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viernes, 26 de agosto de 2011

Presagio

Presagio de Connie
de Maria Constanza Cantua, el Viernes, 26 de agosto de 2011, 5:31
Presagio

Una estrella tranquila y ventana,
titila y titila en esta gigante noche.
Algo me dice en su viaje fantoche,
me cuenta, no quiero, una historia, y es vana.

Creo en el lucero, creo en el astro,
no veo en el recorrido, en el comprobado.
Desierto y vacante es su rastro,
no leo el pasado reciente en el sideral trillado.

Una, dos, millones comparten un conjuro.
Entre ellas un agujero negro las separa.
Visten lentejuelas, son luces nada mas, lo juro,
las sombras mejorarían el presuntuoso muro.

Una estrella tranquila y ventana,
no está serena en su lecho borroso,
por mas de miles que cuente en lo ominoso,
solo una me objeta en su mirar denso y viscoso.

Antaño, mi sosiego, esa descarada,
eran mi cuna, mi patria,  mi calmo deseo.
Mi pasión se escapó, muy golpeada,
ella no me da réplica, por más que la orilleo.

Es tiempo de no mirarla, al menos por una era.
Eterna, fija, diamantina, sé que estará alto, clavada.
Un día bajarà a hablarme de mi sonsera,
de ese amor que fue, que no es, que no será,
más no temeré,  aunque tema, en mi altar de deseo,
pues mi ternura tìmida y escondida subirá alada.

María Constanza Cantùa ®


soledad, de jorge drexler

miércoles, 24 de agosto de 2011

Mutación Anfibia

Es la noche,
camino por ella, en ella,
oscura y segura.
Hago un trillo en el maizal,
ruidos de ramas quebradas dejo atrás.
No tengo miedo, ése, ése se fue a asustar a otro lugar.
La bóveda cubre serena y oigo
el viento al final, en el cañaveral,
se abre ante mí.
Dos estrellas, sólo dos
Y si, esas dos.
Dos en una, irradian un foco,
mi seguidor.
Las dos iluminan tenuemente.
Aguas que no veo,
Aguas que huelo,
Aguas que mojan
en bautismal sucumbir.
Caigo, resbalo, fango y en el hundirme,
la cristalinidad es percibida por mis ojos cerrados.
Mis ojos cerrados que ven,
ven esto que soy.
Una cadena pesada aprisiona mi tobillo,
no lucho,
aprieta fuerte,
trago agua, la filtro.
Las branquias emergen,
respiro en lo profundo.
La cadena tira y tira,
no hay fondo.
Sumergida en el abismo de la criatura,
despliego una oración.
Mis ojos aun cerrados ven,
y miran sin mirar la superficie lejana.
El seguidor me enceguece con bendición
mis parpados pegados.
Rozo el fondo,
Un fondo finalmente.
Ahí me quedo,
Ahí está mi cadena postrera,
ahí respiro, branquias.
La caverna a mi diestra
me empuja con la corriente subterránea.
Tan fuerte,                   
me lleva,
me lleva mis cadenas,
ya no pesan.
Luz, presente agudo.
Mis agallas se cierran,
paso de  Anfibio a Humana,
humana envuelta en humanidad,
mi humanidad.
Es mi bautismo de doce Arcanos.
Me elevan, respiro bocanada dolorosa.
No entiendo el paisaje
pero algo me dice que ya lo entenderé.
De anfibio a humana
Transmutación Kafkiana.
Soy yo.
Proceso, evolución infinita, Darwin.
Mutación.

