Otoño, de Connie
de Connie Cantua Bo, el miércoles, 6 de junio de 2012 a la(s) 3:54 ·
Otoño de Connie
Una hoja de miles
recorre sin ser percibida.
Una hoja de miles
vuela sin destino.
Una hoja de miles,
baña entre las miles
el suelo húmedo de la ciudad.
Los ojos en las copas
lamen las retinas
de cobres y ocres,
de esas que aun quedan
flacamente prendidas.
El viento manso otoñal,
las tentará con su susurro,
invitándolas a flamear en lo alto,
a planear hacia el horizonte gris
de un cielo dibujado,
donde un arco iris
se dobla lánguidamente
para que resbalen a la expiración.
Tienen el ciclo exaltado
del poder vivo antecesor.
Otoño incitado por el verano,
profetizado el invierno.
Otoño, lleno de ilusiones monocromas
de pigmentados amores ostentosos,
augurando retoños
sin desatender la encomienda.
Aun quedan más,
más hojas castañas por contar.
Cuento el despliegue
tierno de su tibio amor.
Arrulla, serena y abraza,
su húmedo amor estacional.
María Constanza Cantúa ®
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