Sabia esa plantita su destino.
Algunas eligieron destino corto, 
panzas de gigantes, 
ser abono de las siguientes.
Las mas vanidosas guardaron refugio, mantuvieron la juventud.
Tengo una de ellas en mi poder.
La poseo o ella me posee a mí...
Me inclino por lo último.
Ella sabe de largas datas.
Yo soy una mota de cronos en su existencia.
Quizás me eligió.
Quizás nos elegimos juntas este tramo de tiempo.
Mi tiempo corto.
Su tiempo eterno.

María Constanza Cantúa ®

Anthropology de Charlie Parker

dondeeee estoy???

DONDE?

desde atras...

MIRO DESDE ATRAS.

Pinta y Flecha

Pinta y Flecha
.de Maria Constanza Cantua, el jueves, 06 de enero de 2011 a las 2:38.Flecha y Pinta



Pinta y Flecha



Nombres simples.
Perros simples.
Recuerdo cuando mi padre los bautizó de esa manera.
A mi me parecieron los peores nombres que podía haber.
Mi imaginario me llevaba a perros legendarios del cine y cómics, perros con supernombres de superperros.
Pinta y Flecha.
El y ella.
Dos simples perros de lomo negro, pelo no muy largo, corbata blanca y malacaras.
Pinta era un poco más grande que Flecha.
Decían allá en el campo que eran Border Collies.
Quizás lo eran.
Quizás no.
Aspecto al menos tenían, es más, eran los perros más bellos que vi.
No solo eran bellos, eran entrañablemente amables, dulces, inteligentes y guapos.
Han pasado decenas de perros por el campo de mis viejos a lo largo de todos estos años.
Muchos de estos años no fui.
Quizás hubo un casal similar a Pinta y Flecha, no lo sé,
quizás pasaron guapos y más guapos en su guapeza, pero no lo sé,
los que recuerdo son a Pinta y a Flecha.
Siempre al lado nuestro,
siempre sentados o echados cerca,
nunca se les notaba la presencia,
no hacian ruido, no emitían sonido
pero los notabas sin notarlos.
Lánguidamente descansaban entre horas de trabajo al sol, revolcados uno sobre el otro.
Parecía que disfrutaban los momentos de ocio como humanos y que disfrutaban las horas de trabajo como perros.
Lógico, raro.
Trabajaban tropeando ganado vacuno y lanar y trabajaban acompañándonos a mis hermanos y a mi en nuestras pequeñas exploraciones.
Siempre atentos, siempre en silencio, entre las sombras, pegados a los talones pero cuando te dabas vuelta a verlos, no estaban.
Eran mágicos,
eran entrañables,
eran atemporales,
eran dos simples perros cargados de algo especial,
especialmente fieles, 
especialmente buenos, 
especialmente fieros cuando debían serlo.
Vivieron lo que el tiempo los dejó,
vivieron mucho,
vivieron solo para una caricia,
vivieron solo para escuchar:” bien Pinta, bien Flecha!” Pinta y Flecha.
Con el tiempo sus nombres me encantaron.
Pinta tenia una pinta blanca en su frente y Flecha era ágil como el viento.
Dos perfectos simples perros.
Una pareja perfecta, sincronizados y armonicos, él para ella, ella para él.
Pinta murió.
Todos lloramos la muerte de Pinta.
Se enterró en un lugar especial, quizás mirando las casas, quizás mirando todo el campo, quizás desde un lugar donde aun nos amaba y vigilaba.
Flecha murió tiempo después,
no mucho después.
Flecha, su fiel compañera murió vieja y cansada sobre la tumba de Pinta.
Algo que aun nos conmueve cuando lo recordamos.
Inverosímil, increíble, pero verdad.
Han pasado tantos años.
Ha pasado tanto pero tanto tiempo y me encuentro ahora contando la vida de estos maravillosos y simples compañeros y me encuentro más de una vez contándoles las hazañas de Flecha y Pinta a mis hijos.
Pinta y Flecha.
Flecha y Pinta.
En la pinta de Pinta lleva la velocidad de la flecha de Flecha.
Hermosos, briosos, llenos de amor y de vida.
Así los recordamos,
así están en nuestra historia.
Juntos en un mismo lugar.
Juraron fidelidad a quienes acompañaron, se juraron fidelidad entre ellos.
Como los quise.


Maria Constanza Cantúa ®

South Side of Heaven de Ryan Bingham and The Dead Horses

PICOS MAGICOS

Picos Magicos de Maria Constanza Cantua, el Sábado, 01 de enero de 2011 a las 1:19
Picos Mágicos

PICOS MAGICOS

Hay un lugar en el mundo que tiene picos mágicos.
Soy egoísta, no quiero contar donde es.
Picos mágicos, picos rodeados de vida.
Picos rodeado de vital liquido.
Vital, el agua, 
agua plena, 
abundante en movimiento, 
cargada y densa.
Agua que se torna añil, a veces azul abismo.
Agua que se torna transparente,
igual a la diafanidad de lo ojos de mis hijos, 
esa  que te deja ver el alma.
Agua translúcida desde los picos mágicos.
Agua que adivina el futuro de tus profundidades, 
verte, 
ver tu interior a través de una abertura secreta, escondida.
Silencio.
Silencio de mar.
Agua fría, cala fuerte.
Picos sobresaliendo en borbotones de existencia.
Picos escoltados de sierras soberbias saturadas en verde.
Verde y azul, 
la esperanza y la profundidad.
Picos mágicos.
Hay magia aqui, 
me arrulla, 
me susurra,
me cuenta historias pasadas, 
me cuenta de piratas, 
me cuenta de barcos navegados por espíritus, 
de sangre y derrames 
pero finalmente me canta una canción de cuna, 
me calma, 
me alivia, 
mi pulso baja a casi la nada hasta la latencia, 
viva, 
latente, muy latente abrazada por el sol sin un solo pensamiento.
Estos picos existen.
Quizás no tenga magia para nadie.
Quizás no sea importante el lugar.
Quizás la magia mana de ahí como para otro manaría de otro lugar.
Quizàs la magia estè en uno, o no, no lo sè.
Veré.
Si es mágico para todos contaré donde es, 
si es sólo para mi, 
será mi pequeño tesoro, 
divino y trascendente tesoro mágico, Los Picos.

María Constanza Cantúa ®

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