María Constanza Cantùa





TEFO



















Tefo



TEFO

de Maria Constanza Cantua, el miércoles, 24 de agosto de 2011, 17:47
Tefo


Apócope de Stefano.
Tano de nombre
con ancestro en la bota y en la península,
y se le nota.
Joven , resuelto, maduro,
lucido y brillante.
Tefo,…un puente.
Tefo,…una luz.
Tefo,…amigo de las palabras,
de sus palabras Made in Tefo.
De léxico exuberante,
de palabrejas inventadas
que todos adoptamos, nos gustan.
Sonrisa dibujada eterna,
cuentos animosos,
ánimo de cuentos,
amigo de amigos,
amigo de lo solitario,
amigo de su vasto mundo interior.
Creativo, cariñoso,
adorado hijo, luz de los ojos de los padres.
Me atrevo a decir que de mis ojos también.
El padre tiene razón de que sea su luz.
En tiempos ominosos, siempre está.
parece que no, pero está.
Es una criatura singular,
singularmente familiar,
de genes reconocibles y ancestrales,
conocido inmemorial de vidas anteriores.
Está en mi universo
Como no podría estar?
Reconozco los gestos,
la sonrisa y la chispa de alegría,
la propia y la que le provocan los demás.
Buen hijo de buenos padres,
de esos padres solo ese único hijo dorado.
Y áureo es.
Tefo duerme.
Tefo crece y crece.
Lo vi niño.
Lo vi adolescente.
Lo veo hombre.
Vaya con Tefo!
Buenas cosas le esperan,
él quiere a la vida,
y la vida lo quiere a él.
Bello y un “tocado”
Me brinca el corazón ser testigo silencioso
de su desarrollo.
Palabras, palabrejas.
Inventa esas palabras,
las encuentra y se hacen corpóreas.
Tan creativas, adecuadas y dulces,
tan divinas como él.
Nerudonte, un ser de otra dimensión
lo acompaña incondicionalmente.
Tefo es universal,
o,..el universo le pertenece a Tefo.
Bello.

Con amor a mi querido Tefo y la Bestia Nerudontica, proveniente de Nerulandia.

Marìa Constanza Cantùa ®


Red Hot Chilli Peppers, wet sand, para Tefo!

martes, 23 de agosto de 2011

tempestad

TEMPESTAD

Se desató.
Hay una previsibilidad.
Una premonición.
Una intuición.
Una agobiante calma.
Un silencio ensordecedor.
Y se desata...
Loca
Furiosa
Loca y furiosa en silencio
Tres.
Solo tres duro la calma
pero siempre hay tempestades
de vientos con puñales,
de vendavales con ojos ciegos,
de ventoleras de toros rojos,
de pamperos que no la acarician,
solo sacuden locamente,
le embisten  la capa.
No hay Medio Veronicas que valgan.
El cuerno asesta implacable
en el ojo de la tormenta,
y ya nada puedo hacer
mas que esperar que amaine.
Amaina pero no espero.
No es más tiempo de esperar.
Deseo corales silentes,
movimientos en cámara lenta,
lentos en el fondo del mar,
y un útero que me abrigue.
Liquido denso,
lecho de mi fragor,
de mi batalla de la tormenta.
Llego el momento de que pase
Siga de largo niña loca,
destroce otros techos,
no mas el mío, tempestad.
Me gustan,
pero me gustan miralas
a través  de una ventana,
cómoda y estirada como un gato en un sillón.
Esas son las que voy a contemplar de ahora en más.
Tempestad, vete de mí.
Ya.

María Constanza Cantùa ®

stevie nicks, Thunder only happens when its ....

lunes, 22 de agosto de 2011

AÑICOS DE LUNA

Añicos de Luna.

La luna se hace añicos.
Una circunferencia especular,
detonada en miles de partículas plateadas
y en ellas apresadas lonjas de mi vida
disgregadas por el espacio sideral.
Buscan el imán sumergido
en el agujero negro celeste,
la otra dimensión,
la desconocida.
Los apresan en cada pedazo lunático
de ese diminuto instante de existencia,
unas con mis dolores, muchos,
unas con mis padeceres, muchos,
unas con rostros del pasado, muchos
unas con caras forasteras, muchas.
unas con ínfimos momentos de alegría
unas, unas, unas...
Incisivamente en el corazón,
la explosión lunar me percute como el rayo,
me estremece como el trueno,
rasga sin piedad el miocardio.
Cada hilo de músculo cardinal,
encora donde puede,
en las coronarias,
en la vena pulmonar.
Como Pulgarcito,
deja migajas de mi ser
en el recorrido corpóreo.
Impele la sangre,
trata de limpiar,
trata de seducir
a los picos filosos satelitales
del dolor ancestral.
De vez en cuando
una traza se desprende,
sigue el curso
y cicatriza el seno.
De vez en cuando,
una molécula
lucha por horadar,
traspasar mi meninge infranqueable…
de vez en cuando lo logra.
Quedan atorados en mi garganta
en el pasaje corazón-cabeza
como un grito, ese, ese grito silencioso.
La luna desvinculó
secularmente mi ser,
suelto,
sin unión,
sin el lazo.
Profano mi dolor, viaja.
Miles de diamantes sanguíneos
esparcidos en un agujero negro cósmico,
van a esa otra latitud.
la desconocida,
tan desconocida,
tan irreconocible,
como mi visión artera de la luna de hoy,
tan sólo
y nada mas y menos, que de hoy.
Justo hoy…


