VIENTO

VIENTO
.de Maria Constanza Cantua, el El Sábado, 09 de octubre de 2010 a las 15:04.Viento


VIENTO


Sentada en mi patio, pasa el viento.
Raro.
Esta ciudad, Buenos Aires no tiene viento, 
o yo no lo percibo.
Tiene viento cerca de la costa, 
no tiene ciudad *adentro*.
El viento no es continuo.
Cuando para mi respiración, vuelve. 
Respira conmigo, respiramos juntos.
La frondosidad  de un  plátano de la vereda le da entoldamiento a mi patio.
El plátano, el viento y yo respiramos juntos.
Se llena de viento mi boca.
Se llena de viento las ramas cargadas de hojas, 
hojas henchidas de clorofila,
de un verde solariego , ancestral.
En unísono ajetreo, mi boca y mi plátano se llenan de viento, 
(lo declaré mío).
Mi ser se llena de aura.
La ventolera me eleva, 
floto sobre el tejado de mi casa.
Veo la techumbre, algunas maltrechas.
Veo ahora, mas arriba aún, la copa de mi árbol hechizado por el aire movedizo.
Veo como lanza sus frutos, pequeñas ramitas y empacha el piso de mi patio de polvillo.
El viento se pone a barrer ahora lo que no le apetecía más al plátano.
Me da frío.
Ahora comienzo a bajar, 
bajo, 
me arrío suavemente, hago contacto con el piso.
Ya estoy sentada nuevamente en mi reposera.
Ya estoy sentada nuevamente en mi reposera escribiendo.
El viento empuja mi mano, 
empuja a mi mano con mi pluma sobre mi cuaderno.
Viento, amigo, 
que amigo te siento, te siento.
Ya me dice que las caricias fueron por ésta tarde.
Quiero más.
No me promete nada.
Mañana subiré a mi patio.
Mañana subiré a mi patio a tentarlo.
No me prometió nada.
Quizás me acaricie nuevamente sin pedírselo.
Quizás mañana me lleve a volar.
Quizás sea aun más alto mi vuelo.
Solo quizás,…nada me prometió el Viento.


María Constanza Cantúa ®

Bob Dylan, Blowing in the wind.

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