Andrómeda
de Maria Constanza Cantua, el miércoles, 7 de diciembre de 2011, 23:18
Andrómeda
El remolino cada vez más pequeño.
El embudo cada vez mas angosto.
El cono cada vez más estrecho,
hasta convertirse casi en una pipeta.
Ya los pensamientos no son.
Ya los pasados no son.
Ya los recuerdos no son.
Ya la memoria se ciñe.
Se hace delgada.
Se hace finita.
Se hace ajustada.
Justo en ese justo calce
de memoria encantadora,
tan chiquitita que sólo pasan
por el conito-pipeta
esos recuerdos que fijaron
la unión,
la poderosa,
la benigna,
la bradicardica,
la de corazón lento,
la de corazón seguro.
Y todas las ideas-penumbras,
y toda la basura-cósmica,
y todas las experiencias argonautas,
se esfuman fácil y prolijamente
en un recuerdo pequeñito,
sumatorio y aditivo, claro
pero guardado.
Quién sabe donde.
Como?…, como ya no me pertenece,
se diluye en debilidad.
Los ojos viraron verdes, grises.
La retina fija en el verde.
La retina fija en el gris.
Como tapaojos,
con mirada en túnel a la meta,
la quietud,
la fascinante calma,
la herramienta única y perpetua
de esa necesidad de completarse.
Con mi índice cierro el círculo
dibujado en el cielo,
aprieto el puño,
lo abro junto a mi boca,
digo:”Abracadabra”, soplo.
Ya es parte de mi completarse,
el Universo.
Ahora,…ya debe andar por
Andrómeda,…y va…
María Constanza Cantúa ®
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