Marìa Constanza Cantùa ®











jueves, 18 de agosto de 2011

Vuelo Fugaz

Vuelo Fugaz.  De Connie, 18 de agosto 2011

Sentada en la cocina,
vuela el recuerdo a mi niñez.
Aquellos, aquellos días,
tan pequeña.
La vida era otra y la imaginaba diferente.
Será que nos pasa a todos lo mismo,
la evocábamos distinta.
Ni mejor ni peor.
Desciendo en la casa de mi abuela
allá en la *Ciudad Vieja*,
en la parte vieja de Montevideo,
zona portuaria y de sudor de inmigrantes.
La casa, con un portal de hierro
y enseguida, espejos enfrentados
reflejando infinitas imágenes de mi.
Un pasillo largo,
cuan largo, cuan húmedo.
La casa repleta de muebles,
de estilo, de remates,
de vidas de otras vidas
ocupaban el espacio de mi abuela.
Mi visitarla tenía una mezcla
de congoja al principio,
y de calidez al final.
Indefectiblemente terminaba en la cama
de Manuela.
Inexorablemente escuchaba cuentos
de inmigrantes.
De sus lejanas tierras,
cuan lejanas me parecían…
Vigo, el Atlántico indómito y furioso,
peñascos, empanada gallega
y mariscos,
…lo puedo oler aún.
Sonaba en el ambiente
un tic tac eterno de un reloj que nunca vi.
Molesto y familiar,
marcaba los minutos
que anunciaba la llegada de mi madre.
Congoja y calidez.
Alegría cuando veía a mi mamá
y al instante, nostalgia de dejar a mi abuela.
Ese aroma especial…,
mezcla de cera,
plantas en Lazos de Amor,
papas hirviendo en una olla,
ropajes elaborados,
cuando no, usados, de ferias americanas.
Era un momento especial
la mezcla de la Ciudad Vieja,
el templo Ingles en la rambla Montevideana
y a unas cuadras, el Puerto.
Mi bisabuela con su eterna cadera rota
y su  San Antonio de oro y nácar, dicen el Santo del Amor.
Tan gallega mi bisabuela, no así mi abuela.
Algo leí recién de siestas,
de calor y verano,
de enaguas
y aromas del pasado
que arrimó a esto.
Extraño y amoroso.
Amorosa la construcción
de la memoria de esos lugares,
de la memoria de esos seres que ya no están
pero que alojaron amor
décadas atrás,
atrás…
Las almas de Manuela y Ramona
bailan juntas en el mar de mi memoria.
Indivisibles en mí.
Indivisibles ellas en mi Vuelo Fugaz.

María Constanza Cantúa ®


Los Casal, Emigrantes

lunes, 15 de agosto de 2011

ATAVICO

Atávico

Deseo a media noche,
deseo a media mañana,
deseo, amor, deseo?
Una caricia en el pelo,
despierta lo dormido,
una palabra en el oído,
estimula tu meninge,
un roce apenas,
pone a funcionar cada
célula de tu epidermis,
se pone alerta,
anhelante,
añorante,
la columna se tensa,
la respiración se acorta,
el iris se agranda.
Como un animal
con reacciones atávicas,
te preparas para la contienda,
la refriega,
la batalla,
de arañazos.
de zarpazos,
de empujes y embates,
de pura pasión,
ese infierno-paraíso.
Un animal agazapado,
con ojos rojos brillantes,
una mezcla de cuerpos,
una mezcla de palabras,
una mezcla en marmita a fuego lento
en una pócima salvaje
de ansia ancestral.
Más brasa,
más ardor,
más fuego,
mas instinto.
Sin un cruce de pensamiento.
Solo fundirte en él y el en ti.
Un solo monumento,
antiguo, estático y dinámico,
de un deseo inmemorial

María Constanza Cantúa ®


canto atavico, foto de  MCCantua, prohibida su reproduccion.

