Lucía De Joan Manuel Serrat 30 DE Marzo de 2011 Gracias, con amor, Connie
Vuela esta canción para ti, Lucía, la más bella historia de amor que tuve y tendré. Es una carta de amor que se lleva el viento pintado en mi voz a ninguna parte a ningún buzón. No hay nada más bello que lo que nunca he tenido. Nada más amado que lo que perdí. Perdóname si hoy busco en la arena una luna llena que arañaba el mar... Si alguna vez fui un ave de paso, lo olvidé pa' anidar en tus brazos. Si alguna vez fui bello y fui bueno, fue enredado en tu cuello y tus senos. Si alguna vez fui sabio en amores, lo aprendí de tus labios cantores. Si alguna vez amé, si algún día después de amar, amé, fue por tu amor, Lucía, Lucía... Tus recuerdos son cada día más dulces, el olvido sólo se llevó la mitad, y tu sombra aún se acuesta en mi cama con la oscuridad, entre mi almohada y mi soledad.
LYRICS I need a hand with my worrisome heart
I need a hand with my worrisome heart
I would be lucky to find me a man
Who could love me the way that I am
With this here worrisome heart
I need a break from my troubling ways
I need a break from my troubling ways
I would be lucky to find me a man
Who could love me the way that I am
With all my troubling ways I need a man who got no baggage to claim
I need a man who got no baggage to claim
I would be lucky to find me a man
Who could love me the way that I am
A worrisome troubling baggage free modern day dame,
a worrisome troubling baggage free modern day dame
Ain't no body the same
Dar el justo calce.
Que frase, dar el justo calce.
No sé.
Darle el justo calce a la pelota.
Darle el justo calce a un chaflán.
Darle el justo calce a un clavo.
Darle el justo calce a una restauración de una pieza dentaria.
Cuando todo calza en su justo calce, suena perfecto, cuadra en el recuadre del marco que estábamos escudriñando.
Marco de la existencia.
Eso hay que buscarlo?
Viene solo?
Supongamos que son ambas cosas.
Hay que perfeccionarlo?
Porque si es Justo Calce, es justo.
No habría mas perfeccionamiento posible, creo, porque cae justamente donde debe caer, o caber o encajar o acuatizar o aterrizar o encastrar donde debe encastrar.
Hay imponderables.
En las restauraciones confeccionadas para los dientes a veces se toca aquí y allá para luego dar ese Justo Calce.
Habrá en la vida que tocar aquí y allá, como si fuéramos el titiritero Todopoderoso para dar con el Justo Calce?
Empujar más de un lado, dejar correr más del otro.
Apretar más, aflojar más?
A medida que transcurre Cronos por nuestra subsistencia es más enrevesado dar con el justo calce.
La madurez.
Menos paciencia, quizás estemos para otros sobrehilados.
No más retoques, o entra bien la restauración en el tallado dentario o no sirve.
Sin más remiendos, añadidos o parches.
El Justo Calce sería algo así como Pura Vida.
Justo Calce igual a Pura Vida.
Se puede? Se puede.
La incorregible, recalcitrante soy yo.
Voy por un andurrial congestionado de alborotos.
Simple.
Sencillo.
Una obra perfecta, una obra maestra, la vida, con Justo calce.
Como la mejor inspiración de color de Monet, como el justo cincelazo de Degas en una frágil bailarina, o será como el último desgaste de una corona de oro que será recibida por un diente tallado, ansiando, suspirando que sea el último y definitivo Justo Calce?
Y será,..Como queramos que sea…lo que sea.
María Constanza Cantúa ®
How can you mend a broken heart de Al Green..de SOUNDTRACK The Book of Eli.
Barco, Unicornio de bosque azul. Venus, Romano de Matisse, Muñecas y Gorda de Matisse, Pureza de Matisse. Cuando me refiero a Matisse es que me inspire en su trazo unico...hice lo que pude. Es que adoro a Matisse...de un solo trazo! Gracias!
Creep de Radiohead, version de Korn.
jueves, 10 de marzo de 2011
Auretrato Elefantes Velos y desnudo Yaguarete mas carbonillas de MC Cantua
.de Maria Constanza Cantua, el miércoles, 09 de marzo de 2011 a las 4:21.Tachonada
Para Sebastian Arena
TACHONADO Tachas en un fondo noche.
Tachas luminescentes, fulgurantes. Ausentes de la humanidad.
Presentes en nuestra retina.
Cientos, miles, millones, billones.
Cuantas tachas puedo contar?
Allá en el infinito galáctico, mezclándose una con otra, pasándose entre si como monstruos benévolos jurasicos, sin explosión, sin choque, como una danza cósmica, admiro el cielo noche de la noche. Noche en trasnochado cielo tachonado de estrellas, lejanas, lejanas.
