AÑORAR

AÑORAR de Maria Constanza Cantua, el Viernes, 04 de febrero de 2011 a las 22:36
Añorar

Añorar

No estoy en mi casa.
Estoy escribiendo en mi pequeño cuaderno esperando algo en algún lugar de Buenos Aires. Esperar.
Añorar.
Suena a soñar, durmiendo el sueño de dormir en el sueño de la añoranza.
Será extrañar con dolor?
Será extrañar con amor?
Será una mezcla de los dos?
Se puede añorar algo que nunca se tuvo?
Quizás una imagen, una ilusión, pero si no se lo tuvo, la palabra no creo que sea añorar, sin embargo añoro.
Añorar mi raíz.
Añorar carcajadas.
Añorar palabras suaves.
Suavidad de añoranza.
Suavidad que se mueve en mi añorar en piezas de puzzle tratando de encajar, tratando de adecuar en los huecos, vacíos, agujeros, esos que mutan, que se corren de lugar.
Mi añoranza rellena el alveolo, la matriz, la solución de continuidad, ese espacio virtual que se torna real, verdadero.
No es tristeza.
Es un triste derramamiento de añoros.
Los levanto como gotas de rocío.
Rocío que perlara mi frente incandescente y capilarizará nuevamente en mí para cumplir con este ciclo casi, casi vital.
Añorar no es malo.
No es soñar despierto.
Será añorar, lo mágico?
Mágicamente sutil en deseo de algo?
Quizás de aquello que fui?
Seré aún?
Como soy, soy con un velo en los ojos y mis nervios ópticos tironeados que desvirtúan mi visión.
Ver bien
Ver muy bien.
Verte muy bien.
El velo develará la añoranza de mis ojos.
Mis ojos serán un espejo, con máculas, pero un espejo donde reflejarme.
Inmaculada es mi añoranza.
Mis ojos verán royendo el velado lienzo.
Creo darme cuenta.
Darme cuenta.
Creo.
Debo creer.
Quiero creer.
Algo me dijo, cree.
Ya creo.
Hay que.

María Constanza Cantúa ®

The Weary Kind de Ryan Bingham