TRAGALUZ

.

Tragaluz

de Maria Constanza Cantua, el Lunes, 15 de agosto de 2011 a las 2:58
Tragaluz

Que palabra,
Traga la luz.
Una lucerna que traga luz debe ser un canal
por donde se cuelan almas.
Las almas emanan luz, mucha luz.
Las almas entran por vitrales y
se fraccionan en mil colores.
Entran por ventanales furtivamente
y se acomodan placidamente en tu almohada.
Entran por las altas aberturas y sobrevuelan elevado,
rozan los cielorrasos
Un viejito amigo y mago,
me decía que a una hora especial
de la aurora, recalan elfos, duendes
y almas danzarinas por los pórticos abiertos.
Si entrecerraba los ojos,
y sonaba música de Vivaldi, los vería desfilar
en danza sutil de otro plano.
Las almas-elfos-duendes entran por rendijas
esas que clarean un hilito.
Dejemos los tragaluces abiertos,
déjenos los pasos de sol desplegados de par en par,
en línea sinuosa y pasos de amor,
lanzando flores y perfumes empíreas
y con ojos entrecerrados,
llegaremos a acariciarles las delicadas alitas.
Cuando nos arroba el sueño,
y Don Morfeo no susurra al oído,
la legión de almas se posan en
tendal sobre tu cabeza,
te dan su alma
y sobreviene un alma propia.
Te surge el profundo, el sueño.
Tu alma se va de paseo con las otras.
Al alba se incorpora en ti tu alma
cargada de historias de otras,
esas cosas,
esos misterios,
esos saberes que no sabemos de donde vienen,
ese conocimiento sutil,
hermanado a otro.
Tragaluz maravilloso.
Portón y paso de almas en vendaval.
Cuando llegan a puerto, tu puerto,
se enroscan a ti
para ya no soltarte mas.
Tu alma te cuida,
y tu,…cuidas a tu alma.
Bellos tragaluces de paredes grises,
que se vuelven blancas de almas al anochecer.
Amo los tragaluces, vuelo en ellos,
Ellos, vuelan en mi.

María Constanza Cantúa ®


Tragaluz, foto de Maria C Cantúa. Phohibida la utilizacion de la misma.

River of tears, Eric Clapton

martes, 9 de agosto de 2011

Atrapasueños

Atrapasueños

Agitado y  recurrente, amor,
tu sueño nuevo,
ese, el antiguo.
Miro tu cara,
tu ceño dormido, amor,
y sinapsis tras sinapsis
el inconciente tejiendo tramas,
amasando el pasado con el presente,
eyectándolo hacia un futuro en narcosis.
Tu rápido movimiento de ojos,
es mi preocupación.
Quisiera blancos,
sin máculas,
quisiera sosiego,
sin acetilcolina,
quisiera luz,
sin neblina,
quisiera frotar tu sueño,
frotarlo hasta que sobrevenga el profundo
y cuando renueve,
tener a mano el Atrapasueños,
ese cazador furtivo,
ese que filtra
y clarea la aurora
descorriendo en sus plumas lo negativo,
desapareciendo encantadoramente
el malito encapsulado en una quimera.
Un día ya no habrá rocío
en tu deambular onírico.
Un día solo habrá presente
en tu pulso de visión.
Un día Morfeo te abrazará,
te ofrecerá alas para tu vuelo mito
al castillo infranqueable de tu inicio.
Aun no vino,
y mientras tanto, atisbo tu soñar,
urdo empeño secular y en el juego,
tu designio inquieto,
eso que es tan tuyo amor.
La quietud también estará,
dando paz al pasado,
anclándolo, disolviéndolo.
Será polvito en tu mano,
será soplado en el atrás,…y atrás quedará,
ciego y transparente.
Esto amor, también pasará,.. pasará.