Cercanas, cercanas a mi imaginación.
Tantas.
Río sin luz.
Agua sin olor a agua.
Tierra.
Cielo.
Oscuridad arriba, abajo y en los costados perfilado el silencio pero en el firmamento, firmes estallan como piedras preciosas en eterna formación.
Estallan en la brisa de la suave noche.
Estallan en el abrazo interminable.
Por un embudo invisible de paredes labradas de partículas con carga eléctrica, fluye, llega pequeña música arrulladora. Acuna mis sentidos, me pone a flotar, nos pone a flotar aun abrazada, envuelta, fundida.
Notas musicales nos sostienen, nos elevan tironeados como marionetas por hilos de haces de luz viajante y milenaria de las estrellas. Nos elevan rozando las tibias aguas del león manso, más manso que nunca.
La mansedumbre nos vuelca las caras hacia el cielo. Vemos tachas, estrellas, diamantes, polvo cósmico y empolvado polvo mágico celestial. Las neuronas escapan de mi continente, se continentan en su continente.
El mismo impulso eléctrico.
El mismo estimulo sináptico.
Sinápticamente acarician 4 retinas.
4 retinas embelezadas por la misma visión espectral y dulce de la noche.
Palpitan lo mismo.
Sienten lo mismo.
Desean lo mimo.
Cuanto dura en hacer sinapsis una neurona con otra? Y con una ajena, no tan ajena?
Nanosegundos quizás. Vida hecha y deshecha en nanosegundos
Estas pequeñísimas, diminutas, partículas de tiempo se paralizaron en un solo observar, sentir y desear y hasta quizás anhelar. Vida hoy de minúsculas partículas hecha de ultra intensa vida de hoy pero nada más que por hoy. Esa mota de tiempo es unísona y univoca. Valen vidas vividas aquí y allá. Allá, en distantes galaxias replicantes.
Noche de estrellas.
Tu mejor regalo.
Mi mayor exaltación.
Quizás haya más.
Hoy mi duende me susurra eso y hoy me alcanza. Solo hoy.
María Constanza Cantúa ®
Sebas y yo en los bajos del temor
.Dark side of the moon and mixes...Pink Floyd...musica de Sebas
Va y viene el vaivén. Vaivén de viene y va. Mis órganos van y vienen, vienen y van en el vaivén. Vienen? Sé que van por el vaivén. No sé si vienen. Agua. Primero especular, oleosa. Después oleosamente en su espejo crecen olas aceitadas en su agitación. Puntas de agua. Picos, infinitos picos puntiagudos en sus puntas de ola, interminables, sin solución de continuidad, pegados, cementados, asombrosamente unidos, sin fin, con furia. Furia de río. Miedo visual. Corrientes en correntadas por debajo y en la superficie, atropellada de picos en barquinazos incansables en la estirada planicie acuática. Olas que empujan hacia arriba desde el lodoso fondo queriendo expulsar lo que hay en él, a mí. Torrentera, ventolera sumada, enloquecida y ligada al afluente empujando fuerte sin dirección hacia arriba y hacia abajo. La superficie empuja al cielo. La profundidad en sus leoninos abismos arranca brazos en direcciones contrarias. Poder sobrenatural de río. Vaivén. Como una danza? Mi cuerpo danza en los pletóricos caudales. Mi cuerpo oscila o más bien hace lo que puede. Es un partenaire difícil de seguir, de pasos rápidos y ágiles como relámpagos. Vamos y venimos, me arrastra, me enseña. Quédate quieto vaivén! No quiere. Mi ser quiere quietud pero también el arrastre fluido y humectado en el frondoso río. Vaivén amoroso, rabioso, dulce y salvaje. Quieta vacilación! Quieto Vaivén! Si? Quiero quieto? Ven a mí. Tú, mas mí vaivén flota y se hunde. Inhala profundo, exhala profundo. Se tienen nostalgia atávica cual precámbrico anfibio convertido en mamífero terrestre. Los dos logramos armonía, no ya quietud, no ya agitación, simplemente balance. Me lleva, me dejo llevar, lo atraigo. Ya. Hay unión en el escarceo. Hay adaptación al vaivén. Vaivén de mil amores, adoro tus tumbos, atesoro tu vaivén. Lo entendí. Río, te entiendo,…tu vaivén.
AZUL de Maria Constanza Cantua, el jueves, 03 de marzo de 2011 a las 22:48
Azul
En realidad es celeste pero le suelo decir azul al cielo cuando está bien celeste.
Ese celeste.
Ese azul.
No hay celeste, no hay azul como en el Río de la Plata.
Se me ocurre escribir esto, porque estoy en el medio del Río en este momento sumida, concentrada en mis notitas.
