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lunes, 27 de febrero de 2012

Espejo

de Connie Cantua Bo, el Lunes, 27 de febrero de 2012 a la(s) 20:26 ·
Espejo, de Connie Cantua Bo

Hay uno solo pero
miles de reflejos.
En la casa de mi abuela.
estaba esa entrada
con espejos enfrentados.
Mi ser en el medio
infinitas veces capturado.
Atrapada en dos, inmóvil,
temiendo que mi pelo
se esfumara,
mi cara fuera otra…,
y fue otra.

Es esa una y esa otra
que de tanto en tanto
me reembolsa el arquetipo.
Soy, para bien o para mal
láminas argentadas
en lamidas sagradas
de representantes
unívocos de movimientos
que me desvían del nudo positivo.
Esa, esas, soy yo,
esas, esa, somos nosotras.
Que mágico el espejo,
me arroja mi ánimo
aunque me tironee de
las comisuras,
no miente.
Ve detrás de mí.
Ve delante de mí.
Recorre cada foto
de mi película
triste o alegre
y me la restituye
todos Los días.
Quizás el desafío, el encanto
el hechizo del espejo,
es tener que lidiar con ello,
en la más dulce agonía,
en el más amargo vigor.
Espejo, espejo, dime quién
está delante de ti,
y te diré quien no soy.

María Constanza Cantua ®



fRENTE AL ESPEJO


La edad del cielo, J Drexler

viernes, 10 de febrero de 2012

Aguja

de Maria Constanza Cantua, el Viernes, 10 de febrero de 2012 a la(s) 1:13 ·
Aguja
Aguja


De colchonero.
De costurera.
De modisto.
De ama de casa.
De sutura.
De inyección, ay!
De flaco nomás.
De tejer.
De crochet.
De máquina.
De calambres,
de esos, de mil agujas.
De pajar.
De ojo.
De dolor.
De alegría en el centro,
de esas que cosen,
cosen corazones,
hilvanan almas
en el dobladillo del cariño,
sisa en merma,
cintura holgada en culminación y,
en el ruedo, la primavera en flor.
Traje a mano,
de mano-aguja delicada,
de hechura perfecta,
de caída libre.
De ese tipo de traje
hecho con aguja-mano,
que le calza perfecto
pero muy perfecto
al amor.

María Constanza Cantúa ®







sábado, 4 de febrero de 2012

Barro


Barro.
Mezcla de aire, tierra y agua
Barro,
esa palabra, no suena dulce.
Pienso en el Pantanoso,
pienso en lo cenagoso,
pero pienso también
en la maravilla
de la forma en
su deformidad.
Amorfo y sin amor,
lavado por manos pías,
logra adobes y panes,
ranchos y techos,
y sobre todo,
lo muta a Amor.
Arte en el paisaje
en el horizonte campero
pletórico de barro.
Pisos de barro y
cocinas de leña,
la combinación de
los olores, colores,
la tierra misma.
Las manos se hunden,
se funden,
lo calan,
se ahogan en el barro
para disipar el aire
atrapado en él.
Viene con pasto mezcladito
sol y calor,
y conforma la forma
de formas añoradas.
Barro.
Casi nada.
Casi todo.
Todo en la nada.
De la naturaleza venimos
y allí vamos
Al barro presuntuoso
blando y dulce.
La última morada.

María Constanza Cantúa ®











Murcíelago

Murciélago

de Maria Constanza Cantua, el Sábado, 4 de febrero de 2012 a la(s) 2:24
Murciélago  de María Constanza Cantúa.

Alas gigantes,
uñas o pezuñas en el allá,
dientes afilados,
ciegos,
radar
ecosonda,
brújula?
Cavernas oscuras
de pensamientos blancos
bordean las rocas
rozando, zumbando.
El ruido sibilante
del imparable
de velocidad irreal
sin axioma.
El radar anda solo.
No hay bastón blanco,
se lo llevó el cuco.
La corriente fría
de la opacidad,
marca olas pequeñitas
en el sobrevolar
de la sentencia.
Feroz, feroz,
sólo de aspecto.
Condenado al inframundo
sobrevuela el arco iris,
ese, ese que no tiene final.
Oscuro, con rabia intrínseca
jadeante y anhelante va,
solo va,
solo.
Cabeza abajo
en el crepúsculo,
le chorrea la materia gris.
Se limpia,
se,
es.
Se es limpio
El radar acompaña.
no necesita ver.
Ve
sin ver.
Que no vea
lo que no hay que ver.
Que vea el paseo
del lluvioso,
del siete colores,
el final.
Sin quererlo
sin desearlo
sin pensarlo,
pasa,
esto pasa,
pasa.
Va pasando…
El radar indica
*PARE*
Ya paró.
Murciélago bello,
ángel de la oscuridad,
con blancura aun va.
Va.


María Constanza Cantúa ®






































Mind Games, John!