María Constanza Cantúa ®




Erik Satie and Michael Nyeman, El viaje

lunes, 8 de agosto de 2011

Laberíntico-amor

Laberíntico-amor

de Maria Constanza Cantua, el Lunes, 08 de agosto de 2011 a las 17:13
Laberíntico-amor.

Y la vida,
aunque una obviedad
es un laberinto.
Curvas suaves o violentas,
un balance entre luz y oscuridad,
ese equilibrio entre atalaya y niebla densa.
Cuando deseamos fuerte,
el mar se calma,
despeja el fondo,
la luz refleja en prisma violento
generando una existencia distinta.
Cierto, con caídas y muchas
pero también con vuelos verticales
hacia un sol como meta.
Lo que ayer era No,
hoy es Si,
hoy es fresco,
hoy es médula rápida.
Brazos anhelantes
que se aferran a ese añoro
y éste, no existió.
Hoy es una realidad.
hoy es dar, solo dar.
Hoy la verdad me inyecta
metales nobles en las venas
y estos rompen caminos opacos y apáticos
y volantean hacia un sentido,
“El Sentido”.
La vida te da sorpresas
y no deja de sorprenderme amor.
Hoy sostengo en el huequito de mis manos
un corazón necesitado,
lo acerco a mi boca,
lo beso y calmo
y bajo su pulsación y metabolismo de siempre,
reciclado en el de siempre,
se estrella en mi intersticio, se funde.
Ya cuatro ojos miran hacia un mismo lugar pequeño.
Pequeño-gigante y tu caricia amor,
tu caricia en mi cabeza.
Un síndrome de buenos signos y síntomas.
Tu síntoma es nuestro buen pronóstico.
Diagnóstico: Laberíntico amor.

María Constanza Cantúa ®


All the things you are Carmen Mc Rae.

sábado, 6 de agosto de 2011

Violeta

VIOLETA

de Maria Constanza Cantua, el Sábado, 06 de agosto de 2011 a las 17:35
Violeta


Escribí algo Blue-azul,
algo Red-rojo,
algo  Green-verde,
y ahora escribir algo Violeta,
o con violeta, idea de…
Tengo la mente violeta, la tengo,
y es que todo comenzó
con rotura de capilares
y un moretón gigante
que dejaremos en la piel de una amiga italiana.
Suena a tortura, sin duda
pero es puro cariño.
Hablamos de apretarnos tan fuerte
que se romperán esos vasos superficiales
y quedaremos moradas
del abrazo interminable y dilatado,
ese que junte los dos continentes.
Desde lejos, muy lejos,
desde la bota, del norte de la Bota, desde Verona
sobrevuela activamente Clarita por el Faro.
Es Cheta como dice Noemí Pomiró,
y todos suponemos lo mismo.
Lo que sí es una certeza y no
una mera suposición es que
tiene un corazón gigante, enorme,
con miles de almas italianas pegoteadas
que llegan hasta estas orillas del Río de la Plata,
digo bien argentinos, Río de la Plata.
Mi origen es uruguayano, diría la Tana Menegotti.
Brava, bella, valiente, una amiga a miles de kilometros
de brazos muy elásticos que nos rozan a diario con su amor,
de voz calida y cheta del norte,
de poemas y comentarios tan acertados e inteligentes.
Nosotros miramos al Norte,
ella mira al Sur.
Las miradas son un puente
que un día será de cemento.
Cruzaremos a paso cansino de la mano los fareros
y en el justo medio nos encontraremos con La Tana
y todos los tanos que nos miran y miramos.
Un mismo origen.
De allá vinieron muchos de nuestros ancestros.
La raíz tira.
La sangre mana locamente desde la bota
y llega en corrientes violetas
por el mar  hasta La Argentina.
Ese mar en el que nadaremos todos
apretados y fuertes,
generando una sola luz,
rompiéndonos los capilares,
dejándonos moretones,
dejándonos violetas.
Y con un vino,
rojo-violeta,
alzaremos la copa de todas nuestras bienvenidas.
Ese día,…ese día está cerca.
Cada vez más cerca.
Y,…Todo será violeta!

María Constanza Cantúa ®


Purple Rain, The Artist