Levanto la cabeza de mi estado de trance, miro casi sin mirar hacia la ventana del barco que me lleva y ahí está, el estallido mas azul-celeste de mi vida.
Azul, celestino que en su dulce amor por Celeste, le otorga a Celeste, el azul mas cremoso, suntuoso, obligándolo a Celeste a no mirar las tentadoras y algodonosas nubes del blanco mas blanco, ese blanco que abandona,…abandona en su blancura y de tanto en tanto lo acompañan a Celeste, lo adornan, lo embarrocan, lo enceguecen y lo tientan.
Mi Azul, mi Celeste sinónimos de cielo, de amor, de regazo, de calor,…es mi calma, mi serenidad celeste azulina, azulada de pincelazos, azul abanicado de pintura y aromas de cielo, de paraíso, de infinito, de lo alcanzable en lo inalcanzable, de lo abarcable en lo inabarcable.
Una mano poderosa desempaña el vítreo cielo.
No deja una gota de Las Tentadoras y coronan la bóveda, hoy magnífica, una joya única y venerada: un Sol de perfectas dimensiones desparramando luz a más no dar, completando de vida a la vida misma.
Celeste.
Azul.
Aguas leoninas lo esperan mansas, lo abrazan, lo envuelven, lo cubren, lo acunan y así, casi sin darme cuenta, con y cómo el paso del tiempo le dio paso al mismo en sus agujas: el cielo azul celestino se duerme en su Azul mas profundo en el río, en el león.
Commute en inglés NO quiere decir lo que pretendo escribir pero lo siento un poco así. Es trabajar en un lugar y residir en otro a distancia considerable. Yo no trabajo en un lugar y resido en otro. Vivo en un lugar y visito otro de tanto en tanto, de tanto en tanto... Distancia... Distancia por los motivos que sean. Distancia. Distancia para ir a ver familiares y amigos. Distancia, corta, distanciada por la corta distancia de la distancia, distante, lejana en su ilógica y ridícula cercanía.
Vivo en un país que no es mío. En algo es mío. Mío, mío, no es pero algo mío es. Me dirijo a mi país, donde no vivo más. Donde siento que los árboles, avenidas, veredas, rambla y playas son mías. Mías, mías, no son pero algo mías son.
Acá es mío pero no es mío, allá es mío pero no es mío.
I commute, voy de aquí para allá, de allá para aquí, sin estar y estando en ambos lugares. Zarpo de un puerto, llego a otro, zarpo de otro, llego al primero y así y así. Cual es el primero, cual es el segundo?
Toda una divisible unidad, no dividida debidamente, no unificada debidamente aún en su divisibilidad de átomo divisible. Oiga! Hasta un átomo se divide y es a la vez un solo elemento.
El lugar donde vivo es benévolo conmigo. Quizás yo no lo sea tanto con él, quizás porque en el fondo él no es muy benévolo conmigo. No lo sé bien qué es qué y quién fue quién primero. No importa.
No entiendo algunas cosas. No me adapto a algunas cosas. Me considero un aparato de adaptabilidad en lo inadaptable. Vengo a descubrir de grande que no logro ductilidad, maleabilidad tan fácilmente en un medio que no es aborigen.
Hay, no hay.
Hoy, no es hoy.
Soy, no soy.
Ah, sos Uruguaya, no entendes!
Ah sos Uruguaya, que gente seria!
Ah, vivís en Argentina, entendes menos aun!
Puede ser que entienda poco y también puede ser que no seamos tan serios. Soy como soy, una ameba Uruguaya emitiendo seudópodos, que como ameba son pseudos y no reales, tratando de agarrarse, aferrarse a algo reconocible en Buenos Aires.
Desearía sentir que no estoy de paso acá.
Desearía no sentirme turista.
Desearía y este deseo es volitivamente convertible en fáctico, recorrer la ciudad de cabo a rabo.
Que me reconozca.
Que sepa quien soy. Que no me empuje cada tanto. Invariable e indefectiblemente las raíces son las raíces. Entonces, arraigar un pedacito de mi vida seria posible acá? Poner una pequeña raicita y hacer un árbol frondoso que me cubra y me de sombra?
Debo vivir Buenos Aires como no lo he hecho en estos tres años. Debo respirar lo amargo y dulce que mana de las entrañas de esta ciudad...Lo elegante y el arrabal. Bello, horrible, tesoro, vulgar, maravilloso.
Quizás mi cabeza, alma, espíritu, cuerpo mute sempiternamente entre ambas orillas, cercanas y lejanas. Quizás no esté mal. Está mal? Debo pertenecer a un solo lugar?
Quizás no.
María Constanza Cantúa ®
Mi hijo, hace unos años ya en Colonia de Sacramento, Uruguay
